Chiara Ferragni

Ximo Puig está bajo la ducha pensando sobre su descuartizamiento político, el cribado neonatal, las cucarachas del Turquestán, los sabores inútiles y el filtro ‘Bold Glamour’. Apaga el agua. Carraspea. Y con una voz que ni Carlos Arcaya susurra “Alexa, te quiero”. El Consell en pleno le contesta como el Orfeón Donostiarra “nosotros también”. En, en, een. Carlos Mazón en un subidón del copón se le escapa en pleno mitin que él será “el primer presidente alicantino” del País Valencià. El sector cartagenero facción pensamiento mágico Garamendi se persigna. CM realmente está diciendo, suplicando “Alexa quiéreme”.

María José Catalá mira al cielo. Se persigna. La Corte de Honor de Nuestra Señora de los Desamparados, Els Eixidors del Trasllat de la Mare de Déu, la Real Archicofradía de Nuestra Señora de los Desamparados y la Hermandad de Seguidores de la Virgen entonan ”La patria valencia s’ampara baix ton mant, Oh Verge Sobirana de les Terres de Llevant…Mare del Bons valencians”. MJC se retoca el escote. Repasa con el hemisferio derecho el Cartel de Fallas. Y el de San Isidro. Ayuso. Feijoy. El hierro. Y los sobreros. Sonríe. División de opiniones.

Mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel González putxero de polp de Benissa tres y repique, menhires, búfalos embolados y estrellas fugaces irrumpe com un bou embolat y resopla contra el burladero de la pantalla y me suelta a bocajarro un clikbait emocional como un misil: “Para de clavar-te amb el PP. Ni una paraula més. Poca broma, destrellatat, els diners institucionals és sagrat”. Sí bwuana. Aquí suena el himno del Partido Popular “a la valenciana”. De nada.

Sí queridas nenas, estamos en lo mejor de la campaña electoral. Batalla de almohadas. Hora de soltar lastre. Es duro levantarse de la lona. Tiempo de ángulos muertos, periodismo a sueldo de  sórdidas rutas, suelo pélvico y bolas chinas. Embiste a tota virolla el Departamento de Perder las Elecciones del PSPV en concreto y del PSOE en general. El de Génova ni te cuento, nano. Método Haussman: derribar, sanear y esponjar. Pero lo mas empalmante es la avalancha de trapos sucios. El barro, calzoncillos, niños robados, sangre negra. El Tito Berni, José Ramón Navarro, presidente de la Audiencia Nacional. El FBI, Villarejo, Dolores de Cospedal y Soraya Saénz de Santamaría. Juan Nieto periodista de tribunales, valenciano y homonsensual como diría mi madre, espiado por la policía política de Rajoy. Carlos Herrera habla de putas y del “espectáculo del desmoronamiento del sanchismo”. Cantemos al amor de los amores.

Victoria Federica se atusa el halo luminoso YZK. El Exposed Tong. Y la varita mágica. No ha amanecido. Baja del taxi con un tacón de menos en la Zarzuela huyendo de Elena, saluda a su abuelita en el balcón y le suelta a los periodistas: “No tenéis ni puta idea”. Seis horas después Eduardo Zaplana, invierno nuclear, duda un instante qué par de zapatos le conviene hoy. Los Monk Strap, Oxford, quizás los Derby to Cromwell. Mientras elige entre sus 31 relojes desinmatriculados le vienen a la cabeza las sobrinas de Rita Barberá, la alineación de Júpiter y Venus. Los perros callejeros de Chernóbil, Rafael Del Pino Calvo-Sotelo, la fuga de Ferrovial. Repasa su colección de ejemplares del Salón de la Fama Fallera, la cadena de huracanes judiciales. Se acuerda un instante fugaz de la traición de Aznar y el malvado Consell social-comunista. “He llorado por una talla 40”. A los cazadores-recolectores de la península también les gustaba el marisco. Maruja Torres baja del coche y se pone a mear contra los faros. Amén.

Ana Barceló, con su sudadera Anitials y el pico y  la pala, sigue haciendo a secas y en ayunas una campaña del copón en Alacant. Ha sobrevivido una semana mas. Cómo quitar las etiquetas de los tarros de cristal. Feliz ‘Gender Reveal Party’. Boris Johnson contra Sunak. Blinken se reúne 10 minutos con Latrov. USA pendiente de la sentencia de Alex Murdaugh.  Gwyneth Paltrow y Chris Martin hicieron la famosa paella de un Julio Iglesias Jr. siempre confundido de bragueta para arriba. En otro orden de cosas crecientes, Urdangarin, qué paquete, tasa su silencio por ahora en 25.00 euros al mes. La IA  traduce el lenguaje de las ballenas. Pasa a limpio la fábrica de diamantes sintéticos de Leonardo Di Caprio, la realidad inmersiva desenterrada de las tumbas bárbaras en Rumania y perdidas en el túnel de la pirámide de Gizá. El misterio de la entrepierna de Jaume I El Conqueridor. Paco Sanguino escribe un precioso artículo sobre la puntación de vocales y consonantes en plena guerra entre escritores y filólogos de la Real Academia. Los huevos de Arturo Pérez Reverte. Forocoches se infiltra en el PCE.

Letizia Ortiz, entre el rosa y el rojo, enamoró en Alicante con un diseño midi conjunto falda lápiz con faja en la cintura, blusa de manga larga de abullonada y cuello fruncido de Lola Li. Complementado con salones de piel color granate de Magrit y un Clutch acolchado de la misma firma. Diana Morant, la ministra Ajax que viene del futuro, altísima también, sonrió un poco. Rosalía divina de la muerte ‘Under Bob’ en plan tendencia ‘NO Pants’ Chiara Feragni y extremas transparencias en los nuevos Bild Board. Cientos de niñas envenenadas en Irán.  Irene Montero estrella del 8M 2023.

Hoy no salen Aitana Mas, Joe Biden, Conchita Piquer cantant i ballant nueta amb quinze anys a New York, el Pare Camps, Joan Fuster, Vicent Andrés Estellés, Albert Einstein, Feijoo, Joan Baldoví, Luis Barcala, Yolanda Díaz, Rafa Burgos El Faro Impostor, Santi Abascal “El Asirio”, Emili Piera Premi de les Lletres Catalanes, Patti Smith, González Pons, Antonio Zardoya, la República Caloretaire, Ramón Tamames ni Tim Burton y Monica Bellucci.

Ha caído al nevero. De un tiro. Tom Waits canta The Piano Has Been Drinking. El pozo hondo está helado. Salto desde el Golden Gate. Me rescata David Martínez. Subimos al Pico Espadán a ver amanecer. Recitamos “Aullido” de Allen Ginsberg. He visto las mejores mentes de mi generación…

Vuelvo de comprar zarza. He perdido las vueltas.