Britney Spears

ALICANTE. Antonio Garamendi llora. Isabel Díaz Ayuso y Santiago Abascal enviaron -intentando cambiar pesetas por euros- a Pablo Casado a despedirse y humillar definitivamente la trayectoria y valores de la demócrata cristiana Angela Merkel. Ciao bambina. En Francia, la derecha tradicional, con la ayuda del macronismo y del resto del espectro demócrata, le cierra este domingo la puerta a Marine Le Pen. Mark Rutte para a Viktor Orban. Aislar la alt-right. Ni con ‘Bienvenido Mr. Marshall’, Berlanga, ni con Fraga sobrebañándose las bombas de Palomares. La segunda guerra Mundial debería haber acabado con la liberación de toda Europa. Incluida España.

Casado le  dice a la derecha europea que su salvación es, otra vez, la Sacrosanta Alianza fascista/franquista. Y que Pedro Sánchez explora el diálogo y alguna vía de convivencia. Con la bendición de la patronal y la Conferencia Episcopal patria. Que es terrorista, Omellista roja y a NegroPapista, separatista y directamente satánica. José María Aznar López, el bisonte español, ha conseguido aislar a Casado de los suyos declarando que “Ayuso es la figura más presindenciable”. Y su “apuntar” y “oiga usted” ha sonado como el “Señoría, mi padre debería estar en prisión” de Britney Spears. Podéis ir en paz. Daos fraternalmente la paz. A las barricadas…

‘Macrorebote’ en el Botànic. Mónica Oltra -muy centrada en sí misma y en su futuro- entierra el morbo -77%- del congreso del Bloc de este fin de semana apoyando con lo de Torrevieja a saco directamente a Fran Ferri y a Sant Vicent Marzà contra el essencialisme de Àlex Ruiz. Lluny hem d’anar… Més Compromís. Menys nacionalisme.  Más Madrid. Más Errejón. Sin mestizaje: los socialistas se vengan dejando a los compromiseros fuera de el empresa de la vivienda. Rubén Martínez Dalmau se frota los ojos. Rosa Pérez Garijo se cabrea con Pilar Lima. Manolo Mata aparece en este instante, nos guiña el ojo y desaparece. MO es algo así ya como Ana Rosa Rosa Quintana pero en fallera major plorant com una xiqueta en la ofrena de flors a la Mare de Déu de Tots el Valencians que es llógicament -com diría Serafin Castellano- ella misma. Adeu Mollà&Co. Gerard Fullana Jaume I El Conqueridor creua la pantalla a tota virolla amb la seua aixà. I apareix nuet en la Capilla Sixtina. Mirant el didet.

Carlos Mazón no acaba de cambiar el chip alicantoniano y hace y dice cosas que más allá de la B de Benidorm suenan a -he escrito marciano y no murciano- marciano. Va a la Gala d’À Punt e inmediatamente me nombra presidente de su congreso a Alberto Fabra -no, no, moniato no me gusta, un respeto al president- “el enterraor”. Paco ‘Telefunken’ que estás en los cielos, ruega por nosotros.  Y danos la luz. La clave del éxito de la entronización de Mazón el próximo sábado estará en si le apadrina en plan sin mascarilla viaje fin de curso la Ayuso en persona personalmente, o no.

AVE  en general, y Juan Roig y Vicente Boluda en particular, parece que dicen que al líder pop le falta un hervor. Los de derechas de toda la vida -incluida la vida eterna-  en mi pueblo, allá en Castellón y también en el bar Aquarium -que es donde se decide todo lo que pasa en la terreta- le preguntan a un servidor si le tiran a la badina o le amarran al pilón. ¡Atención!  se busca urgentemente traductor a lo País Valencià las circunvalaciones del cerebro y vísceras del equipo de recién conversos a la religión neo Cmzaplanista. No cuela ni en la prensa afecta, que ya es escribir. Son empalmantes: XP es un “traidor”, un “Judas”. Jesucristo Superstar. Muy lejos, eones luz del estilo Adrián Ballester. Aquí es donde entra en el Telediario de Carlos Franganillo desde Villafranca de la Sierra bajando la escalera del Crucero en plan vedette principal Joan Baldoví. O monseñor Cañizares. Y sus capas. Ángel Franco me llama para felicitarme. Todavía no he podido conciliar el sueño. Dios existe. Y yo soy su profeta. Entrepiernas, jaculatorias, el club de tenis, el Rey Padre y el Espíritu Santo.

Luis Barcala. Y sus alrededores. Pasea bajo la luna fresa por la eternas obras de La Explanada contando peces, hormigas locas, rapaces urbanitas, ozono y garrapatas invasoras. El alcalde va pensando con su parte límbica más de neandertal que “Hombre Dragón” y “Nesher Ramla” sobre el magnífico artículo de Joan Mansanet, la vuelta de los ovnis y del Elenismo “Felpudo VI”, Ana Torroja y Alaska, los contenedores ilegales de ropa, en su propia provisionalidad más provisional que la estación de autobuses provisional, si se puede ir a al Elíseo con la barriga al aire, la Ley de Eutanasia que hace más humanos y libres a los españoles, en José Mari Manzanares, el neceser perfecto para viajar, el Tour de France, el puro, la siesta, Mariano Rajoy y ¡plim!: la petición del líder de los socialistas alicantinos Paco Sanguino, para entregarle en un pleno extraordinario la Medalla de Oro de Alicante a la Sanidad Pública. Y ai mare! …con la guinda de que la recoja el mismísimo Ximo Puig. De repente, Barcala recuerda de que le ha salido un doble en ‘La resistencia’ a Felipe VI, que Rosita Amores saca nuevo disco, se me excita en la niebla el pelo ondulado de ondas surferas, de sirena o al agua y piensa en el futuro de Mari Carmen Sánchez. Que le fusila los vestidos a IDAyuso que le copia literalmente el modelito a Letizia Ortiz. Hasta ahí podíamos llegar, querida. A la cola, nunca mejor escrito, como todas.

Mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel González me llama bien entrada la madrugada para pedirme cuentas sobre si me ha echado definitivamente de Alicante Plaza. No le contesto porque sinceramente no lo sé. Ahora creo que se lo está preguntando a usted querido lector allá tan lejos y tan cerca que le siento sonreír. En cualquier idioma y  sentido de circulación.

Buceando desnudo en algún ullal o perdido en la oscuridad en algún refugio corso, en los campanarios Sierra de Espadán o las trincheras del Castell de Perputxent. Cruzando desde Sausalito CA a Camden ME no me puedo sacar tu olor. Todo recuerda la cueva. Un, cualquier beso. Quizás nunca existieron.

Los niños siguen tirando petardos.