Sexo en Nueva York

Letizia Ortiz resuena en arameo. Felipe VI, vislumbra el techo, no lo ve, se sirve otro Jack Daniel’s sin hielo en desescalada, y descubre y mira fijamente, a todos y cada uno de ustedes, queridos lectores de este artículo. Tranquilidad Majestad. Peligro: el enemigo, como siempre, no son los gachupines republicanos tipo -joder qué guaperrirsísimo a lo Gerad Fullana con los brazos en cruz, pero sin el INRI ni l’aixà y sonriendo- Gabriel Rufián, así siempre como sobreactuando en plan galán de telenovela Cristal, Betty la fea y Pasión de Gavilanes. O cualquier atribulado personaje fugaz de taberna y ceniza muerta de El quadern Gris de Josep Pla. ”Cristinita, … guarda el coño, y ya sabes, de Cánovas a Sagasta y de Sagasta a Cánovas”… como le dijo Alfonso XII en el lecho de muerte a su mujer Doña María Sofía de Habsburgo. La deslealtad está en el fuego amigo: el Hola. Que se descuelga con una embestida agria y feroz -siendo exquisito y compasivo- porque la princesa de Asturias Doña Leonor y su hermana Sofía no han lanzado un mensaje de solidaridad melancólica e infantiloide a los afectados por la COVID-19. Seamos justos. E innecesarios. Los mañacos de las demás casas reales e imperiales lo habrán bordado. Pero aquí, un respeto, somos del sur. Hablamos. Pero no molestamos. Si acaso, lo justísimo.! Agua va … ¡.  No impostamos ni fingimos como en una película de Bergman ni de romanos de los 50. Vivimos la realidad. El paisaje urbano. Y el otro. Menos los hipócritas monárquicos dinásticos, o no, de comunión diaria. La gente muere. Sufre. Grita. Se desgarra. Se suicida. Pero con decoro. Y cierta, casi, con mucha, no, toda dignidad.

Aquí abajo somos pobres y honrados y llevamos la muda cambiada por si nos pasa algo en la calle. “El que dirán” aquí en el sur es una cosa de ventana adentro. Hasta el tuétano.  Lo demás es aire. Por eso nos cabrea lo que no huele.

Ximo Puig transpira desvelo y mucha preocupación, cierto picor y un creciente e imparable liderazgo delante siempre medio sentado al mando de sus macropantallas del zoom, que, con el debido respeto, sumo president, le falla mas que un 600 descapotable de segunda mano. Mónica Oltra despide -joder, un sofoco que se percibe hasta en la Vega Baja- arrojo y despecho ante sí misma, desplazada por un viento arrasador de una gélida borrasca sin refugio ni luz a la vista. Y las circunstancias. Escribiendo claro, por haberse empeñado en asumir las residencias de ancianos y demás servicios sociales de los que nunca debió apoderarse para su siempre sonriente supervivencia política. Isabel Bonig es la pura sobrexcitación del -sudor, brea y multitud- embolador que también brama deixeume en pau y la frialdad y pulso del que prende fuego y el terror del tallaor. El bou ix com un coet de la corda. Vox en valenciano es Arévalo. Allá en Madrid, la aristocrática Rocío Monasterio vampiriza a la lánguida y desmayada Díaz Ayuso. No. La derecha -y la izquierda- aquí no, no son lo mismo la Comunitat que Madrid. Y en Génova. Cosas de los Aznar. Cristianos viejos.

Paco Sanguino, el líder socialista, del Frente Sanguinista y de media Alacant. acaba de montar una caja de resistencia: una mínima -y esencial- línea de abastecimiento de los alicantinos. Especialmente de los del norte. Sí, los que no votan ni existen.  El podemita Xavi López y el compromisero Natxo Bellido están por la labor. Eso se llamaba, creo que hoy no recuerdo muy bien, debo beber menos, quizás más, unidad de acción.

Cristianos sin Semana Santa. Judíos sin Pascua. Musulmanes sin Ramadán. Los rusos recrean cuadros en sus casas. Los peluqueros no dan abasto. Wiston Churchill promocionó el pintalabios para subir la moral, sí eso exactamente, a la tropa. Ana Botín, asesora a la directora del FMI Kristalina Georgieva. Leire Pajín vuelve a estar de moda. Felipe González quiere un Estado sin grasa. Tampoco a Pedro Sánchez. Conspiraciones de la corte. Gobiernos de concentración. Naomi Klein y Noam Chomski predicen “otro modelo económico”. Resiliencia, morgue, triaje. La trencà del guió. La Santa Faç vuelve a Alicante el 23 de abril. Raquel Pérez Ejerique, nueva directora de informativos d’À Punt. Y Benjamín Marín Pérez, director de comunicació. Los covidiotas asintomáticos ponen de moda a Lilith Vestringe. Muere el oso Cachou, asesino de caballos en los Pirineos. Las Arcas de Noé serán aquí hoteles medicalizados. Daos fraternalmente la paz.

A Carlos Mazón le salió una entrevista en plan de presidente de la nación con Carlos Arcaya en Radio Alicante. Casi inmediatamente después, entramos, en vivo y directo, los titiriteros -o sea, el inconmensurable actor, dramaturgo y todo lo que acabe en ero Tomàs Mestre, el gran Gonzalo Eulogio y el que suscribe- con nuestro Gabinete de Crisis Cultural: para acabar de arreglarlo. Descojone y risas garantizadas. El señor alcalde de Alicante Luis Barcala tiene querencia por las tablas de la CEV y alergia sindical y, por lo visto, no se relaja ni con la bíblica y prohibida risa aristotélica. El bulbo raquídeo. Es conveniente apretar los cordones neandertales para volver a encajar la mandíbula al amanecer. Un servidor conoció a Brian May a media tarde en un bar de mala muerte en Los Ángeles, CA. Pagó él.

La policía local de Alicante visita a la Bellesa del Foc a la hora del aplauso. Barack Obama elogia al cocinero español José Andrés. Que reparte comida a los desheredados. La concejala socialista de Meliana María Pilar Asensio lleva ya tres días acompañada por la policía felicitándole el cumpleaños a los niños del pueblo. Señora Gloria Calero, Delegada del Gobierno, un poquito de por favor. El anti coronabonos holandés Wopke Hoekstra, enemigo número uno de España. Muere Enrique Múgica. Javier Solana, 77, ha sobrevivido. Vuelven las chicas de Sexo en Nueva York. En donde se abren fosas comunes en la isla de Hart. Sigue la maldición de los Kennedy con la tragedia de la muerte de Maeve y Gideon, nieto de Robert K. en el lago Cheseapeake en Maryland. 50 años de la separación de The Beatles. Se extiende la plaga de cotorras y ciervos urbanos. Delfines y ballenas bullen en la costa. Cabras, pavos reales, lobos y todo tipo de fauna salvaje siguen tomando nuestras calles.

Llueve. A lo bestia. La sierra revienta. Se derrumban las trincheras hacia el río. Bajo al pozo hondo. Croan las ranas, diluvia, Luis Badenes, cantante de Glamour, me llama por pura y tierna nostalgia. En las trincheras del Espadán me paro desnudo ante la amable llamada de mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel González: estás despedido. Inmaculada De la Concepción, intuitiva, me seca y me abraza. Siempre juntos. El primer rayo. La descarga del relámpago. Súbitamente, querido lector, involuntariamente, sus pupilas se dilatan. Ahora, unos instantes después, un trueno taladra justo  en este segundo el centro de su corazón. Estamos juntos en esto.