Ximo Puig ha convocado mañana a las once en el Saló de Corts del Palau de la Generalitat a Joan Baldoví y a Héctor Illueca. Carlos Mazón, diga lo que diga y declare lo que declare, no sabe en este segundo si mirar a València, a Madrid o a Alicante y sus palmeras. Eso sí, para ponerse a trabajar a las siete de la mañana. De lo que sea. Tiempo de caracoles, la ley d’Hont por bloques, pactómetros, poliamor, cuervos negros, piedras púnicas y ramas quemadas. Operación cambio de armario. Bienvenidos a la nueva ultra realidad. Carlos Herrera se raja frente a Alsina y la Barceló. Que será la ganadora. Esta noche lo vamos a pasar de miedo. Eso seguro.
“Ya era hora atontao” le contesta Penélope Cruz. Javier Bardem ha dejado de rascarse los huevos en la terraza del rascacielos de Benidorm. Y se ha lanzado con pasión al precipicio del futuro. Por fin, se lo ha dicho: “Me gustas”. Oda a la política de nevera parpadeante, patio de luces y tendedero mojado. Y al amor bestial y sin concesiones. Hasta la matriz. Sé que usted, querido lector, también va a empezar hoy otra, una nueva vida. No, no hay pulsión de cambio en el PPCV. Mú acojonaos. “La cosa está rara”. Nada está escrito. Calma, prudencia, dignidad. Sí, ya se, cae una incesante lluvia sioux. Hui toca votar amb coneiximent. La abstención no es la solución.
Ayuso presenta su candidatura contra el sanchismo del pucherazo ante el cadáver insepulto de Feijoy. Con dos macetas i una flor com un cabàs de figues tendres declara la Guerra de la Independencia de Madrid DF. Papeletas y papelinas. Las compras de última hora en el barrio de Salamanca y las cañitas en las terrazas animan la tropa. Alta tensión sexual en el balcón de Génova. Novenas, exorcistas comegusanos y rosarios. Sobreexcitación, gente decente y almas abrasadas. La corriente se lleva el coche rojo calle abajo. Los piojos no descansan en primavera. En Marbella, desde la tumbona, toca el timbre de la criada y sonríe. Aznar abre un 2006 Veuve de Clicquot La Grand Dame Rosé y brinda con Ana Botella. Magia Borrás. El mayordomo MAR le sirve los despojos de España a Steve Bannon. El caballo blanco de Santiago Abascal relincha. Mucho más que la burra Baldomera. Y que el Pequeño Tío de Pippi Långstrump. Elon Musk presenta a De Santis contra Trump. Vinicius viene del centro: Florentino Pérez. Covadonga O’Shea “planté a mi novio para entrar en el Opus Dei”. Dios mío…¡Me vuelve la iluminación!. ¡Noooo000OOOO¡
Un servidor, cantando Mira las flores, mira el jardín, mirando alrededor y luego mírame a mí, soy guapo, lo que pasa es que soy guapo se reafirma lo que ya dejó por escrito aquí en Alicante Plaza. La Sancta Profecía. Habrá Botànic. Ximo Puig seguirá siendo ‘El President’. Joan Baldoví sorpasará al Vox Imperial de Santi El Asirio y cierra España. Ana Barceló podrá formar gobierno en Alacant. Amparo Marco seguirá en la alcaldía de Castelló de la Plana. Y Sandra Gómez y Joan Ribó enviarán a la “alcaldesa de Barcelona” MJosé Catalá, delineador ‘waterproof’ perfecto para el medio día, a liderar la oposición y a bambar en les Corts Valencianes. ¿Hay vida en la Diputación de Alicante tras la huida a Egipto con el Belén Gigante y el Guerrero de Xian del líder Supremo CMazón?. Jane Fonda: “Robert Redford es una buena persona, pero tiene un problema con las mujeres”. Bertín Osborne: “es una monada de niña pero con fecha de caducidad”. Dels pecats del piu, Déu se’n riu.
Aquí irrumpe mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel González putxero de polp de Benissa tres y repique, menhires, búfalos embolados y estrellas fugaces com un bou embolat y resopla contra el burladero de la pantalla y me suelta a bocajarro un clikbait emocional como un misil: T’ho vaig dir. Escriu-me una cosa cultural. Molta tralla amb Joan Fuster, Rafael Esteve Casanova, Paco Sanguino, Rafa Lahuerta, Jesús Puig, Quico Arabí, Esther López Barceló…El que vulgues sobre la Generació dels 50, Gil de Biedma “que la vida va en serio”, Bocaccio, Teresa Gimpera…però ni una paraula de política…i menys de profecies. Estàs acomiadat!. Sí bwuana. Of course. A manar. La verdad es que uno está ya superempalmado con la segunda vuelta. Sí, pesaos, con las Generales. Las de justo después del largo y cálido verano.
La confirmación de la infanta Sofía ideal y adorlescente mono cut out enseñando la barriguita sideral ha sido la noticia cultural de la semana. La princesa Leonor se nos ha hecho una señorona exuberante. Creciendo como lechugas. Los padres, bien. Gracias por preguntar. Especialmente, Leti. Simply de Best. Espectacular el corpiño de Julia Fox y el vestido transparente de Irina Shayk en Cannes. La Santísima Transición, atentado de Carrero Blanco incluido, no fue obra de SM JCI sino un producto made in USA. Palabra de Henri Kissinger, 100 años y 1 día. Te alabamos, Señor. Amén. Como dice mi amigo, la mejor mente de mi generación, Paco López Barrio “Cuando una familia real te crece en un bancal. Supera eso, José Luis Cuerda”. Ave María Purísima. Jesús, María y José. Si te he visto no me acuerdo. Dios nos coja confesados. Un suponer. Podéis ir en paz.
Me lanzo al agua helada del pozo hondo. Buceo en algún ullal perdido. Y salgo en un refugio corso, en las trincheras del Castell de Perputxent, en los campanarios de la sierra de Espadán. Mi madre saca otra vez de la jofaina a mi hermano Ugenín. Me mete a mí. Mi primo Tonín no para de llorar. Para variar. Todo huele a arròs al forn. El tío Serafín pone la bombilla en la plaza del pueblo. La Vall de Almonacid. Los toros bajan al río Mesón.
Ahora, desnudo desde el nevero, bajo sobrevolando los zarzales y allá en el puro corazón del País Valencià, Guardamar, Castalla, Morella, la tapia del cementerio de Paterna me abrazo a usted. A su sonrisa, siempre ahí detrás de la pantalla. Que me pregunta cada semana quien soy y por qué sigo escribiéndole estas cartas de amor…
…que se pierden y olvidan en Falmouth, MA, en el Morosani Post Hotel en Suiza o en el nº 8 de la calle Doctor Sanchis Bergón, mis tías, mi padre…
Queridos lectores. Un mensaje. Si ven que no vuelvo a escribir la semana que viene no sufran. Exactamente en eso consiste el día a día de profetas, alquimistas ciegos y traficantes de reliquias. Y de la izquierda cuqui.
