Pablo Casado relincha abandonado en la noche. Es el poni del Juncaret. Como Luis Barcala, Platero, pobret meu, “pequeño, peludo, suave; tan blando por fuera que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro” aullándole a satélites pedernal y estrellas fugaces. Victoria’s Secret cambia sus Ángeles por la refugiada Adur Akech, la modelo trans Valentina Sampaio y la futbolista Megan Rapione. Resucita en el frente mediático los José María Pemán, Agustín de Foxá y Ernesto Giménez Caballero. Dos años para arrasar con la derecha democrática. La declaración judicial del inspector Manuel Morocho es demoledora. Isabel Díaz Ayuso en su entronización trumpista, napoleónica, inmortal y sideral, se traga ¡glup! a la mismísima Dinastía Borbónica, Génova, al PP enterito, a Arrimadas y a Cs y a esa mujer en llamas, la marxista Rocío Monasterio. Y mata, definitivamente, al padre funda / financiador. Sí, el mismísimo José María Aznar López. Cantemos al amor…
En ese mismo instante, Alberto Núñez Feijóo, José Manuel Moreno Bonilla, Francina Armengol y Ximo Puig reclaman, al otro lado del desierto, la fumigación de la mosca negra en la España periférica. Lo que Juan Roig y Vicente Boluda llaman la España circular. El PP ha renunciado a Euskadi y Catalunya. La Comunitat Valenciana se consolida como campo de pruebas de la política nacional. No contra la corrupción. Sino como un ensayo para derribar los Botànic de provincias, Madrid y demás Terra Incognita: el exterminio de los rojos. Un servidor antes de ser un pijoprogre tipo Hombres G prefiere ser un pijoaparte Juan Marsé, un Watussi Francisco Casavella. O un Ausiàs March.
Mañana lunes en el Liceu, Pedro Sánchez intentará -30” do de pecho Biden y mucho corasón- “la reconexión emocional y descentralización federal” con la crème de la burguesía catalana. No es de extrañar que en la inminente crisis gubernamental nos nombren vicepresidente a Miquel Iceta. El Cercle d’Economia de Barcelona ha sido el epicentro de la semana política. Sin menospreciar el gran despliegue en Andalucía y en la visita del presidente Corea de Letizia Ortiz, guapa a rabiar -con permiso de Pilar Rubio- e hija del taxista de Benalúa y Reina de España. Me dice ahora Gonzalo Eulogio apareciendo en la “Tenue luz azul” de David Martínez que la Leti me viste a la princesa Leonor y a su hermana Sofía como muy de internado irlandés. En verdad , en verdad os escribo: ya se desvestirán solas. Palabra de Dios, te alabamos señor.
Carlos Mazón, como ha escrito en letras de platino aquí en Alicante Plaza mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel González, se ha despedido de Alicante y sus palmeras Alfred Hitchock dejando en una ventana indiscreta a Ana Serra para que le haga de “armadura” y a Consuelo Maluenda de “ama de llaves”. Nada que ver con ‘Rebecca’ “Anoche soñé que volvía a Manderley” ni Los Pájaros ni cuchillos en la bañera del guapérrimo e inquietante Anthony Perkins. ‘Don Gato’, Benito y su pandilla. Los comunistas chinos dominan el espacio. Cruceros sin cruceristas. El aparato -joder qué cosa tan enorme- del PP local nos la ha encolomat, con suma inteligencia y tacto, a Julia Llopis en el Consejo Nacional Escolar por la cuota Santiago Abascal. Arriba España. Olé. Tres orejas y el rabo.
Tenemos visita. Saca el mantel de la abuela Garamendi. Lluvia de millones. Ursula Von de Meyer, ideal de la pasta desde las mechas a la puntita del tacón. Nuestra excitante Ana Botín ha declarado “en España nos vamos a salir del mapa”. Espera, xiqueta, un momentet. I nosaltres?. Sense financiació no hi ha solució. Las abejas también se emborrachan y sufren abstinencia. La luz, la gasolina, el paseíllo Biden, por las nubes. Mackenzie Scott la ex de Bezos reparte 2300 M por sorpresa. La vacunación a tota virolla. Bikinis y bañadores se apuntan también a la tendencia color blanco. La derecha iliberal española no quiere que nos quitemos las bragas ni la mascarilla el domingo que viene. Un servidor, también. Eso sí, como escribiría Rafa Burgos, El Faro Impostor, no se puede prohibir la Nit de Sant Joan. Nota: este manifiesto también lo firma Adrián Ballester, el futuro cerebro y esperanza del PPCV. Y también el alma liberal -fucsia Mari Carmen Sánchez y con todos los matices de la literatura universal- liberal, libérrima y generosa del Camp d’Elx y Navarra, Antonio Zardoya. Amén.
Ione Belarra coloca a los suyos en Podemos. Rubén Martínez Dalmau contestará mañana lunes remodelando todo su gabinete. Mónica Oltra se estrena como casco azul en el Consell. También en el lío de Compromís. Saltan chispas entre el abalismo y el ximismo. José Luis Ábalos viene a ponerle ‘Miguel Hernández’ al aeropuerto. Ximo Puig asiste -no de triador ni apartador a lo Zaplana- a la elección a le Bellesa del Foc. Llueve. Paco Sanguino el líder socialista, en plena efervescencia creativa, literaria y política reclama en Alicante Enrique Ortiz S.A. Distrito Digital respeto als que pensem en valencià. Y un poco de limpieza, decoro y dignidad. Un bisonte, solemne, toca la gaita escocesa al atardecer.
Acaban de salir del pozo hondo. Tiran risas y salpican a Ángela de Manuel, que está ya bastante preñada. Las niñas vuelven a entrar esplendorosas en Aquarium. Se acaba de parar el espacio y el tiempo.
Tom Waits se sienta ante el teclado, pega un sorbo, no, dos tragos, hace un gesto indescriptible y aborda The piano Has been Drinking.
Arriba, casi en donde a veces se adivina la sal de las islas y los árboles son tótems y las trincheras son el cementerio secreto de todos los malditos del Espadán, los toros embolados, huidos y serenos, se golpean contra pinos y alcornoques hasta quitarse el alquitrán y las gotas de fuego. Luego bajan bramando a Aguas Negras y se sumergen en el agua helada. Suenan disparos. Los sobrevivientes son los que viven conmigo en la cueva.
A veces, también, siento sus ojos, quizás inexistentes, lector. Tot anirà de putísima mare.
