Rosita Amores

Luis Barcala agarrado al mástil de la carabela chilla contra el viento zozobrando y resbalando sobre los barriles de pólvora y ron: ¡Soniaaaaa!. No, el alcalde no sabe hacer un presupuesto. Aquí suena ‘El novio de la muerte’ y desfila desafiante al modo aristocrático ‘Bridgerton’ la intelectual Mari Carmen De España con el rictus de Demi Moore. Teclea el móvil. No sé si esto se puede seguir escribiendo aún en esta ciudad. En el Cap i Casal, a Joan Ribó se le atraganta la guerra de su propia sucesión: Pere Fuset 3, Carlos Galiana 0.  El designado y el ventrílocuo. Operació Salvem a Vicente Inglada, de la Unió de Consumidors lleva cuatro confinaciones seguidas: se precisan voluntarios que aporten esmorçarets. Urgente. De nada. 40 años de la espantada de Adolfo Suárez. Jaime Peñafiel saca -otra vez- a pasear a Eva Sannum. Juan Carlos I y Corrina zu Sayn-Wttgenstein, Matagegants, la Rabossa i el Corb, bien, Urdangarín y Elena, el sector ’tarjetas black’, también. Gracias por preguntar. Qué gran Enric Valor! 

Joe Biden y Kamala Harrris acaban de llegar con una determinación que nos hace casi olvidar a Donald Trump. Pero sigue ahí. Esta semana su asesora preferida -sí, esa, la del sofá, Kellyanne Conway- ha publicado en Twitter Fleets las fotos de su hija de 16 años Claudia con las tetas al aire. Para más inri acompaña la foto con una amenaza de muerte. No se admiten apuestas. La xiqueta le ha salido demócrata. Suele pasar. Sin ir más lejos, Elisa, la hija de Almudena Grandes y Luis García Montero, se reafirma falangista militante. Enrique Tarrio líder de los Proud Boys fue confidente del FBI. Alexandria Ocasio Cortez no acudió a la toma de posesión porque estaba apoyando a los huelguistas del Market Hunts Points en NY. Los guantes de Bernie Sanders están haciendo furor. Barack Obama charla con Javier Del Pino con claridad y fluidez asombrosa. Y tranquilizante.  Letizia Ortiz recuperó su vestido azul klein estilo esmoquin en  la recepción del Cuerpo Diplomático. Felipe VI cumplió ayer 32 años. Las nanas a su bola.

Pedro Sánchez recibe en la Moncloa al verdadero líder del PP Alberto Núñez Feijoo para hablar de los Fondos Europeos. Mientras, Pablo Casado inaugura la campaña electoral en Catalunya contra su propia candidata Cayetana Álvarez de Toledo y Peralta – Ramos denunciando la ‘cruzfobia’ de Vox y Bildu. Como dejó escrito el pasado miércoles Marcello, -un Jack Rusell de pura raza y con estudios (el alter ego de Pablo Sebastián en República.COM), Pablo Casado anda desparecido y prefiere “a pitufa y pitufín” (Isabel Díaz Ayuso y José Luis Martínez Almeida) y a ‘Ninette y un señor de Murcia’ (Teodoro García Egea y Cuca Gamarra) porque es “alérgico al talento”. En fin, pilarín, ladridos, fuego amigo. ‘Michael’ Iceta, primer bailarín del 14 F, va divino de la muerte en las encuestas. A Ximo Puig le están arreando y sin piedad -además del brutal ataque de los negacionistas nazis a su homenaje en la red al ‘Día del Holocausto’- de lo lindo por los “hospitales de campaña volantes”. Los vaqueros se lavan mucho mejor metiéndolos en el frigorífico a palo seco. Carlos Mazón  se dejó abierto el micro para que sepamos que se juega su ascensión a los cielos en la resolución de las ‘Vacunas Vip’. Paco ‘Telefunken’ no quiso apagar la emisión. S’ha volat el logo d’À Punt de la seu de Burjassot. Fundido a blanco.

Ella. La que está que se sale, como muy bien nos señala Merche Gallego, es la Mare de Tots els Valencians: Mónica Oltra. Que en lo más terrible de la pandemia, ya sin control, como si no fuera con ella, cabreada por las aglomeraciones en la playa o del cauce del río de zanguangos y demás compañía, denuncia que ahora se entiende lo burros que éramos cuando ella pedía mano dura, la censurábamos y le decíamos que “esta Vicepresidenta estaba desatada”. Así, en tercera persona del singular. Olé. Pido humildemente perdón de rodillas. Me pido de penitencia aprenderme todo el repertorio del El Titi, el de Rosita Amores, el de Enrique Bunbury y el de Julio Iglesias. Aquí la Vice sonríe y me envía un tweet. La verdad, uno se pierde en el negro mapa judicial de Consuelo Císcar, los Blasco en general y Eduardo Zaplana y sus testaferros en particular. Recemos por las Compañías Farmacéuticas, por Ana Botín, Tita Cervera -que ya puede salir de su exilio de Andorra gracias al ministro José Manuel Rodríguez Uribes- y los más de 700 y pico espontáneos, obispos y monaguillos vacunados en pecado mortal. Genial la revolución dentro anti Wall Street provocada por la aplicación Robinhood en el caso ‘Reddit’. Pamela Anderson se casa con su guardaespaldas. Enrique Ponce sigue toreando con Ana Soria. Bertín Osborne y Fabiola Martínez se separan. La Pantoja se exilia en plena temporada de trufa negra. El océano Atlántico se ensancha cuatro centímetros cada año. La colchicina es milagrosa.

Imperdible el magnífico libro ‘Desde la rotonda de Washington’, un paseo errático y atemporal por la Vila-Joiosa, ilustrado y escrito por Malagón, Albert Alcaraz i Ramos, Carlos Ruiz Soler y Toni Bru. Cortinilla de entrada. En este este segundo Natxo Bellido, Xavier López, Gerard Fullana amb la seua aixà, la esperanza de la derecha popular Adrián Ballester (y no por este orden) rompen la pantalla y el teclado y me entran por Zoom para protestar en plan serial turco por no salir en este artículo. Paco Sanguino, el líder socialista, que sí, que hasta a veces, si quiere, a parte de lúcido y generoso, es simpático y todo, me dedica en griego un ejemplar del libro solidario ‘Todo era Marzo’. Que es de compra obligatoria. Aquí acaba la cuña. Seguimos con la emisión. Intolerable la agresión a la periodista Amparo Martin de À Punt por los fascistas infiltrados en las protestas de la hostelería en València. El legado del maestro Rafael Sánchez Ferlosio entra en la Biblioteca Nacional. Debo de quedar con Francisco Gimeno, Catedrático en Paleología de la Universitat de València y amigo mío de la niñez, hijo del autobusero de mi pueblo, para que me firme un facsímil del casi incunable libro de recetas del siglo XV ‘Llibre de Sent Soví’. Sí, plore molt.

Estoy con Inmaculada de la Concepción en Cape Cod, MA. O en el mirador de Hope aquí en Maine. Justo a punto de congelación. Ahora bajaremos y en el pozo hondo, allá abajo del nevero y el Pico Espadán, las  raíces de las carrascas, los pinos y las trincheras y el viento rojo y sajante de levante,  al abrigo de la cueva estarán su madre Florita Vidal, mi padre Eugenio De Manuel Giménez, Glorita Carratalá, Andrea Iglesias, Kate Matveeva, Claudia, Ángela y todos los demás que vienen y vendrán, Jordi, Alex, nos juraremos acurrucados ante el fuego y por el amor puro que nunca, nunca es eterno, que sobreviviremos. No. De ninguna forma moriremos. Los dos metros pasados de mi primo Tonín Rozalén Jover, me esperan sonrientes en la puerta del cementerio. Él tiene la llave.

Mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel González, así, sin saludar ni tres y repique sin ninguna señal ni cariño, nos ha dejado en terra incognita a David Martínez y a un servidor al borde de las cinco 54 de la mañana. No hay campanadas. Quizás lectores. Como usted. Que seguro, nos respeta y quiere. Porque somos. Parte. Somos su vida.