Marina Abramovic

Rita Barberá somos todos. Lo que empezó como una reivindicación de algunos tenistas nostálgicos del cap i casal se ha convertido en una triunfal y cruda realidad. Los negocios rojo alcaldesa de su mano derecha Alfonso Grau y su cuñado José María Corbín salpican a la antigua patronal y directamente al alma del PSPV. Subdelegación del Gobierno incluida. Cobrar por no hablar o por mediar. El rojerío no perdona. Semos asín. La mancha por el lado popular ya se ha extendido hasta Xixona. Y lo que te rondaré, morena. El Consell no ha tardado en distanciarse.

Eduardo Zaplana enfermo terminal y sin vergüenza acude diariamente a un gimnasio exclusivo en Madrid Distrito Federal. Una avería ha dejado media cárcel de Picassent sin agua. En la Plaça de la Mare de Déu dels Desamparats la vida es una tómbola. Y -casi, no seguro, siempre- el premio es para el dueño Monseñor Cañizares. O alguien de su larguísima capa. El algoritmo favorece siempre a los dueños de la empresa. Pilar Rubio declara ”yo solo tengo miedo a las cucarachas”. La ciencia al servicio del crimen. “Maneras de ligar”, como muy bien tituló aquí en Alicante Plaza Rafa Burgos El Faro Impostor o David Martínez -no sé a veces me confundo- “Tu peleas como una Vaca”. 

Los bombardeos nocturnos matan inocentes, las ocupaciones y agresiones entre vecinos asesinan y acaban vilmente con toda esperanza de convivencia y paz en el avispero del otro lado del mediterráneo. Me duele como una cosa seminal. También me abren los ataques a la prensa internacional. El tuit -lleno de malignidad, odio e incultura- de Toni Cantó “Ánimo Israel” es sencillamente inmoral, indecente. Lo digo y proclamo por la doble sangre judía  y atea de mis ancestros. Siempre vagando entre la decencia, la verdad y la coherencia vital. Ninguna guerra tiene justificación. Joder. Nunca saldremos de pobres. Qué miseria. Qué desesperación. Qué vergüenza. Perdón.

Las Fallas serán en septiembre. Nativel Preciado ya ha olvidado África y los elefantes. El señor Goirigolzarri triplica su sueldo mientras media plantilla se va a la calle. Boris Johnson reconocerá en UK legalmente que los animales tienen sentimientos. Agujeros negros deambulan por la periferia de la Vía Láctea. Se avista una ballena gris en la costa valenciana. Florentino Pérez -otro “Castor” con corrimiento de tierras- quiere plantar en la Foia de Castalla un mar de paneles solares. Negocio redondo. La subvención.. En nombre del padre, del hijo y…No. No os vayáis en paz. Un poco de Van Morrison. Los bares son de izquierdas. También.

Aquí irrumpe ni tres ni repique ni leche bendita ni mochila austriaca ni cine Ideal ni niño muerto mi nunca bien considerado ni pagado Herr Direktor Miquel González para ordenarme que saque ya a pasear mis personajes favoritos como el cerebrín popular Adrián Ballester, a Xavier López, Natxo Bellido, Gerard Fullana i la seua aixà saltant ja la céquia cap a València, y en especial, a mi ideal platónico, el intelectual, titiritero y nadador Paco Sanguino porque luego me quedo sin papel y el personal lector, o sea, ustedes se le quejan y le dan la turra toda la semana. Y le sube la mala leche. Y se me descompone. Pobret meu.

Ahora que escribimos de vidas ejemplares, católicas, apostólicas y romanas por fin -ya era hora- se ha reconocido la gran capacidad intelectual de nuestro queridísimo y amadísimo alcalde Luis Barcala al nombrarle redactor del ponencia del congreso del PPCV. Cráneo privilegiado. La casta. Un agravio directo al sistema límbico y la autoestima altavoz pop de la concejala Julia Llopis. Que está en la parte oscuro el negocio de los cielos terrenales. A Joan Ribó, milagrosamente, nos lo han vacunado. Tres religiones monoteístas y ninguna verdadera. Palabra de dios. Te alabamos señor.

Si se les irrita la vena aorta no se aflijan. Es el síndrome de la fatiga pandémica y política. Los partidos están de congresos: depredación pura y dura.  La caza del lobo. Y la libertad. La IV Asamblea de Vista Alegre -Ione Ibarra contra Yolanda Díaz- es el 13 de Julio. El Congreso del PSOE -José Luis Ábalos contra Iván Redondo- 15 al 17 de octubre en València. Ya, el 27 de mayo vuelve -horror- Friends. Lo del -sin contar con la mano de Dios Todopoderoso- PPCV que va 1.853 Mazón  -tractorista que vive en la A-7 1.853 – Anaya -que levita en el cielo celestial del Pare Camps 235-, es el 3 de julio.

Picasso, 103 millones de euros. La derecha  ayusista del Mundo mundial pide un pacto Pedro Sánchez/Pablo Casado y a la vez editorializa en el ABC “dos derechas un objetivo”. Cuestión de liquidez. Juego de nueces y pederastia. Vuelve el gorro de pescador y el estampado flower power de los 70. Buitres asesinos.

Letizia Ortiz divina de la muerte con su traje pantalón de corte asimétrico color naranja La Safor, cabello recogido y zapatos nude en Elca entregó el Premio Cervantes al - hoy hospitalizado- inmenso Francisco Brines. Estuvo también su marido Felipe VI. Carles Francino me hizo llorar. Elon Musk hunde el bitcoin. Apenas recuerdo la tarde que conocí a Brian May en Los Ángeles. Volvamos a la disco Studio 54. Mike Jagger se esnifa el cielo. David Bowie le enseña la pilila al que pasa. Ximo Puig declara que “fuera de Madrid y Barcelona hay vida inteligente”. 

Insultantemente joven huyo de la discoteca. Los satélites pasan iluminando el mar profundo del Hudson. Ahí fuera quizás búfalos o vacas se pelean a muerte por amor. 

Todo es silencio. La naturaleza se desvanece. No existe el Pico Espadán, mi pueblo, las islas, la Vall de Almonacid. Aún asi, a las 5:55 salgo del pozo hondo helado. Desnudo. Y me tumbo acurrucado en su desayuno.