Greta Thunberg

Freddie Mercury y Paco Sanguino. Esta es su noche. Antonio Montiel abandona, por ahora, –“nos hemos perdido el respeto”- la alfombra roja de Podem. Pablo Iglesias vuelve. Pedro Sánchez es el Ahston Kutcher, el Rubén Darío, el Príncipe del Amor y las Letras de la política española.  Club de fans. Adiós a un PSOE colegiado. Fue bonito mientras duró. José Luis Ábalos quiere hacerle las listas a Ximo Puig. Y nos quiere enviar a Manolo Mata a Europa. Alicante Distrito Digital. Jesús, María y José.

Albert Rivera jura no pactar con el socialismo ibérico. XP, el nostre president, quiere adelantar las elecciones. Y, desde lo alto del acantilado, Malú intenta enfriar el asalto de Inés Arrimadas al Santo Cáliz, al centro de Ciudadanos. Con la contrafigura de Lorena Roldán. Madrid le ha quebrado el cutis financiero a Begoña Villacís. Juan Carlos Girauta, el Mariano Rajoy de C’s, se retira a Toledo. Del maoismo a la espiritualidad -Rafa Blasco que estás en libertad provisional- del Greco. Yuste. Aquí Ciudadanos es el transfuguismo ripollista+Unión Valenciana+ la cabecita loca anti Nou Estatut de Toni Cantó. Cada vez más sofisticado y lejano de la belleza del fenotip valencià de un Vicent Marzà. No digamos de la de Gerad Fullana. Los verdaderos símbolos sexuales del Bloc. Ha comenzado -la hibernación en el sofá Netflix- una campaña a lo Steve Bannon: fea- el colchón de Mariano Rajoy- y sucia -el Vaticano toqueteando la pederestia- como los papeles que perpretan Vladímir Putin y Gerard Depardieu. Bernie Sanders se presenta a las primarias norteamericanas.

¡Señoritooo000OOOOO…! Pablo Casado contraprograma la huelga feminista del 8 de marzo visitando a sus suegros -y al servicio, le paso al señora Gracita Morales- en Elx. Santiago Abascal le cierra el paso a su derecha, a Juan García Sentandreu, sin apearse del caballo ni mancharse la armadura.  Un destello a la salida del sol. Después de la sobrina de Rita Barberá y del hijo de González Lizondo, todo Alicante se pregunta quien será el el mirlo de oro, el Karl Lagerfeld,  la madastra de Blancanieves, la Dora Exploradora de Vox  que haga las listas negras -como ya se hicieron en Canal 9 de Eduardo Zaplana- aquí en la millor terreta del món.  La trama del atún rojo. Greta Thunberg -Suecia, 16 años- se planta en Bruselas con su duro y coherente discurso medioambiental anti calentamiento global que está políticamente carbonizando el norte de Europa. Luis Barcala, faro  de Alicante Futura y del negocio de la educación cristiana y el  catolicismo Millán Astray empuja, arrastra con su distrito único la exquisita inteligencia de Mari Carmen De España -la mejor plancha para el pelo- contra la legalidad. Las competencias -guapísima de la muerte- son exclusivas de la Generalitat Valenciana. Pura demagogia electoral. Amén. El Ayuntamiento de Pepe Gotera y Otilio, chapuzas, escuchas y violación de e-mails a domicilio.El micrófono y el agujero informático de Eva Montesinos.

Gabriela Bravo perfecta, gracias. Piel finísima. Isabel Bonig se deja ganar. Tolera a Emilio Bascuñana -que no es Fray Luis de León ni San Juan de la Cruz- en Orihuela. Dámaso Aparicio, de la cuerda del cabeza romana y coronada de Pepe Císcar y Nando Pastor, optará a diputado provincial. Amén. Eva Ortiz sale del submarino, reaparece en la playa como Raquel Welch, Ursula Andress y Léa Seydoux pero no acaba de encontrar a su James Bond, a su Sean Connery que le ponga con un dry matini agitado pero no revuelto. Como la misma Vega Baja.  En donde se ha pasado la semana Mónica Oltra, ahora que atacan, pero de lo lindo, los del Bloc. Que sí, sí tienen faena. César Sánchez ya se ve -y decorando- en la Moncloa. Celia Villalobos y su caldo de las vacas locas se retira como priora al Valle de los Caídos. La Biblioteca Británica publica un millón de imágenes eróticas. @RAE informa de una forma sutil e inteligente, con ironía, oro puro, las dudas de los lectores. Joan Baldoví no acude en procesión a Waterloo. Nosaltres no son d’eixe món. El Pequeño Nicolás monta su propio partido. Donald Trump ataca a Malia Obama.

Peter Tork, vocalista de The Monkees, muere a los 77 años. Alberto Garzón, líder de IU, no quiere saber nada de Podemos. Rancho aparte. Los Franco se revuelven contra Mariano Sánchez Soler, el último mohicano. Pepe Asensi, con “altura de miras”, ahorca su seis doble. Vuelve la media melena y las uñas baby boomer. Pere Miquel Campos, el maestro de todos los periodistas de la nostra terra valenciana, me escribe que ya no le quiero. Para nada. Es mentira.

Eduardo Guillot presentó ayer en sesión de aperitivo en Pynchon&Co Miles de muchachos. Una crónica oral del punk en València en la que un servidor sale por ahí. Nos lo pasamos de putísima madre. Un libro necesario para entender lo que fuimos. Muchas gracias a Eduard Aguilar, compañero de Alicante Plaza por la atención y cariñosa reseña. Y a Manuel Avilés, allá en catedral gótica, por regalarme un retablo barroco. El bou embolat,  patrimonio mundial. Nubarrón, el toro más caro de la historia, miles de euros, se estrena en les Festes de la Mare de Déu de de la Misericòrdia de Borriana. Felipe VI en un lapsus: “la ciencia y yo” en lugar de “la Reina y yo”. Luego le plantó un beso. Aplausos.

A poqueta llum. La hoguera trepita contra eco seco de los campanarios. Se abre la luz de mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel González. “Ya es tarde. No envíes nada. Quiero para mañana una crónica sin piel, alma ni corazón de la Santa Crucifixión. Me es igual que el INRI lo tenga Sanguino y quienes sean los dos ladrones. Vuelve ya”. Abajo, en la riera, el agua está fría.  Helada. Las niñas, Andrea, Kate y Glorita, gritan divertidas. Quieren que les vuelva a contar cómo me hice amigo de Brian May de Queen en Los Ángeles.