Tamara Falcó

Faltaban los espías rusos. Putin ha bautizado 29155 la Unidad GRU que ha mandado a Barcelona. Qué cachondo. Elsa Pataky ayuna. Enrique Soriano abandona À Punt. Empar Marco se toma el último trago a solas. Carlos Mazón quiere a Mónica Oltra. Paco Sanguino, líder del Frente Sanguinista, del PSPV-PSOE y del corazón de media izquierda indígena, va ganado sin pantallas, acomodoradores ni sillas, la batalla del cine Ideal. Luis Barcala, cualquiera de los cuatro que existen y son, levanta el puño -aunque uno de de ellos ve un garfio y una vela- y, tambaleándose sobre los bidones de ron, respira hondo, se hace un selfi y lanza contra la lluvia y y el frio helado un alarido que paraliza el bajel pirata al que ha convertido la ciudad de Alicante. ¡Este es mi cortijo!. El alcalde y señorito de Alicante Distrito Digital huele a sangre en la oscuridad.

Y no es porque presienta el catamarán de Greta Thunberg. No. Ni porque olfatee la opilación de Sonia Castedo ni la de Miguel Ángel Pavón que, nunca, nunca se van. Tampoco es que le preocupe lo más mínimo que le pida más cash del tesoro público para vestuario la vice Mari Carmen Sánchez, de Cs. No. Barcala, animado por las luces de  navidad de Madrid y Vigo, va a muerte contra los vecinos y contra el tardeo.

Francisco de Goya quiere ser Diego Velázquez. Mari Carmen de España es nuestra Margarita de Austria que se santigua -tres Aves Marías y un Padrenuestro- comiendo barro por la salvación del mundo, el pequeño Nicolás, Lalo Díez, el Plenario de la Conferencia Episcopal, la limpieza de las calles y la pureza de los mosquitos tigres. Coldplay anula su gira por el impacto medioambiental. Chris Martin también quiere dejar el cadáver del planeta limpio. Y joven. Elsa, de Frozen II, no tendrá novia.

Joan Ribó tiene un follón descomunal en la EMT allá en el cap i casal. Antonio Arias, de Vectalia, es elegido el mejor empresario de la Comunitat y Murcia para la final de Emprendedor del Año. El papel de periódico de los ERES y la Gürtel de ayer sirve para envolver sardinas en tabal destripadas en el quicio de la puerta de la actualidad. Un brindis por el todos contra todos mientras se hunde el planeta. Aumentan las listas de espera. Marisol Sanchís, de Vox, amenazadora de docentes por vocación y fascista de plantilla por insaculación, no sabe en qué aula del instituto esconderse. Abascal a través de Fox ha dado la orden a sus chicas de la Cruz Roja de paralizar, también, cualquier destello de vida institucional. Isabel Bonig, el cristal irrompible del nuevo Tesla, no recuerda -la condonación- nada del saqueo con bula de la visita del Papa. La cabeza de caballo y las sábanas de seda. Resucita el pitufeo del Viejo Testamento. Amén.

El Consell, bien, gracias. Al atardecer el govern -seguido por la procesión de sus 28 becarios- asciende a la terraza del Palau para contemplar el hipnótico vuelo de los estorninos. Donald Trump quizás pare el impeachment. Pedro Sánchez puede que consiga formar gobierno el año que viene o el otro tras el cambio de embajadores. PSOE+Podemos suman 155 escaños. Qué cachondo el personal. Ahora que estamos por la segunda vuelta, el referéndum, la moda de la consulta de las bases, uno, que es fan total de la democracia representativa, ya no sabe si votar sí, no, o directamente a Melani de Eurovisión Junior. Toni Cantó, en plena huida o entronización napoleónica, aviva la crisis total -casi como la provocada por el príncipe Andrés en el monarquía británica- en Ciudadanos del País Valencià. La prensa francesa -todo envidia y peleas entre legitimistas y elenistas- le arrea bien duro a la “intratable” Letizia Ortiz. Ximo Puig casi ya no guarda silencio. Felipe VI  espera. Como Sarita Montiel. Victoria’s Secret cancela su famoso desfile anual.

En medio de la nebulosa sangrienta de la fiebre 38,5 grados, de una gripe de oficina y desde el ojo de la borrasca Cecilia, sale de la sección de opinión de Alicante Plaza silbando amb la seua aixà y se coloca, aquí, en el centro de la pantalla, ¡tan-ta-ta-chán!: Gerard Fullana. Escribe bien. Demasiado. Quizás si empieza a destacar ahora, morirá de éxito en plena ventolera de pensament urbanita -montescos, capuletos y demás vándalos del norte- de Compromís. En la guerra infernal Casado contra Núñez Feijoo se echa de menos ya la disciplente educación y superioridad ético-moral de Cayetana Álvarez de Toledo. Menos mal que aquí tenemos la inteligencia y el sentido de humor cordial de Adrián Ballester. El doctor y escritor Alberto Soler Montagud me abruma. Mañana es el dia internacional contra la violencia hacia las mujeres. Se ha ido Asunción Balaguer joven y libre a Águilas a recuperar la voz y los pantalones de Paco Rabal. Tamara Falcó está apagando la estrella de Rocío Monasterio. Que no es Jeanine Áñez. Ni Rafa Nadal. Imperdible la exposición Fotorreporteros 2019 en la sala de exposiciones de la Diputación.

Los hombres no sabemos estar enfermos. Y casi ni de pie. Eso le digo a mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel González por señas en un facetime ojeroso, afónico y cortado. Toso con el tañido del viento que me trae el olor a una carajillo cremaet del campanario de Castalla. O de la Vall de Almonacid. Son las 5 de la mañana, no me he tomado la medicación, tiemblo y empiezo a teclear. Mientras apenas leo la partitura de mi voluntad, Inma De La Concepción me abraza. Todo pasará. Irá mejor. Eso me susurra. Me siento justo ahí en las pupilas de ustedes los lectores, en el pozo hondo de su conciencia. Que acaba de desplegar toda su atención en estas 960 palabras.