Camela

Ximo Puig se nos ha cabreado. Encima, en les Corts. Creía que nunca lo iba a ver. Aunque parezca mentira XP tiene sangre y todo. Tómate algo. Ante la lunática pedrada de la “manada alicantina” de una ultrapasada de revolusiones –“sus hijas, nuestras hijas no vuelvan a sufrir torturas y violaciones”- Isabel Bonig, el president dijo: hasta aquí hemos llegado. Defendió a Mónica Oltra.

Sangre alterada. Alergia, bajadas de tensión, desmayos. El ladrillo, tensión sexual no resuelta y los alquileres por las nubes. Ya se puede escribir que queda declarada solemnemente la primavera’18 y la campaña electoral 2019-20.

Fórmula 1. La cúpula popular, perdida en caída libre, ha vuelto a enchufar el ventilador. Literalmente acojonada por el arrepentimiento y la conversión de Ricardo Costa en confesión ante la justica terrenal. Que hundirá la santidad de Paco Camps. Modesto Crespo, 2 ave marías, pase el siguiente. Cantemos al amor de nuestros amores. Que es el peluco de 16.000 euros de Eduardo Zaplana.

Rajoy inauguró en Alacant la batalla mercenaria por el voto hundiendo a Luis Barcala. Ninguneándolo. Con la impagable contribución “os jodéis”  del ama de llaves, de la que parte y reparte la rebeca de la publicidad institucional de la Moncloa, Carmen Martínez Castro. Mariano y su entorno, o sea, él mismo, da por perdido el PP  ¡bah! y las elecciones autonómicas y municipales. Sólo le importa llegar a “sus” elecciones el primero. La Historia. El Cid amortajado y ensillado en Babieca.

Albert Rivera -tras la cocina del CIS-, simula interesarse por la quema a lo bonzo del “campeador” y consigue desmarcarse de la pinza Génova/PNV.  Aunque nos garantiza, gracias a Puigdemont y Quim Torra “Jong Un”, el marianismo hasta el 2020. Cuando el Rivera más virgen y guapo incluso que el hooligan cazacatalanistas revantaplenaris Cantó lidere la derecha española, Mariano ya será polvo de tramuntana. Amén.

Mascarillas de oxígeno. Bonig y Eva Ortiz quieren equiparar la trama del saqueo popular embarrando a PSPV, Bloc y Compromís. Etelvina Andreu resucita. Agustinet sobrevivirá. De los  otros 24 -por ahora- no sé no contesto. Hasta aquí puedo escribir. Vamos a vivir un año divertidísimo y excitante: asegúrense los cinturones de seguridad. El tir i arrossegament, una arraigada tradición valenciana.

Luis Barcala, en su primera asonada carlista, degrada a la élite funcionarial y desautoriza a Mari Carmen De España. Que ya se ha lucido en el ruedo  -olé- con lo de Tabarca y lo de la playa de los perros, cerdos vietnamitas y sementales del ejército. Estoy eufórico. Abducido por el adoctrinamiento popular. El que predica con santa desvergüenza y desparpajo Beatriz Gascó, la trabajadora fantasma de Pepe Císcar. Los vaqueros tanga. Ya todo lo veo azul gaviota y estoy entusiasmadísimo -Vicky el Vikingo- con la subida de la gasolina. Lo sé, un viejo reaggeton perreo de verbena de cuando uno fue un rico de solemnidad y le invitaban a la zona vips high class del golferío local. Alperi, muy mal de las piernas. Viagra. 

Les voy a confesar que estoy escribiendo esto a tota virolla a mi pesar. Se nota, lo sé. Pero es que me había pedido librar y mi nunca bien ponderado, pagado y -aprovechando que nunca me lee- malvado, al fin lo he soltado, Herr Direcktor, Miquel González, me ha amenazado con el despido becario precario si no le entregaba el Por Amor al Arte del domingo. Y, encima, que nombre, así de pasada, a César y Pedro Sánchez. Que andan ambos 2 desaparecidos. Y a su Santisíma Trinidad: él, él y él. Sólo me leen ustedes, amadísimos y sufrientes lectores. Y, en las alturas celestiales, Francesc Sanguino y SM la Reina Letizia. Y of course, a sus pies, la Sra. Botín. Otra vez, mil gracias. Aquí entra el foco y la bajada de escaleras. 

Todo porque mi única y verdadera religión -a parte del sexo no practicante-  es Eurovisión. El santísimo ritual de juntarme con Gonzalo Eulogio, Carlos Arcaya, Javi Blasco y ponernos ciegos a cervezas. Yo confieso, como Zola: soy hortera. Y lo sabes. Lo comenta Putin, la Perla, Elsa Martinez, Nerea Belmonte, el Pablo Iglesias boicoteado por Estañ, José Chulvi, Gerard Fullana  y el lucero del alba. El Fary. Los Chichos. Camela.

Y justo después, empalmar corriendo -sí, suena bien- a la Descoberta  al cap i casal con el trasllat de la Mare de Déu dels Desamparats. La Xeperuta. Que no es como la Santa Faç pero también nos la quieren robar los -esto es una solicitud de trabajo en serio y formal a la Santísima Ejecutiva de C’S- catalanes. Sudar y llorar y rezar y llorar y somniar amb els caragols que ja apleguen i els entrepans de botifarra amb fabes de l’Horta. Mi fin de semana preferido echado al cubo de la basura de la historia del periodismo internacional. En fin, el coltán Inditex, la esclavitud de la profesión periodística, tan de moda ahora mismo.