Antonio Banderas

Felipe VI es negro. Antonio Banderas también. Pablo Casado es nada y no sabe perder: Aznar le arrastra al pin parental. Al veto Neanderthal. A romper el consenso constitucional.  Con los Derechos Humanos. Queridas nenas, guapas, lo siento. Vox, el sello del edificio Pilar Primo-predemocrático Faes Sección Femenina de Rocío Monasterio, vuelve a ganar.  A por ellos oé…!. Todo tiene un precio. A cambio, Santiago Abascal en estado puro -el turbante, el puñal caucásico- se desdice y provoca -ah! como le pone a uno las tres sílabas: pro- vo-car- el bloqueo judicial, no pactará con los demócratas el cambio del Consejo General del Poder Judicial. Vamos, a ver si espábilais chicas, o sea, para que no se toque ni un pèl de figa la cosa: la guardia mora del Generalísimo. La esencia del régimen subyacente. E inconsciente. El poder eterno de las familias que parasitan la estructura del Estado desde Don Pelayo, el sayo de Isabel la Católica, el furor uterino -pobreta- de Isabel II. Y así hasta la actualidad. Amén.

Carlos Mazón es inteligente: sabe perder. Adrián Ballester ceder. Gerad Fullana morir de éxito: demasiado listo y trabajador. Carlos Arcaya en Radio Alicante le pregunta y el xiquet  -amb la seua aixà, tinc un mànec de tres pams i mig- silba, mira al cielo y dispara: “respeto a Ximo Puig”. Nievan elecciones -VIII Congrés del Bloc- internas en la maraña de “federación de partidos” que propone Enric Morera para Compromís. Joan Ribó intenta poner paz en el anillo vaginal -València huele a Gwyneth Paltrow- y el puerto del cap i casal. Alacant Distrito Digital sense port. Adele 45 kilos menos. El pi de Sant Antoni. Olas de 8 metros y medio. Traspaso de carteras. Los martes, consejo de ministros. El cuadro de Botín. Cazar en l’Albufera. Vuelve el mito Marisol. Todos a Fitur.

Mónica Oltra sabe medir y entrar a matar: es una profesional. Justo en este segundo vibra la punta del satisfyer de mi móvil. Plim: es un amable WatsApp de la Mare de Tots els valencians: “Gràcies”. Isabel Bonig prende las bolas i talla la corda del bou embolat. El incendio del aeropuerto no es nada con la guerra -declarada solemnemente ayer tarde en Orihuela- que la Teocracia -la tropa de Teodoro García Egea- prepara en la Vega Baja.  El agua, la lengua, la pasta: la queja. Mireia Mollà: desaparecida. Los socialistas, bien, gracias. Miguel Soler tiene razones que nadie, al otro lado, quiere oir. Hay nuevo gobierno de izquierdas en España. Y golpe de timón con 2 candidatos en À Punt. Alfred Costa y Francesc -nos retetuiteamos- García Donet. Luis Barcala es Luis del Olmo. Cae ceniza y caspa en una semana santa eterna sobre una ciudad de provincias que, llevada de la mano de la derecha, no es más que otro pueblo más que saquear. El Cid. Vox marca el camino. Paco Sanguino, lidera -un cabezón según Mari Carmen Sánchez- el pundonor de la leal oposición y va ganando el partido. Porque aunque la prensa conservadora se empeñe en ocultarlo, hay partido. Autoestima. Está el seny de Natxo Bellido. La fuerza de Xavi López. Y hay entrenador. Que es un cabezón que recita La Odisea.

Pablo Iglesias quiere eternizarse. Ya prepara su nueva autocoronación en otro Vistalegre a puerta cerrada. Uno que es un viejuno y está bastante herido por la fiebre, ve a Putin y recuerda que la vida -Julio Iglesias se va del SGAE- sigue Igual. El vicepresidente, incomprensiblemente, rompe el eje izquierda/derecha que acaba de inaugurar su coalición con Pedro Sánchez. Opone la guerra cultural contra el concepto de clase. Fragmenta a la ciudadanía: la cartilla de racionamiento por la lucha de derechos e intereses. Barrio Sésamo. Arriba y abajo. El capitalismo 2020 produce desigualdad extrema. Fascismo.  Brutalización. Aceleración. Incertidumbre. Antiintelecturalismo y populismo. Lo único claro es que el futuro es de las mujeres. La juventud española es pobre precaria. Iglesias alimenta -como Steve Banon- la parcelización Laclau de “la gente”. Todo es mucho más fácil. Las tetas de la estanquera de Amarcord de Federico Fellini.  El origen de la vida recien descubierta: la arquea asgard. El altar sigmático del primer monasaterio bizantino de España: El Monastil en Elda. Rita Bosaho es blanca.

Perdón: un respeto. Los rojos no llevan sombrero. Fernando Vizcaíno Casas. El rojerío alegre y follatriz no tiene color. Muchas gamas y causas, sensibilidades y un solo peluquero. Ay! quiero escribir: y un solo gobierno verdadero. Hay que volver a los principios básicos. Identidad. Esto último me lo susurra el maestro -filósofo, catedrático, fenomenólogo y, a pesar, amigo- Cecilio Nieto. Sí, Pedro Almodóvar también es directamente, como un servidor de usted y dios, una carroza. García Margallo duerme en cristiano. Ciudadanos cae en la melancolía. Mariano Rajoy triunfa en las rebajas de El Corte Inglés. Las infantas, las dos, también son negras. Leticia Ortiz, es, simplemente, divina.

De la boca del lobo sale mi amable, mi nunca bien pagado ni ponderado Her Direktor Miquel González. Me sotanea: “Sal del pozo hondo. Quita las luces de la navidad. Deja de temblar. Tómate la medicina. Vuelve completamente sano, he dicho impecable, peinado, racializado y con corbata el lunes a la redacción.” Suena a final del finiquito. Rafa Burgos me bautiza como “el vizconde” del Espadán. Inma De la Concepción sonríe, cuenta cada uno de los copos que cuajan como la voz de Tom Waits en el pozo hondo y me besa. Salimos al frio. Las trincheras son fuego intocable. Siempre a la intemperie. Todo es negro. Y empieza a nevar a lo bestia. Amanace y todo es de color.