Karl Ove Knausgård

El disparo en el pecho de Miguel Blesa, la detención de Ángel María Villar, el inicio de las hostilidades en Catalunya, las hirientes y ofensivas declaraciones de Christine Lagarde sobre nuestras pensiones, el levantamiento de la losa y la profanación de Salvador Dalí, la pringosa, inmoral e inquietante fosa séptica de la policía patriótica. Nada de esto ni de lo que pueda ocurrir desde hoy hasta el miércoles podrá ocultar lo más grave desde la restauración de la monarquía tras los 40 años de la negra dictadura de Francisco Franco: la declaración de Mariano Rajoy como testigo ante la Audiencia Nacional por la financiación ilegal del Partido Popular. Un escándalo imponentemente enterrado ante la indiferenciación entre la verdad y la mentira. El denominado hedonismo cognitivo, destacado esta semana por el filósofo Cecilio Nieto, comentando las ideas de Jordi Ibáñez sobre la post-verdad impuesta por Spicer/Trump. En la Moncloa llevan preparando la declaración del presidente hace meses. Y todos sabemos que Rajoy no recordará: absolutamente nada. El 26 de julio Mariano Rajoy perderá el honor para siempre y humillará una vez más la inteligencia y dignidad de los españoles. El PP prepara para septiembre la celebración de su 40 aniversario. El perro semihundido. A bocajarro.

La resaca. Ni el enfrentamiento ni la consecuente pérdida de las primarias ha sido oficialmente reconocida por José Luis Ábalos. Rafa García aprende a enfrentarse a la rebelión, al toro rojo de su propia cuota. Pedro Sánchez abrazará a XP. Luego vendrán los congresos provinciales o comarcales y los locales. Palabras mayores. Mare de Déu del Remei.

Ahora que está de supermoda meterse a saco contra Ximo Puig, yo me declaro superfan del president. El conde de Buffon habría caído fascinado por el porte y la celeridad de alguien que gana unas primarias a cara de perro, 6 días después se encierra en Ademuz con su jauría –uy, perdón, quería escribir su Consell- y que en una semana tiene que protagonizar Juego de Tronos en el congreso del PSPV en Elx. XP es capaz de la bilocación. La vía valenciana. Puede invitarte a una cena con Toñi Serna y Rubén Alfaro –que despuntan-, no acudir y, además, enamorarte elegantemente. Yo creía que eso sólo eran capaz de hacerlo 2 socialistas: Paco Villena Nicolau y Joan Lerma i Blasco. Por los siglos de los siglos y por el amor verdadero, Puig debe seguir enamorado de Mónica Oltra. Intensidad, pasión. Falta ajustar la cadencia, la modulación exacta. Rafael Climent, siempre en tensión. Marzà, ese hombre. Grezzi, esa bicicleta. PSOEmos. PSPVpromís. Rovellons, bacallà i mondonguilles.

Los valencianos votamos. Y salió el Pacte del Botànic. La derecha de papel y eclesiástica es la  verdadera oposición. Con 2 líneas de ataque: Marzà y Compromís, por ese orden. Y un poco, a sangre, Carmen Montón. Desigualdad de armas. Conservar los privilegios y negocios de la era del saqueo popular. A martillazos. El PPCV de MJ Catalá, el cardenal Cañizares, Pepe Ciscar, César Sánchez y adyacentes anda también ensimismado, distraído en una lucha sorda, descarnada, cruel, y despiadada por el poder. Bamba Siwim, el bikini arrasador con aro en V invertida con efecto push up. La paella de Arévalo. La Unió d’emboladors y el toldo de la Plaça de la Mare de Déu dels Desamparats. Isabel Bonig no acaba de cuajar y no saben cómo apartarla.

Carlos Castillo escribe. Luis Barcala muy en legionario. Paseo libre de perros. Gabriel Echávarri continúa cabreado con todos y por todo. Alacant está en manos de los cada vez más cotizados, bellísimos y amenazantes Nerea Belmonte y Fernando Sepulcre. Bajan las tasas de la universidad. Manuel Palomar –cariñín, si tu vols- quiere recuperar la perla de Medicina que le arrebató Eduardo Zaplana. Secesión empresarial. Miguel Ángel Pavón merece una escultura monumental en cada esquina y ático de Alicante. Y una medallita en Pionyang. Natxo Bellido ha desaparecido sumergiéndose en el yacimiento de Atapuerca. Vicente Boluda quiere ver el corredor reflejado en los Presupuestos.  Hollywood y la platja de Sant Joan. La burgoneta espacial.

No es caro el Museo del Prado. La cultura es identidad: el precioso hilo de la humanidad. El Teatro Principal de Alicante también pierde dinero: FrancescSanguino, l’home del sac. La misma sopa recalentada en USA, Francia y Noruega. Y Karl Ove Knausgård le rompe una botella a su hermano en la cara. Luego, 2 metros 10 centímetros de inseguridad, se automutila cortándose la cara. Fernando Linde, de la librería 80 Mundos, Gonzalo Eulogio, Alberto Soler Montagud, Ismael López Belda, Tomàs Mestre Damià, Antonio JoséRodríguez SellésTonipep y 1 servidor discutimos con la misma entrega e intrascendencia mediterránea: la cultura y la ciencia, en especial las nuevas tecnologías o el nuevo Canal 9 son una inversión, nunca un gasto. No es caro Azorín. Ni una sola nota perdida, una pincelada, un gesto del bailarín, el desgarro de una idea. La llengua. Cada una de las palabras de Philip Roth. Cada letra de Karl Ove Knausgård.