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por amor al arte / OPINIÓN

Daenerys Targaryen

12/05/2019 - 

Mónica Oltra no sabe qué quiere ser de mayor. Después de ser la Super Vicepresidenta y la Mare de Déu del Tots els Valencians sólo le queda ya encarnarse en nuestra nueva Conchita Piquer, o sea, en ministra de Asuntos Exteriores de la terra valenciana en platós, mazmorras, alfombras rojas del MET fent solcs a tornalloms en palacios, ser ministra del Gobierno de España, Letizia Ortiz, Miquel Iceta o la Presidenta de la ONU. La masa de aire africano, la ponentà, le pilla en la peluquería y le recuerda a Mónica que se le ha olvidado el all i pebre y el bikini en el congelador, todos los Santos Evangelios y el último capítulo del Apocalipsis. En fin, mante, habrá que esperar cómo -después de la Descoberta i el Trasllat- se enmaraña el mapa tras las municipales. Tres drys martinis y bastantes bloody mary’s después, declararemos inauguradas informalmente las eternales, aburridas y tediosas negociaciones contra Ximo Puig y Rubén Martínez Dalmau para la r(d)deconstrución del Botànic II, el Pacte del Montgó o  de les Palmeres o cómo se llame la cosa que salga. Dalmau -que está haciendo la catequesis de la Primera Comunión- presume de que él quiere hacer a Oltra Presidenta. Sólo hay que mirar la encuesta. ¡Aún dicen que el pescado es caro!.

Realmente, Podemos y Antonio Estañ están mirando al cielo esperando la lluvia áurea y salvífica de la pedrea celestial, renacentista y palaciega de les conselleries. Cantemos al amor de los amores. Como siempre, quien más muerde a MO son los suyos. Los de Compromís en general y el Bloc en particular. Es que se nos han hecho mayores. Y ateos. A un servidor le horroriza el chamanismo y le encanta la profesionalidad, la masa madre, la ciencia, el grafeno de la política prosaica pura y dura. El cuajo de Eduardo Zaplana conversando con Ángels Barceló bajo la oscura frecuencia del desparpajo nocturno. Menos rosarios, pensamiento mágico y más pies en la tierra. Gerad Fullana sale justo ahora del barro del bancal y emerge de la esquina blanca de esta pantalla de este artículo silbando con el perro, con su hazada sobre el hombro y retirando el latte en la mesa de Daenarys Targayen. Oltra és el fadrí de Castelló. Siempre a punto de esperar o salir corriendo. Juego de Tronos. De caza. Dios nos coja confesados. Plaga de jabalíes. Indigna la soez campaña contra la periodista y compañera Loreto Ochando, cruda, dura y profesional en sus crónicas. Mi ser fan de sus camisetas. Peligro: Isabel Díaz-Ayuso anda suelta -también- por Madrid. Que no ha sido bloqueada por Araceli. La muntanya y el Vinalopó se desdibujan. Nos hemos quedado sin pólvora.

A Carlos Arcaya en la SER le salió un debate electoral municipal redondo como palabras sagradas de Iñaki Gabilondo. Que es periodista de raza y no traficante de voluntades. Mari Carmen Sánchez de C’s, más -debe ser la nieve encantada, el perfume mágico de olor a poder- pasada de vueltas que Inés Arrimadas y Albert Rivera juntos y encantada de conocerse, después de haber asesinado al cuerpo icorrupto de Yaneth Giraldo, hizo de alcaldesa legionaria. Anuló al novio de muerte Cantueso Oro Luis Barcala que estuvo muy en puro señoritismo -Carlos Mazón & Andrés Lloréns rebujito Mario Conde- en la caseta de la Feria de Abril electoral. La casta luchando por el clavel de la primogenitura de la oposición. Aunque el alcalde accidental -como le y se maldicen los suyos- no cayó en la campaña sucia de la taquillera, de la trampa del tú mas. No sé, a Barcala se le nota huérfano, abandonado por los suyos, tipo Vox Millán Astray, endiosado, tiroteando nubes en pleno Desastre de Annual. A Barcala le salió el alma Abascal, la voz de César Sánchez y los super poderes de la mente de Mari Carmen De España. Rafael Blasco pacta con Fiscalía. Estamos en pleno proceso de canonización de Mireia Mollà. Las gallinas molestan a los turistas rurales. Adele vuelve.

El podemita Xavier López, muy espabilado, demostró que hay otra izquierda a la izquierda de la izquierda y que el super ego de Miguel Ángel Pavón enterrará al PC alicantino si los comunistas no se espabilan. Y tots plegats, a escote, le pagan un crucero griego para que suelte de una vez  el músculo y el área prefrontal contra el iceberg de los demás. Que somos lodemás, los que no somos él, y encima podemos votar. López es  Maki Navaja. Alguien ha encontrado en un esquina el piolet con el que Ramón Mercader mató a León Trostky. ¡Mare del déu del Remei!, un altre personatge alacantí del El Jueves! Natxo Bellido, herido de honradez, cicatriz pronóstico reservado, profesionalidad y pedagogía, se expresó con claridad en modo Klingon Compromís y pidio perdón por los pecados de la Santísima Trinidad. Luego, se perdió cabalgando como un Centauro en el Desierto en la llanura polvorienta de John Wayne. Paco Sanguino estuvo sosegado, en modo independiente, elegantoso, distante, socarraet y con retranca. Demasiado contenido. Me gustaría oirte, Paco, más tú. Necesito sanguineidad. Alguien sigue picando la pared del Teatro Principal. Ni nanos i gegants, ni arena siria, ni camisetas: la coca en molletes. El patriotismo son las coletas de una chica de 12 años intentado salvar el planeta.

Alfredo Pérez Rubalcaba ha sabido morirse. Y nosotros, efectivamente, enterrarlo. Hice dos campañas con él. Siempre supo perder. Con una sonrisa.

No estés triste, papá. Aquí arriba aún hace frio y, de madrugada se intuye el horizonte de lo que somos. Los campanarios repican como hogueras. La tierra huele a café. Mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel González sabe que hoy también tendrá que escribir esta crónica por mí. Nunca, nunca cobraré. Llorando, con seis años, bajo desnudo corriendo hiriendo con sangre la maleza y me lanzo al agua helada del pozo hondo. Todo cobra sentido. Aquí abajo seguimos todos juntos otra vez. Pero necesito respirar. Inma se ha lanzado a lo bestia ladera abajo con una toalla y la única medicina: cariño. Amor incondicional. Empapada en sangre, me abraza. Se tira al agua. Temblando, me da un coscorrón y me susurra: todo ha pasado ya. Las niñas se ríen, se pierden en la niebla de su vida y se alejan. Vuelven con la primavera.

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La política es poder

Esa frase o muy similar recuerdo del breve y fortuito encuentro que tuve con el actual vicepresidente segundo del Consell y líder de Podemos, Rubén Martínez Dalmau. Y ha cumplido fielmente con su palabra y ha reclamado y logrado ese poder que anhelaba, una vicepresidencia y una conselleria para sus socios

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