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por amor al arte / OPINIÓN

Carrie Symonds

28/07/2019 - 

Irene Montero asalta el cielo mirando las nubes del falso techo y chilla a pulmón abierto “Pabloooooooo, los mellizos…espabila, no te lo diré otra vez”. Dino ha tirado a Pedro Sánchez y la botella de leche por la ventana y grita “Españaaaaaaaa, ábreme la puerta”. Albert Rivera está tan perdido como enamorado. Pablo Casado se ha robado el liderazgo de la derecha imitando el silencio Rajoy. Santiago Abascal no, definitivamente no es un orador. Bibloquismo reforzado. Alberto Garzón y -resuena la palabra Carrillo en el metro y los rascacielos de Madrid- los anticapitalistas apuestan por una salida a la portuguesa: apoyo externo a los socialistas desde el parlamento. Ona Carbonell le planta cuatro besos a los reyes. Letizia Ortiz, de rojo alcaldesa en València, en el Centro de Alimentación Mundial, divina. Felipe VI decreta vacaciones. Y deberes: todos al rincón de pensar.

Un servidor ve exageradísima esta depresión postparto ignaciana y autoflagelante de la izquierda mesetaria, ese centrípeto agujero negro que se lo traga todo, incluso hasta el impresentable y vergonzoso pacto de Murcia. La verdad verdadera es que a uno le importa tres pitos quien gana el relato del relato y se siente bendecido por la Mare de Déu del Desamparats porque Ximo Puig y Mónica Oltra, a pesar de sus disgustos, peleas de novios y desencuentros astrales, se quieren. Joder -con permiso de Bernat i Baldoví, El Titi, Rubén Dalmau, sus 30.000 sellos, y María Consuelo Reyna- esto, como dijo la vice en su comparecencia semanal, parece Euskadi 2. Pero sin el socarrat de Andoni Ortuzar. Aznar recrimina a Sánchez que esté “poseído por su imagen”. Un toro embolado huye por el rio Palancia. La virtud del fracaso.

Luis Barcala ha quedado a festear con el president cada seis meses, Carlos Mazón rompe con el enfrentamiento con el cap i casal. Tenemos hasta a Joan Baldoví. Que es de Sueca. Aunque yo, de largo, prefiero a Manolo Mata y su pizarra. En Alicante nadie posee la cultura, cintura y el don de la administración de sus silencios- señor, no soy digno de que entres en mi casa- y palabras como Paco Sanguino. Adrián Ballester, después de haber hecho el servicio militar, es la clave de la frágil arquitectura poliédrica -misteriosas y peligrosas piedras de yeso seleníticas al fondo del ocelote- del nuevo PP alicantino. Mari Carmen Sánchez, la brilllante lideresa alicantina de Ciudadanos del País Valencià, no acaba de encajarse. Vox, como la Duquesa de Franco, se sumerge en la clandestinidad hasta que reciba la herencia. Los Pájaros de Alfred Hitchock. Una granizada suspende el Tour.

Luis Díaz Alperi y Roberto Abad, absueltos por la justicia. Dios nos coja confesados. Como nos recuerda Pedro Silva, Juan Cruz y la brecha vertical, luminosa, científica y fatal fosa de Atapuerca, el mal somos nosotros. Empar Marco declara que À Punt agota. El boniato, de moda en Europa. Cava y caviar en el yate de los Ortiz. No, Sonia Castedo tampoco se ha duchado hoy y sonríe resplandeciente. Quizás irá, en defensa propia, a la peluquería mañana lunes. No se habla de otra cosa en la jet alicantoniana -529 + 2 días mandando en Alicante Distrito Digital- que de los depósitos de Juan Ramón Gisbert en el puerto. Alicante en llamas. Trump restaura la pena de muerte. Els torrentins Toño y David Sánchez se compran el FIB. Sólo falta Coachella, Lollapalooza, Glastonbury y el Low Festival. Serà per diners! El pare Camps, Juan Cotino, los Blasco, Rus y por ahí seguido, son los personajes centrales de  la serie en boga mundial, La Casa de Papel. Ha nacido una nueva sociología literaria alrededor la banda, la habitación pánico, el botín, y en particular, un lenguaje hermeneútico sobre el reconocimeinto facial y los gestos cuarteleros de Inés Arrimadas —Giochi Preziosi compra Famosa— en el Congreso. El Tintoretto de David Bowie vuelve a Pedro Pablo Rubens 400 años después. Un vecino sube tres pisos, llama a la puerta de la madre de Rafa Burgos El Faro Impostor y se tira por el balcón.

Nuñez Feijoo pide abrir conversaciones con el PSOE. La derecha de papel y la de pantalla sueña con la rápida sustitución a lo Theresa May de Pedro Sánchez por otro socialista, Pepe Borrell, Guillermo Fernández Vara y por ahí seguido. La derecha cerril brama insultando en el Asamblea Francesa a Greta Thunberg. Nuestra hija. Ana Botín despidió a Orcel tan súbitamente porque le grabó.  Botulismo en el Tancat de la Pipa. Antonio Estañ abandona Podem. Íñigo Errejón reviscola a Antonio Montiel. Nadie ha entendido como podía aguantar Carrie Symonds a su novio Boris Johnson. De novia incomprendida a primera dama de Downing Street. Superempollonas. Montalbano. Lágrimas en la lluvia.

Ha bajado la temperatura brutalmente. Veo amanecer haciéndome el muerto en el agua helada del pozo hondo. Subo por el nevero, bordeando las moreras. Las trincheras sueñan a en voz alta. Las niñas no han vuelto. Inmaculada De la Concepción ha recaído. La voz de mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel Gonzalez resuena en la cueva. Cuelgo. No se si he quedado con él a comer en Jérica, Benissa o me ha despedido. Un toro negro como el tizón sin nombre huye desesperadamente entre los cañares de una muerte segura. Septiembre. Noviembre.

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