Penélope Cruz II

Ortega Smith no se (me) pone. Ya estamos. Una inocente preguntita. Sólo para contrastar. Un servidor prefiere a los hombres&cia tiro entrecejo tipo Santiago Abascal porque así, arrastrándose con muletas y todo y encerrado con él en un ascensor, da más miedo. Pobre caballo blanco. A lo que íbamos, señores Ortega y Abascal… ¿es verdad que Ripoll es su hombre en Alacant? ¿Quién es la que pasa, como siempre, el cepillo? Silencio sepulcral. Huele a pólvora. Terror en el ultramarinos. En el negocio de la basura espacial. Según el santo evangelio del cotilleo y la intoxicación de panfletos, dosieres y las malévolas ondas disidentes alicantonianas, el presunto, su santa esposa y su cohorte están detrás de Vox Alicante. Siempre jugando a las tres barajas del pasado. Marcadas. Enrique Ortiz, ruega por nosotros. Amén.

El caso es que me he cortado el pelo, las uñas de los pies, he adelgazado, engordado y comprado una Smith & Wesson con alarma, me he arreglado el paquete y he decidido que ya está bien y que por las bravas, si estos dos caballeros andantes de Vox no me contestan ya rápido a esta duda que me corroe y como no vivo ni en mí como Santa Teresa de Jesús y San Juan de la Cruz juntos, estoy dispuesto a operarme y ser madre. Sí. Lo que acaban de leer. Y puesta una, a tener trillizas para estar a la moda. Aquí acaba Juego de Tronos. Lo siento. Sé que fue empalmante. Je t’aime moi non plus.

Entra sin mirar el alma en pena de Natxo Bellido al debate de Empar Marco y hay otra que se pone las tetas y se encarama a los tacones pensando en las libranzas estivales. ¿Fichamos, nena? Kean Loach, siempre atento a las nuevas formas de explotación, escuchando a los chiquillos en el plató, ve que no sirve y dice: “¡corten!”. Meritxell Batet y Manuel Cruz se miran incrédulos y, comentando tiempo y resultado, piden por Glovo un kilo de mosquitos tigres al dente y un bocadillo de blanc i negre amb faves. No, no hace falta que asista Vox al debate. Estamos rodeados. La osa Clavelina con y sin tacones se come a las ovejas en À Punt. Franco no ha muerto. Bellido vuelve a casa presintiendo que no ha servido de nada. San Serrat Bendito, Eduard Aguilar y Rafa Burgos, el impostor resuenan, en su cabeza. La tieta, Vals para Hormigas. T’ha eixit un fil preciós. La, la la, la. Santa Massiel Incorrupta aúlla allá a lo lejos. En el sistema límbico del taxista en flor. Una luna pasa veloz.

Los Cotino y su crucifijo. El Pare Camps ha sido liberado por la 9, el batallón fiscal republicano de liberación nacional Ecclestone. Toño Peral convoca a la prensa con la excusa de lo de Europa y de la ciudad de Alicante, y supliendo al desaparecido en combate César Sánchez, se tira por el tobogán de Estepona para concluir que es mejor no invertir en Memoria Histórica. Un respeto, compostura y dignidad ante la Shoah. Incluida la patria. A su lado, Manolo Jiménez, con su pañuelo en la cabeza i amb saragúells, en un ataque nº6 popular de autoodio freudiano, anuncia, el Día Internacional contra la Homofobia, que quiere -modo Díaz Ayuso- arrinconar al Orgullo para que no moleste procesiones ni a moros ni a cristianos. Señor, perdónales porque sí que saben lo que hacen. Mira que somos maricones los machotes de la alt-right indígena que nos da igual arrear por donde sea. Eso sí, el rojerío follatriz siempre aquí en este terreno la tiene más larga porque siempre habrá un Pedro Almodóvar, un chulo Bardem o la belleza rota y sencilla de Penélope Cruz.

Enric Morera, reina madre, reconviene a los suyos, incluida la crème -Àgueda Micó, Vicent Marzà y Fran Ferri- del Bloc. La Mare de Tots els Valencians  y el president han ganado. Xavi López es un buen chaval de Podem que no despegará hasta que no se libre del doble de Dani Simón. Que le pone a la contra a la otra mitad comunista de la coalición. Atención: pelea de chicas. Mucho mejor que lo de los Falcó. Sonia Castedo reta en la red a primera luz en El Postiguet y le declara solemnemente la guerra santa por quítame aquí unas pajas a la C’S Mari Carmen Sánchez. La verdad que una no es Doris Day ni Marta Sánchez ni la otra tiene ni el cuerpo curvilíneo ni el óvalo facial de Elisabeth Taylor. Felipe VI y Letizia Ortiz cumplirán el próximo jueves 22 años de feliz matrimonio. Vivo soñando, vivo cantando. (Eh!).

Pedro Sánchez quiere ganar Alacant. Acabar la tarea. Uno lee y escucha en la prensa derechona que si  la Batalla de Madrid la gana el Guapo será por el veto a Iceta, el efecto Josu Ternera y la súbita muerte de Alfredo Pérez Rubalcaba. ¡Aarrggg!. Paco Sanguino es una escultura de Giacometti ante Las Meninas. Comprimido a la izquierda del enfoque, duro como el hierro, sin perder el norte ni concesiones, abraza todo el vacío central, hasta el que no queda nada mas allá y la luz se pierde el horizonte. Velázquez. El relámpago transparente de la verdad. Eres tú, como el agua…

Llueve aquí en la cueva. Las niñas sueñan con hombres bellos en voz alta y entran a comprar té en McNultys  del Green Village. Andrea Iglesias y Kate Matveeva se echan agua y nos dicen que nos quieren. La luciérnaga apaga el griterío del pozo hondo. Me zambullo. Suena el teléfono. Sé que es mi nunca bien pagado ni ponderado Herr Direktor Miquel González, quien escribe este artículo. Amanece en la Sierra del Espadán. Empiezo a teclear, empapado. Inma enciende la hoguera. Todo vuelve a nacer. Todo es de verdad, auténtico. Sólo faltan los ojos de algún lector. Ja hi ha caragols en el Rama de Castalla.