Julio Iglesias

Luis Barcala nota la sed de la noche cerrada en la punta del esófago. Apenas son las cinco de la mañana, piensa en los temblores de Ángela Merkel, en el Tour, y, en especial, qué hará con el aumento de su sueldo. De repente, le ilumina una ráfaga de luz de los rastrillos del Postiguet: el brillo de la cabeza de Mari Carmen Sánchez. Entre los dos acaban de santificar la extrema derecha de Mario Ortolá de Vox. Lo han colocado en el recinto sagrado del Teatro Principal. Nerea Belmonte. Radio María. Mari Carmen -le pide el carné, perdone madre, un policía nacional- De España despierta, les da una estampita y caldito de la abuela a las parejas en al arena. No es bueno morir atropellado de madrugada. Cruza veloz al galope en este segundo la playa Sonia Castedo con su caballo blanco. Transhumancia genética. En Alicante, los presupuestos están en manos de Santiago Abascal. Ignominia. Es una vergüenza. Además, innecesaria. Los peces muerden a los niños en la orilla.

Carlos Mazón prepara su “Nueva Diputación”. Volvemos a la civilización. Pronto conoceremos su perfil y personalidad propios. Se espera un rejuvenecimiento de la institución, pero, antes de todo, una normalización de las relaciones con la Generalitat Valenciana. César Sánchez y Pepe Císcar se van sin explicar muy bien qué han hecho con casi el medio millón de euros de su grupo. Quizás fueron a visitar a Fidel Castro, a Miranda Rijnsburger o a los hoyos mágicos de los campos de golf de Oliva. Aquí sale silbando por el margen superior de la pantalla el guapísimo fenotip típic valencià Gerad Fullana amb l’aixà a la mà. En la terreta es clave el papel de Ciudadanos en general y el -que se desdice designando a dedo su guardia de corps- de Toni Cantó en particular. El acoso a Ximo Puig es viejuno, pero ya no sorprende en la inmensa llanura de la meseta -mucho mercurio y semen de escasa calidad- que va desde Isabel Bonig a Miguel Bosé. La rotación de la Tierra espera que se consolide el socialista Toni Francés. Que apenas saluda, seguramente, por timidez.

A Albert Rivera le han dado el alta. Hasta el próximo golpe de mano. Malú no sabe cómo desenvolverse, después del choque de estrellas y de la semana de agujeros negros. Pablo Casado -mira compulsivamente el FAESmóvil- ha desaparecido: prepara también otro golpe de estado: en Génova. El Gran Timonel Pablo Iglesias y convoca un referéndum a la rumana. Un plebiscito al que planta cara Teresa Rodríguez. Dalmau no sabe ni contesta. Errejón prepara su Más España. Pedro Sánchez no puede defraudar a los españoles. Felipe VI no está de vacaciones. Al menos, en la luna. Letizia, divina, gracias.

¿Hay vida después de Mónica Oltra? Toni Gaspar ha desecho el nudo gordiano con Compromís en la Diputación de València. La guerra por la sucesión de Joan Ribó la ha ganado Sergio Campillo que es…¡tatatachán!…de Iniciativa. Pere Fuset i tot el Bloc no poden amb Mònica Oltra, prealcaldessa 2023  i  mare de tots els valencians. Vuelve -Jesús, María y José- un hilo de paz monacal al Consell en Montanejos. Borriana, Paris, New York. Botànic II. Tu embraga, cariño y seguro que arranca, mi vida. Mañana habrá una indigna superdeportación en USA. Todo huele a Trump.

Los mozos y mozas se sientan en protesta por la rapidez, 2:20, el antideslizante y la adulteración de los cabestros. San Fermín entre la nueva religión del deporte como experiencia, el riesgo extremo y el nuevo veneno del azúcar. Aguas fecales de las playas. Ratas Muertas. Toño Abad denuncia amenazas acosadoras por el rechazo del Orgullo a C’S. Tendremos dramón, otra zarzuela alicantoniana a lo Arrimadas. Ineca pone los deberes de verano. Camela en Alicante.

En lo alto de una torre eólica de mar adentro suena la muixeranga, la fuerza del Botifarra, el trenet al aeropuerto, Rosalía inmensa, el relato, discurso y entidad cívica de Paco Sanguino y la voz herida de muerte de Nino Bravo. Patricia Ortega es la primera mujer General en la historia de España. Javier Solana Presidente del Patronato del Museo del Prado. Una montaña sagrada.

El agua ha inundado la cueva. El pozo hondo ha desaparecido bajo miles de rayos. Me lanzo al agua desnudo. Apenas sobrevivo a la corriente. Las niñas chillan, me reprenden. Toso. Amanece. Inmaculada De la Concepción me hace jurarle en falso que nunca lo volveré a hacer. “Ya no eres un hombre, sólo un chiquillo que se pretende inmortal”. Mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel Gónzalez me susurra a las 5 de la mañana: quiero ver 777 palabras ¡y ya! David Martínez, en la redacción, ha pasado la noche en vela. Em diu: “tot anirà bé…” Toso. Respira hondo la tierra.