Milena Smit.Ni Bárcenas ni Mariano Rajoy, Bernabé Cano, Bezos, ni el cura negacionista, las monjitas de la Santa Faz, ni Monseñor Cañizares que, aturdido entre su capa de arena roja y angelitos, declara que “no necesita ningún permiso especial” para asistir en Madrid al funeral del arzobispo castrense en pleno confinamiento. Ni el brillo de Luis Barcala al haber logrado un acuerdo feliz y veloz con Arcadi España, José Luis Ábalos y Paco Sanguino con la vía muerta de la Casa Mediterráneo para convertirla -esperemos antes de 40 años- en un frondoso y follatriz jardín. De las delicias.
Ni, of course, los rojos asquerosos que sabotean el hospital Zendal de la lideresa del PP verdadero de Isabel Díaz Ayuso, a los ojos cocainómanos freudianos y sin luz a lo Cañada Real de Miguel Ángel Rodríguez. Ni José Juan Zaplana, que acusa al Botànic de dar la orden de no admitir más enfermos de la COVID-19 para que se mueran en su casa miserablemente. Ni siquiera la trumpista Qanon Marie Taylor Greene que ha entregado el Partido Republicano a Steve Bannon. Qué va. Ni la separación de Anne Ibartiguru ni la boda de Kylie Minogue. Las auténticas y verdaderas verdadosas estrellas de la semana son la hija de Franco y Juan Carlos I y Lola, la @madreindignadaa de la Virgen de la Teta Arrastrá que ha arrasado en Tik Tok en defensa de la auténtica paella valenciana.
Con estos dos párrafos de 235 palabras que usted acaba de leer, paciente y querido lector, un servidor se ha ganado el Pulitzer y la portada del The New York Times. Plim. Todo consiste en resumir España en un esbozo de Goya, el exotismo flamenco, famélico y católico, con Ava Gadner y apuntillar citando a Franco. Ya puedo dormir tranquilo.
Pero no. Me devuelve el artículo mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel González adjuntando una notita bastante aclaratoria: escribe algo que se pueda pagar. O aunque sea leer. Y no le hagas la pelota a Barcala que luego se me queja. Los alcaldes son intocables. Cada segundo nacen nuevas bestias en la red. Se anuncia a bombo y platillo la Nueva Santa Alianza Popular entre María José Catalá, Isabel Bonig -que apuesta por el puerto seco de Villena- y Miguel Barrachina de Castellón de la Plana preparando el frente norte. La flecha de luz de la Seu del cap i casal. Todas las noches sale el Sol. Sisa.
Carlos Mazón se juega su futuro con la salida que sepa darle al lío de los 446.000 euros del grupo popular investigados por el Tribunal de Cuentas y, muy especialmente, con la solución por la que opte ante la vacunación VIP de su entorno. Pepe Borrell fue a Moscú. Ha vuelto. Todavía no ha muerto. The Weeknd actúa esta noche en la SuperBowl sin ¡ay! Rosalía. Natxo Bellido, Xavier López, Gerard Fullana amb la seua aixà y la esperanza de la derecha popular, Adrián Ballester, bien, gracias. La fantástica fotografía que ilustraba el artículo dedicado a Rosita Amores es del gran Luis Montolio. El govern nos aconseja viajar en silencio. Sonrisas y lágrimas. Adiós al capitán Von Trapp. Milena Smit, nacida en Elx, nueva ‘chica Almodóvar’ en ‘Madres Paralelas’.
Santiago Illa mitinea telemáticamente con Ximo Puig y declara que quiere valencianizar Catalunya. Mónica Oltra pide contención a los suyos contra Ana Barceló hasta que hablen a solas -Isaura Navarro mediante- esta semana. En tiempo de todos contra todos, Agustín Navarro se nos ha ido con dignidad. Dos años de Eduardo Zaplana en libertad provisional. Hiela en el PP. Neblina rayos gamma. Los cabales ven que la derecha democrática española necesita una refundación. Y no ven a Pablo Casado en eso. Alberto Núñez Feijoo no es Federico Trillo Figueroa. José Manuel García - Margallo suspira en su rincón.
Pedro Sánchez y el error Vox. Miquel Iceta triunfa más que la Coca-Cola. Inés Arrimadas asume su debacle. Cristina Cifuentes vista para sentencia. Agenda gubernamental transgénero. Hasta Luceros llega la réplica del la guerra Carmen Calvo e Irene Montero entre sexo y género sentido. Roces en la placa africana y la euroasiática. Estoy esperando la invitación expresa de Paco López Barrio, sin duda alguna la mejor cabeza y pluma de mi generación, imperdible su cursoguion.pacolb@gmail.com, para unirme a Clubhouse, la red en donde ahora mismo se cuece todo. Binario o no. Birmania cierra internet. En el ABC se quejan de que Joe Biden ignora a España y a Donald Trump. Letizia Ortiz cada día con más canas. El todo Madrid me anda revolucionado. Las nanas ya son dos mujeres.
Charles Chaplin, cien años y un día después, clava lo que pasa. ‘El chico’ somos todos. Huérfanos flotando en la bola del mundo del ‘El gran dictador’. Niños supervivientes en la selva que morirán en la trinchera. De la miseria y la enfermedad. Desenterremos entre todos, con las manos, el barco del barro. Sutton Hoo, el tesoro que hizo brillar la Edad Oscura.
Inmaculada de la Concepción es el río. Los obuses que vienen del Grao casi rozan las chabolas del cauce. Los niños chillan y se escapan. Nos lanzamos y apenas oímos ya el oleaje. Esta madrugada, el pozo hondo, el agua, toda la Sierra de Espadán sabe, huele a Vicent Andrés Estellés. Las estrellas, el contrabando, el aceite y los satélites secretos son los ojos de Miguel Hernández. Somos las palabras puras y sagradas de Nicolás Herencia López. Rafa Burgos y Antonio Zardoya están en la oscuridad del cine. Nos ven salir de la pantalla desnudos y asustados y vienen corriendo a socorrernos. Inma y yo empapados. Respetados y queridos. No hi havía a València dos amants com nosaltres.
Son las seis de la mañana. Nada, nada tiene sentido hasta que usted enciende la pantalla. Lee esto, sea lo que sea. Y siente, que, a pesar de todo, vale la pena seguir viviendo.
