Monica Belucci

Ximo Puig, amor talmúdico, beber la vida a morro con ropa deportiva, hará, definitivamente y en última instancia, las listas del PSPV. Aitana Mas, miedo olfativo a lo desconocido, nos ha caído presa de la ITV y la gripe griposa. Joe Biden hace de telonero de Pedro Sánchez en Kyiv. El centro de la tierra es una bola de hierro de 650 kilómetros de radio. No lleva uno ni 69 palabras cuando mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel González putxero de polp de Benissa tres y repique, menhires, búfalos embolados y estrellas fugaces irrumpe com un bou embolat y resopla contra el burladero de la pantalla y me suelta a bocajarro un clikbait emocional como un misil: “ni se t’ocórrega especular amb les llistes i menys en negretes. Estan enloquits Poca broma, borinot, els diners institucionals és sagrat”. Sí bwuana.  

Sí, sí. La verdad es que un servidor se niega a creer la maldad esparcida por el sector cap i casal cristiano pata negra del PP del País Valencià de que César Sánchez sea el candidato tapado del PP a la Diputación de Alicante. Y menos que Carlos Mazón quiera ir -per si de cas- de número 2 en las listas de Alicante Distrito Federal. Mz apenas casi sobrevive al año sin su padrino Pablo Casado. Eduardo Zaplana destroza la campaña del candidato popular  a la Generalitat Valenciana con la negra herencia de intensa su agenda judicial. La Teoría de Inestabilidad Inherente de Hyman Minski. Todo se juega -envide la falta!- a una baza. Todo o nada. La bala de plata. Cuando aúllan los perros, los lobos acechan. “Matadlos a todos, Dios ya reconocerá a los suyos”. Tres padrenuestros y un Ave María.

Héctor Illueca en su arranque podemita a lo Palleter para superar la barrera del 5% se ha tropezado ¡ay! contra Vicente Boluda, el president y Joan Baldoví. Los ricachones del Monopoly, el tamaño importa y el esmoquin negro de Yolanda Díaz. Fumando espero al hombre que mas quiero. El eje básico del Pare Camps se remueve en su silla celestial. Y le castigan haciéndole sentarse en la primera fila con su toga, su farmacia y su raqueta asuncional. Cierra los ojos y ora en silencio. Le pide a Joan Fuster, Vicent Andrés Estellés, Albert Einstein, Plinio el Viejo, a la aurora boreal y a Conchita Piquer cantant i ballant nueta amb quinze anys a New York su santa absolución. También está en capilla Jorge Fernández Díaz, la policía política, el Opus y su ángel de la guardia Marcelo que le ayuda a encontrar aparcamiento. No hay derecho, Ayuso y Leguina andan asimijmo contagiados, arrebatados por la mística del martirologio. Flechas y arcos prehistóricos. Galaxias Imposibles. El misterio de los gigantes prehispánicos, el consolador del Muro de Adriano, la coca rosa y los ‘putiafters’. Cantemos al amor de los amores.

Feliz como una perdiz follatriz. Libre como Nino Bravo como el viento y el mar. Qué gusto estar burbujeando aquí en mi zona de  confort, rebobinando las partículas del tiempo en mi columna entre  gente bien. Pero de malvivir. Sin algoritmo ni sesgo discriminatorio  alguno. Queridas/os/es declaro sideral y solemnemente que el triunfador  de la semana es … ¡Vox!. Y la Fundación Disenso, fuente de financiación  universal de Santi Abascal “El Asirio”. Que sí, Vox ha arrasado mas que la Shakira y Karol G con lo de la muestra, el catálogo de pililas en les Corts Valencianes. La resurrección de Franco en el Pleno de Alicante. Y, claro está, con la Moción de Censura contra Feijóo. Ramón Tamames el Papa Luna de todas las marisquerías. “Todo lo que tiene de alto y guapo me lo tiene de tonto” decían les pescateres del Mercat Central de Ortega Smith. Hilo dental, coca y sangre. Alicante, pionera en dieta de insectos. Gastrobares qué lugares.

Feijoy recuperará a IsabelBonig que ahora nos está estudiando en la CEOE. Carmen Lomana sérum de Mercadona confiesa su pasión por las plumas. Mariano Rajoy avala la Plataforma Cívica de Apoyo a Barcala. Se echa de menos a Sonia Castedo. Vivek Ramaswamy y Nikki Haley a saco a por el smart money de los hermanos Koch en las primarias republicanas contra Donald Trump. Que compara el descarrilamiento de Ohio con Chernobyl. Putin y Xi JinPing se reparten a ciegas -en el Pacto de Tordesillas del XXI- el Nuevo Mundo Desconocido. Letizia Ortiz deslumbró en ARCO con un vestido rosa empolvado en tejido técnico brillante de corte camisero, silueta oversize y cinturón de lazada a juego de Moisés Nieto complementados con unos stilettos beige y un primaveral bolso estampado floral. Miguel Bosé todavía anda discutiendo con el cadáver de Picasso. Tira més un pèl de figa que una maroma de barco.

Tom Burton y Monica Bellucci pasean sus neuroderechos y amor infinito por Paris. Ana Barceló sigue haciendo a secas y en ayunas una campaña del copón en Alacant. Paco Sanguino, la proporción áurea y potencial sexual de René-Jean Page, Chris Hemsworth, Michael B. Jordan, Harry Styles y Robert Pattison pero en plan intelectual, disrupción creativa y por ahí seguido, se presenta voluntario a les Corts Valencianes. Rosa Hanbury, la amante del príncipe de Gales, todavía no ha expresado su opinión al respecto. Adolfo Utor tampoco. Neftlix, La nueva Santa Iglesia Católica, en desbandada.   Estampida. La gran renuncia. Las grullas y flamencos se fugan a   Escandinavia. Morirse es muy caro.

Los Rollings y los Beatles ensayan unplugged en la habitación de al lado. Keith Richards tose como un arrecife fósil. Y Pablo Serrano, que está acabando este artículo, le pasa la botella de Beefeater 24. Sandra Murcia sonríe. Ha nevado. No recuerdo nada porque estoy congelado en lo hondo   del agua helada. Trepo por una trenza de ángel. Mi madre Elvirín canta con sus hermanas y su cuñada Mari Jover en el lavadero. Pasa Pepe el Rubio fumando. Pensando en Bakunin. Sí, he desertado. Se oyen disparos. El viento corta el Pico Espadán. Wild Horses.