Miguel Ángel Schiller.La pobreza, la gripe y la muerte están mal repartidas. Como la belleza. Fíjate tú, ahora que va todo divina, plácida y esplendorosamente ideal en Alicante sin presupuesto ni gobierno. Ahora que nos sobran 6 alcaldes, un fum de ediles penitentes y, que, casi por casualidad, nos ha brotado otro presidente accidental en la Diputación y hasta un –gracias, Felipe González- elefante. Justo esta semana pantanosa, aburrida, negra, cargada de fake news en la actualidad política alicantina, va y nos emerge por fin a la corteza terrestre un hombre diciendo la verdad: “Todavía no me han dado por culo”. El cura de l’Alfàs delPi, Miguel Angel Schiller, ha tenido la valentía y el santo valor de confesarle a Alicante Plaza su realidad: “Sólo he conocido un obispo al menos bueno, Murgui. Todos los demás…maricones, enfermos afectivos y desequilibrados”. Palabra de dios. Si tengo que ser honesto, me siento tanto obispo como obispa porque me crié en un orfelinato, pero me reconforta –tres avemarías y las obras completas de Philip Roth- que la gente me acompañe en el duro camino de la autenticidad. Otro clavo platónico en el cráneo de Kant. La cruz del campo de exterminio.La chimenea. El humo mancha la ropa tendida. Un tiro en el roble de Schiller y Goethe. El Jilguero de Donna Tartt. Dust in the wind. Una bola rueda eternamente por el desierto. Cocaine.
La verdad, a mí, que soy muy esnob, directamente pijo y moderno, también me habría encantado esta semana fotografiarme en la frontera de las 2 Coreas como Dolores De Cospedal. O huir a China como Carlos Castillo con final feliz en modo plasma exilio bruselense. Pavonearme en la noche eterna –un mezcla de putitas, marisco, champán y la pomadita haciendo las listas, qué tontín, amol mío, que todo está grabado- madrileña que celebra –y pagamos todos- FITUR todas las madrugadas. Me gustaría inaugurar la era Inés Arrimadas y asistir al enésimo y entusiasta fallido entierro –la piedrafría, la corona de espinas de Carod Rivera- y resurrección –“to be or not to be”- en Dinamarca de Carles Puigdemont. Los hermanos Gallagher. Recibir el Toisón de Oro como Leonor de Borbón. Acqua e Sale. Mina y Adriano Celentano. Pedro Sánchez y García Page en lo País Valencià. Se cruzan pero no se ven. Mónica Oltra, en TV. La de Madrid. Todos sabemos que la Edad Media es un invento del romanticismo del siglo XIX.
El Bigotes sienta cátedra: dijo que la equis, presuntamente, -¡coño, qué sorpresa!- era, como todos sabíamos, el Pare Camps. Francisco Camps y Ortiz. Que sigue en su hornacina virgen y mártir con su raqueta, su traje y la caja de la farmacia, allá arriba, levitando, sobrevolando terra nostra, estadios, grutas, basílicas, hordas, dos mil, tres mil, quatre mil, montañas níveas y sublimes y bancos quebrados y tirándonos cacausa nosaltres els valencians: los ciudadanos saqueados y agradecidos. Blindado por la Santa Prescripción y la Bendita Desvergüenza. Camps y la Santa Compaña. Los Cotino, David Serra, Victor Campos, Ana Michavila y Adela Pedrosa y Alberto Fabra en activo y sin complejos, Milagrosa Martínez, Alfonso Grau, Juanma Cabot y toda la jerarquía celestial del santoral del saqueo popular, rogad por nosotros. Amén. El PP es un negocio. Extractivo. Epigámico. Depredador. Los indígenas, escépticos y fenicios, curados –Bernat i Baldoví- de espanto, la verdad, no nos hemos quedado para nada, por no decir ni frio ni calor, despagados: no esperábamos un terratrèmol o un bramido bíblico que desgarrara lo Regne desde Morella a Guardamar, desde Utiel a les Illes Columbretes, así de una. Ni tampoco un desgarro poquet a poquet com les sacsejades de la torreta aquella Castor de Florentino Pérez que pagaremos cristiana y popularmente hasta el siglo que viene con la factura de la luz. El ultramarinos popular sigue sin fiar. La señora Bonig se santigua por el alma de Rita Barberá y la longevidad de la saga de los Fabra todos sabemos de qué madera –cuarta y media- están hechos los populares de Castellón. Tráfico de almas. Con todo, el miércoles –palomitas y GonzaloEulogio- hablará Ricardo Costa. La Nit del Foc. Eso sí, este año nos vana salir una Magdalena, unes Fogueres y unes Falles de…categoría.
El brazo incorrupto de Sant Vicent Màrtir. La benedicció dels animals. Mañana Ximo Puig se subirá al trenet de Castelló para cantarle las 40 –retruque i envide la falta- al mismísimo espectro del Antiguo yNuevo Testamento de la derecha cretácica española, Don M. Rajoy y Brey. Para exigirle dignidad: una financiación justa. Limpieza. À Punt Mèdia.
El congreso USA celebra un año y un día de la Era Trump cerrando el gobierno. Steven Spielberg aprovecha para resaltar la importancia de la libertad de expresión e imprenta -y hacer caja- con Los Archivos del Pentágono y Woody Allen vuelve a ser acusado de pederastia por su hija Farrow. Macartismo y caza de brujas. Capella de Ministrers, Premio Internacional Música Clásica2018. Manuel Palomar me escribe para que nombre a los chicos del coro de F. Sanguino y vuelva a exaltar la belleza e inteligencia del más guapo de Alicante y del ADDA, Josep Vicent. Dolores O’Riordan se nos ha ido. Sus superfans Mónica Fernández Esteve y Rafa Burgos, desde El Faro Impostor, me reclaman un recuerdo. Cariño, un beso, ya no sufrirás más. Para siempre The Cranberries.. El libro II de la Poética de Aristóteles. Mortadelo y Filemón. Ibáñez, un monstruo.
