La Maria

Donald Trump le pone morritos a Kaitlan Collins y se ratifica: “Sí, cuando eres una estrella, las mujeres te dejan agarrarlas por el coño”. Y luego le suelta:  “Usted es desagradable”. La periodista de la CNN tiene su entrepierna a salvo. Por lo menos en directo. Una cabra surca el cielo de Calp. Se aparecen en el cielo celestial azul total tocant la Serra Mariola el Pare Camps, Zaplana y su nueva hagiografía, los regalos de Rita Barberá y Carlos Fabra en “el aeropuerto del abuelito”. Zelenski se cita con el Papa en el Vaticano. No, no le han dejado actuar en Eurovisión. Asistencia multitudinaria en los actos del centenario de la Coronación de la Madre de Déu dels Desamparats. Valencians tots a una veu, Vixca la Mare de Déu!. Blanca Paloma entre Finlandia y Suecia, revoluciona El Altet. Sanna Marin se ha quedado libre. De nada. Me la pido, me la pido. Yo, primer.

Los calcetines de Joe Biden eclipsan y desconciertan a Pedro Sánchez. Borja Prado cena con Aznar. Ana Rosa, “legal, pero no decente” ya  es la nueva musa de la derecha española. Tripas de sardina de bota en la bisagra de la puerta. Feijoy “¿a que os habéis dado cuenta?” se supera día a día. La monarca africana Esperanza Aguirre declara “no es descartable que veamos a Ayuso en la Moncloa”. Wendy domina a Peter Pan. Cantemos al amor de los amores. Sí, queridas, ha empezado la larga campaña electoral. ¡Biennnn!.

Los mejores días de nuestra vida. Imperdible la guía canalla y  las excelentes contracrónicas aquí en Alicante Plaza y Valencia Plaza. Hasta aquí el DemanuelPlazaanuncio. Nada más que añadir, señoría. Podéis ir en paz. Ameé…

No espera … y tú ¿qué piensas de la cosa, nene? retumba en el eco de la red. Ejem, un servidor… Bueno, pues que la derecha mediática gafe a lo Alfonso Ussía Muñoz-Seca y por ahí seguido ha empezado por tierra, mar y aire pero que muy en serio, la caza mayor. Garajes a precios de áticos. Que Beyoncé ha comenzado su gira Reinassance. Y que aquí la circulación general atmosférica es como es y no se intuyen ni respiran vientos de cambio. No hay vuelta a la tortilla. Sin cebolla, por favor. Claro, es que un servidor es muy de Rafael Chirbes, las Grecas, del Dioni de Camela, y así de izquierdas como fan de la muerte del Botànic y Audrey Hepburn en general y del Ximobús en concreto. Marcha adelante o marcha atrás. Aquí suena metiendo la sexta y cuesta abajo Miley Cyrus versionando Smells Like Teen Spirit de Nirvana. No, no, espera, mejor nueta encima de su bola gigante cantando a tota virolla Flowers.

Con todo al aire. En el Debate de la Cadena SER los candidatos a dirigir el Consell del País Valencià se retrataron tal y como son. Héctor Illueca, la aspereza de la izquierda de la izquierda. Carlos Flores, la dulce y sarcástica ovejita blanca de Vox que cuida el rebaño de hienas pardas. Joan Baldoví, en su salsa, Ribolucionado a su pesar, sin perder el tiro de cámara, dominando el escenario. Amparo Peris, perdida en la tierna indefinición de qué langostinos elegir en el Mercat Central de Ana Botín para la Nochevieja.

Carlos Mazón -chupito cada vez que diga sanchismo-, entre el Pichi Curro Jiménez y el chulapo señorito cómpreme con un ramito pa’ lucirlo en el ojal de Sarita Montiel. “Esté tranquilo, esté fundamentalmente tranquilo, sereno”. Ximo Puig, muy en ‘el president’. Ni Bernardo Guzmán impecablemente invisible ni Salvador Enguix, prudente y aplomado. Muy en Bohemian Grove. Lo mejor del debate fue Jèssica Crespo. Que también salió tal cual. Fan total.

Aquí irrumpe mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel González putxero de polp de Benissa tres y repique, menhires, búfalos embolados y estrellas fugaces com un bou embolat y resopla contra el burladero de la pantalla y me suelta a bocajarro un clikbait emocional como un misil: Mira veure què m'escrius que la professora Carolina Benavent en classe de comunicació política en la UA posa com a exemples del que mai cal fer els articles de Paco Sanguino i els teus, borinot!. I res de citar a la Casa Reial, Marcuse i a Umberto Eco que per a això està Antonio Zardoya. Sí bwuana. Of course. A manar. El nombre de la rosa. Leonor de Borbón, 17, el 17 agosto como un clavo en la Academia Militar, nos ha sacado muy buenas notas en el UWC Atlantic College in Walles. Belleza, verdad y virtud platónica. La princesa pluridimensional. Plim.

María José Catalá hace campaña en la peluquería. Joan Ribó, cocínovoro de la nueva iglesia clandestina del bautizo civil, se reinaugura a sí mismo. Amparo Marco, coge velocidad de crucero en Castelló de la Plana. Aitana Mas a base de inteligencia y sonrisas debajo del paraguas, se ha ganado a pulso de les comarques del sud del sud. Todo el PPCV, Cayetano o Perroflauta, verdaderamente acojonado por la preocupante desaparición de Luis Barcala. Huida al origen de la fibra: la paella vasca. Vuelve la temida alga asiática, la abeja africana y invasora carabela portuguesa. Ana Barceló con ilusión, solvencia y capacidad de diálogo está conectando con el pangenoma humano del 37 por ciento de indecisos. Y chuta a puerta como un un pepino que diría Beatriz Pérez Aranda. El sanchismo, bien, gracias.

Estoy buceando sobre un calzada, una daga y aldea neolitica croata perdida en el mar hace siete mil años. Cruzo el bisonte prehistórico, entro en la habitación de un Goya lúcido y moribundo, atravieso los Conciertos de Bramderburgo de Bach y la Măiastra de Brancusi. La marea me devuelve a un Rothko sin título. Arriba, en el pico Espadán La Maria canta L’Assumpció. Amanece. Son las seis menos 1 minuto. Alba Mercader, desvelada, pone el punto después de la palabra Alacant. Alguien, quizás usted querido lector que ha llegado al final, acaba de hacer café. El aroma traspasa la pantalla. Sí, diluvia en Alacant. Punto.