Pili y Mili

Alacant es un grafiti: recuperemos la Santa Faz. Una vez caída Loreto Cascales, suena como alcaldable del PP por Santa Pola Pascual Durá, el patrón del Nuestra Madre Loreto. La realidad se cuela en el escenario. Perdemos un pescador de hombres y ganamos la bronquiolitis de un candidato. El olvido. Toros cazados a lanza. El frio clica la razón. A Isabel Bonig se le escapa un “Pablo Cansado” a Pepa Bueno que un editorial en sí mismo.  Pin parental. La clave no está en las diferencias culturales ni nacionalistas, sino en el eje izquierda-derecha.

Pili y Mili y los trillizos reaccionarios. Los nietos de Juan Carlos I. María José Catalá no es Rita Barberá. César Sánchez no es Eduardo Zaplana. Nadie debería pasear ningún cadáver. Mónica Oltra y Ximo Puig saben que sólo uno de los dos sobrevivirá a las próximas elecciones. Pero los dos juntos, cogidos de la mano, acuden piadosos a hacer adoración nocturna en la Basílica de la Mare de Déu dels Desamparats para que la coalición entre los pablistas de Podem de Rubén Martínez Dalmau y la EU de Rosa Pérez Garijo cuaje. Amén. Seguro que la geperudeta hará que éstos se arreglen, sumemos y nos salgan las cuentas. Tu a Boston. Yo a California. “Botànic o extrema derecha”. Un beso y una flor. Los socialistas alicantinos aguardan  el anuncio del profeta Isaías.  Quizás aparecerá alguna profeta el penúltimo Comité Nacional antes de la lluna plena.

El misterio del periodismo de raza se cuela el escenario en la realidad.  No han llegado los tres cuartos de las seis de la madrugada en la noche más helada del año en Alicante y Ángel Bartolomé, maestro y guía de periodistas, avanza rezando en copto el Padre Nuestro arrastrando una maleta a la sombra oscura de un palacio. Le hago un gesto. No me saluda. Espantado por la alucinación, le llamo al mediodía. “Lo siento, ni te he visto. No, no estoy de viaje.  En la maleta llevaba libros para un amigo.” Por compasión, quiero a creerle. Quizás llevara al altar de los dioses el cadáver descuartizado de lo que fue el oficio de contar la verdad. El cadáver de su vida. Su vocación. Mediaset suprime los informativos en la 4. Dos osos polares se cruzan con SM la Reina Letizia Ortiz. Con un chaqueta militar. Una mujer que ha parido.

Los rojos no, no follamos mejor, Pablo Iglesias. Mónica Oltra, elegantemente, le contestó en su comparecencia como portavoz del Consell de la Generalitat Valenciana. “Es cuestión de dos: de 2 tamaños y de 2 destrezas”. Natxo Bellido aclamado por el Bloc como alcaldable. Serotonina, adrelanina, haters, seguro, casco, patinete, los interproveedores de Mercadona y la inauguración del nuevo Huerto del Cura de Toni Mayor, empresario de Hosbec y ya de Iniciativa en Elx. Dios salve a la reina, También a los Mollà.

Tocan las cuatro en el campanario de la conciencia, en el valle del hemisferio sur de mi consciencia. Un mareo del copón. La cervical C4 me placa. El estadio ruge, touchdown, las luces tintinean: es mi nunca bien ponderado y pagado Herr Direcktor, Miquel González: “Para ahí. Hazme un artículo inteligible. Estoy harto de traducirte. El Consell, la Diputación, el Ayuntamiento de Bocairent, José Chulvi corriendo com un xiquet toda la redacción, hasta la de València me dicen que te subtitule en blanco y negro como el “Roma” de Cuarón. ¿Quién te crees, Noam Comsky,  Steve Pinker o Steve Bannon?. Nada de jugar al forajidismo, al aislacionismo periodístico. Haz algo amable para un domingo por la mañana”. Ummmmm. Espera, tranquilidad. Borra inmediatamente este párrafo: nunca cobrarás. Por Amor Al Arte. Jeff Bezos fundador de Amazon se separa. Albert Rivera y Beatriz Tajuelo anuncian en un comunicado que rompen su relación.

Luis Barcala -cero grados Fahrenheit anticatalanistas en Alicante- lleva un subidón del copón y se siente ya con ”la mayoría suficiente” para gobernar tras las elecciones. El miércoles se lo soltó a Carlos Arcaya en Radio Alicante. El jueves era la consigna en lo de la EUIPO. Ayer en el Oceanogràfic de València ante Pablo Casado y María José Català -para lo que hemos quedado- ya es verdad absoluta. Todo es Madrid.  Isabel Bonig acaba de tirar su dignidad a la basura: pactará aquí con Vox. Que todavía es, entre nosotros, un fantasma. Se buscan candidatos. El equipo de atletismo del Vaticano Negro. Rodrigo Rato, soberbia y altivez, señala a Mariano Rajoy. Villarejo le escribe a Pedro Sánchez. No se atreve con Aznar. Kevin Spacey en libertad. Francesc Sanguino nos trae a Juan Carlos Ortega al Teatro Principal.