Malala

Francisco Enrique Camps Ortiz es adorable. Un osito de peluche. Es imposible no quererle un huevo o lo que sea. Esta semana ha estado sublime en la Audiencia Nacional. Dentro y fuera. Ante el fiscal ha resucitado el Pare Camps que siempre está sobrevolando desde su hornacina de la farmacia con su raqueta les mascletaes, les anguiles de l’albufera, les fogueres, les gaiates y todos los negocios subterráneos que son, han sido y serán. Ante el tribunal entonó un Dies irae en latín trocaico que relampagueó al presidente de la sala hasta enrojecerle y acusó a la fiscalía general y a la policía nacional de perseguirle durante once años. Fuera, ante los periodistas, declaró “si España se hubiera cerrado antes, Cotino estaría vivo”.  Amén. Las perlas que me soltó dan, no para una sábana santa de director indignado y sobrecogedor, sino para un novelón anticlerical de Vicente Blasco Ibáñez. La verdad es que ni Camps ni Rita Barberá supieron ver la maniobra de Aznar en particular y Génova -aquí se abriría un larguísimo (…) paréntesis que va desde Esperanza Aguirre, al padre fundador hasta Mariano Rajoy- en general de centrifugar el malestar de la corrupción y enfocarlo aquí en la Comunidad Valenciana. Valencianofobia de la madrileñofobia. La jueza, sobre Eduardo Zaplana: “los indicios de criminalidad perduran y se acrecientan con la instrucción”. Puestos a ser fan total uno le tira más la vena profética y erótico sentimental de Paco Camps. Cantemos al amor de los amores. ¡Cuidado! … ¿no huele a quemado?

Acaba de prenderse una chispa naranja justo en el punto de amores del anterior párrafo. Y es que aparece Gerard Fullana saltando amb la seua aixà la acequia del Palacio Provincial y sale en esta y todas las pantallas reclamando los gastos del grupo popular en la diputación alicantina. Hasta los de Ripoll. El fenotip valencià ya no es Vicent Marzá que anda cabreando al president del Consell. La belleza, fuerza e inteligencia de Fullana está trascendiendo más allá de la mismísima Mireia Mollà -haz algo aunque sea sonreír- y corre peligro en la batalla del Bloc y Compromís. Gerard necesita más espacio. Tirarse así a lo bestia al Camp Nou. Demasiado brillante. Mucho futuro. Más que Toni Mayor, nacionalista y guardián del tesoro, reelegido por cuarta vez presidente de la patronal hotelera Hosbec. Al tiempo.

Hoy es el fin del mundo según el candelario maya y abren los grandes almacenes. Queda inaugurado el verano. La nueva normalidad. O sea, que ya estamos preparando, incubando el nuevo rebrote. La primera ocasión ideal del algodón la tendremos pasado mañana martes en la Nit de Sant Joan. No, no se puede prohibir la juventud. Con las cenizas, toda Alicante, Castellón y media València huye a la playa o al secà. Vale, nos leemos por ahí por el 9 d’octubre.

Isabel Bonig aboga por una sanidad pública en les Corts y se me planta ante Pablo Casado. Carlos Mazón ya es encumbrado por la prensa provincial alicantoniana y de más allá como el sucesor del PPCV. Es emocionante leer las vibrantes exaltaciones -a las que, humildemente, nos unimos- de cronistas presos del síndrome de cabaña. Soraya Sáenz de Santamaría se nos aparece para recomendarnos moderación y diálogo. Eva Ortiz, nuestra chica Bond, sale esplendorosa del mar con su cuchillo en el cinto, pidiendo guerra. María José Catalá, ave maría purísima, arrasa. Miles de tortugas desovan en Australia. Semanita de pasión Trump. Cambio de rumbo en ‘El País’. El señor Antonio Cañizares dice algo sobre fetos muertos. Al presidente de la UCAM, José Luis Mendoza, le falla el ‘chis’.

Luis Barcala es el simpático alcalde que nunca acierta con las luces de navidad ni la limpieza de Alicante. Como anda perdido en su futuro, le encantaría ser más que Joan Ribó, el demoniet de la derecha del cap i casal Giuseppe Grezzi. Y ha inaugurado el tráfico todo a treinta en una foto en la que sobresale la mente, genio y figura de la concejala de C’s Mari Carmen Sánchez. La izquierda existe en el sur. Ahora que está de moda tirar estatuas, el eje progresista de la ciudad, comandado por el líder socialista Francesc Sanguino consigue por unanimidad la erección de un memorial por las víctimas y héroes del coronavirus. Fantástico el montaje audiovisual que han hecho los artistas de ‘SangutxuFilms’ haciéndole cantar el ‘Hola mi amor’ de Junco al Doctor Fernando Simón.

La victoria de Pilar Lima por 38 votos en Podem refuerza al Gran Líder Pablo Iglesias y abre una crisis que tocará la estabilidad del Botànic II. Rubén Martínez Dalmau caza uvas y parece que estamos a setas. Uno lo siente por Naria Davó. PI  3,14159265359 arremete contra Felipe González y el portavoz de C’s Edmundo Bal sale a defender por escrito al expresidente socialista. La UE se sigue atascando. Casado exporta la guerra a Europa. González Pons, Dolors Montserrat con la extrema derecha contra el rojerío patrio o nada. Pedro Sánchez, sin despeinarse, sale en la tele pidiendo unidad al PP. Begoña Villacís se separa. Paco Álvarez - Cascos se va. Con la pasta. Zapatero no para. El Consell se muestra prudente y flexible ante la nueva realidad. Mónica Oltra advierte de la incertidumbre. Ximo Puig ha crecido mucho en estos largos 98 días de pandemia. Gabriela Bravo, piel finísima, me cabrea al personal. Daos fraternalmente la paz.

Seis años y dos días de Felipe VI. Letizia Ortiz estuvo discreta y esplendorosa rojo pasión en el Museo del Prado. Mala suerte tuvo José Luis Martínez Almeida con el protocolo. Lo colocaron debajo del cuadro equivocado. Lejos del cráter del volcán de Madrid y sus conspiraciones existe otra España. Mil mundos. Malala Yousafzai celebra su graduación en Filosofía, Política y Economía en la Universidad de Oxford. Leonor de Borbón cumplirá 15 años el 31 de octubre. 

Entramos en El Cementerio de los Libros Olvidados y nadamos Barceloneta adentro hasta el pozo hondo. Un meteorito desgarra la oscuridad y enciende los ojos de Inma De la Concepción que salta como un delfín en la playa de El Postiguet. Me abraza y deshace. Las niñas intuyen, son el verano. Justo ahora bajo el Benacantil resuenan los campaniles del Pico Espadán. Mi nunca bien considerado ni pagado Herr Direktor Miquel González sale del teclado y me espeta: “señorito, son las 5 de la mañana…espabila”. Alba Mercader, en Benidorm, escribe: Francisco Enrique Camps Ortiz es adorable… Sr. pirotècnic, pot començar la mascletà… Está prohibido llorar y suspirar ¿no?...