Isabel Allende

Whisky, marihuana, pastillas para dormir y valium. Así ha sobrevivido Isabel Allende a la agonía del recuento en su casa de California. Uno nunca está solo ante el cráter del volcán. Fue escucharla y no sé por qué acordarme de Mónica Oltra y Vicent Soler, de Isabel Díaz Ayuso, Santiago Abascal y Luis Barcala. Cómo está el patio que hasta han prohibido los cánticos en la Basílica de la Mare de Déu dels Desamparats. Qué diría Doña Concha Piquer. Y su íntima enemiga Rocío Jurado. Joe Biden ha ganado las elecciones. El Partido Republicano está descubriendo que la principal amenaza de USA es su presidente. Donald Trump, a pesar de la millonada de votos, empieza a oler el frío de las traiciones y deserciones. William Shakespeare. Empieza la tragicomedia en tres actos -esperemos que no corra la sangre- hasta la toma de posesión del 20 de enero 2021. Todos pendientes de Kamala Harris. Hecatombe en el cutis del todo Madrid: Zalacaín ha cerrado. Ahí es dónde las mujeres prehistóricas y Juan Carlos I empezaron la caza mayor. Mamuts, vedettes, serpientes, cucarachas. La fortuna de Jersey y el piso de Londres en donde vive habitualmente la Reina Sofía. Relaciones sexuales dolorosas.

Gerard Fullana ambla seua aixà aconseja menos imagen y más acción a Carlos Mazón. Que levita por la corte celestial y ya hace un mes que me dijo: "Ahora te llamo". Que dios le conserve la memoria y cercano el sentido común de Adrián Ballester. Pablo Casado y el comisario Villarejo nos deben la novela del asesinato en el Comité Central: ¿Quién mató al fiscal Stampa? ManoloVázquez Montalbán que estás en el infierno de los escritores, intelectuales, catadores de clòtxines en flor y bon vivants, ruega por nosotros. Amén.

Sonia Castedo le dice "bombón" a Enrique Ortiz pero como a Díaz Alperi no le gusta escucharse en sede judicial. Tienen otra cosas que hacer. Mus y desfile. Más eco que The Police. Nadie recuerda apenas a Nerea Belmonte. Se señala la vista para el juicio de la basura de José Joaquín Ripoll. Nervios. En las peluquerías no se habla de otra cosa. Pero como dice el maestro -todos en pie- Iñaki Gabilondo no nos desviemos: lo sustancial es atajar la grave crisis sanitaria de la pandemia. 

Isabel Bonig presenta una enmienda a la totalidad de las cuentas del govern. Quizás como un gesto póstumo a FAES. Inés Arrimadas declara que Toni Cantó "hace lo correcto" festeando con el president. Espera, espera, suenan las alarmas botánicas. Mónica Oltra al ataque. Ai mare! 21 millones. La vice alarga la dulce agonía de los presupuestos. C. Tangana y Rosalía. Celos, odio, amor. Noviazgo, ruptura, reencuentro. Polvito. Receta. También exige un espentó en la hostelería. Herida emocional abierta con XP. Y, encima, los, -sin nombrar a nadie como Vicent Marzà ni Fran Ferri- jóvenes del Bloc al asalto sin contemplaciones. La verdad, Oltra no se ve de alcaldesa. Salvem a MO. Manolo Mata sale en este segundo de la pantalla hablando solo y entra su habitación, querido lector, se escucha, se sumerge y sale de la radio y desaparece con su soliloquio en la lluvia. Cae una gota, no, un diluvio de café y cae la red. No se puede seguir leyendo. Lo siento.

El alcalde de Alicante no sabe qué hacer -como Lenin- para tener limpia la ciudad. Y con Julia Llopis. Escribiendo de mitos sexuales, Nacho Vidal rueda un peli porno en el camposanto de Enguera su pueblo y el nuestro. Cuando le preguntan sobre el frío y duro mármol suelta una verdad como los diez mandamientos: "¿Quién no ha practicado sexo en un cementerio?". Aquí entra la carcajada de Tomás Lloret Sánchez, farmacéutico. Y buena persona. Excelente la entrevista que Elena Escudero le hizo en Radio Alicante a Lidia López, la edil alicantina de Hostelería y Comercio. Qué silencios. Moáis. Como escribe aquí a mi lado el director de Alicante Plaza, la señora concejala lanzó un bulo alentando la rebelión de los hosteleros alicantinos contra Ximo Puig. Inmediatamente, Barcala declaró que "alguien" quería "sembrar más incertidumbre". Asesinado en la sauna con una ballesta. Después de haber dejado en ridículo a su señorito, la regidora debería presentar su dimisión. No lo hará. 

Quizás porque lo ha reclamado el eje progresista y cibernético formado por Xavier López, Natxo Bellido y el socialista Francesc Sanguino. Que también me debe una llamada de cuarenta minutos y veintidós segundos. Y los tres, una comida. José María Yturralde, catedrático de Pintura de la Universitat Politècnica de València, Premio Nacional de Artes Plásticas 2020. Letizia Ortiz se disuelve en Leonor.

Froilán y el resto de los elenistas se saltan a la torera las medidas anticovid-19. Santuario de burros. El Papa Francisco pone orden en las cuentas opacas de la Santa Madre Iglesia. Un servidor no ve nada claro el "Comité de la Verdad" tipo "guardianes de la Moral" de Iván Redondo. Existen las leyes. La libertad es sagrada. Gretha Thunberg contesta a Trump: "Chill Donald, chill". Es bueno ir al cine con un amigo para ver una película muda. Y si es Rafa Burgos El Faro Impostor y el presidente de la república de la Plaza de Manila, Gonzalo Eulogio, mucho mejor. 

Todo huele a limpio. El aire crudo de la riada ha traído tranquilidad. El pozo hondo no existe y la corriente me lleva a la jofaina verde en donde mi madre me lava. Oigo a mi abuelo Antonio Rozalén y mi hermano Ugenín. Apenas ilumina la hoguera. Esta madrugada se sienten las islas. Un barco cargado de sardinas y limones llega de Sicilia. Inmaculada De la Concepción me escribe en inglés.  Luego, me arropa cuando floto en l’Albufera. Me besa y ve cómo me alejo cimbreando al compás de la brisa fresca, casi helada. Mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel González me saca de la bañera de la redacción a las 5 y pico de la madrugada. No recuerdo casi nada. La guitarra bestial a toda leche del puto amo: Salvador Domínguez. Whisky, marihuana, pastillas para dormir y valium. La misa de Acción de Gracias es a las doce. Se admiten donaciones.