Anita Ekberg

Luis Barcala y Ximo Puig tienen una cita. La segunda. Es el momento de entrar a matar. Puede que los cadáveres seamos nosotros. Francesc Sanguino también mira más allá de Tabarca, quizás, no, seguro, hacia nuestro futuro, inspira, fija la mirada y habla con el president. Palabras sagradas. El poder popular se ha deslizado, concentrado, cuesta arriba, hacia la Diputación. Justo en la varIta mágica de Carlos Mazón y la cabeza de Adrián Ballester. No, cariño, mejor quedamos en un hotel. La habitación, desordenada, queda vacia. Intacta. Planchemos las camisas.

La oposición municipal critica el eterno retraso del presupuesto municipal, la desidia en la gestión, la suciedad pringosa, las adjudicaciones a dedo del restaurante más “popular” de la ciudad, los 39 millones en servicios sin contrato,  la frivolidad, la inanidad intelectual, el trato preferente a Vox. Un brindis por Xavier López, Natxo Bellido y el Frente Sanguinista. El alcalde siente que pierde a raudales peso político específico y busca, como única salida, la vuelta a un rancio populismo de verbena de la paloma, el “kahardasianeo” y mascletà nocturna. Y… ¡tatachín! el morbo de la batalla campal contra el interventor. Mejor una buena bronca que un mal acuerdo. Así, muy en caballero legionario recién expulsado del cuerpo, a pecho descubierto contra la señal de la luna. La guerra en general –la institucional y la intrapartidaria- siempre ha tenido sus fans de la muerte y ha tenido defensores ilustres intelectuales desde Homero, Stalin, Vizcaíno Casas, Sun Tzu, Millán Astray, Hayeck, Lord Byron, Francis Fukujama... Luces de Carnaval.  El callejón del gato. La Pardo Bazán y Valle-Inclán.

Sabina se nos ha derrumbado como un Moái en la Isla de Pascua. Zaplana ha quedado desnudo. Cotino, el entorno y la trama, descarnada. El saqueo sigue sangrando la dignidad de la ciudadanía en crudo y en directo. González Pons para justificar el delito, nos mete a todos en el mismo saco. Isabel Bonig traga saliva. Se descubre un nuevo dinosaurio carnívoro. El todo Alicante no para de escandalizarse. Qué horror aquí se roba. Un iceberg de trescientos metros cuadrados se desprende de un glaciar antártico. La iglesia pagará el IBI. Palabra de Dios. Te alabamos señor.

En este segundo cruza la calle principal de este artículo amb la seua aixà -tinc un mànec de tres palms i mig- Gerard Fullana. El Mastroiani de la Marina. Abstraído, no ve la pizarra ni saluda a Manolo Mata. Nuestro Jhonny Depp pero a lo bestia. Se desvanecen, sonriendo, en el fondo de la pantalla. Suena a tota virolla en este artículo Blondie. Al acabar, David Bowie.

Santiago Abascal sale en la 1 tele pálido, mal iluminado y peor encuadrado. Anuncia elecciones internas en marzo. Encima de su caballo y rodeado de francotiradores intenta controlar la rebelión de las bases. Y parar el dividendo digital, los liderazgos emergentes de Ortega Smith, la señora Monasterio y su santo esposo. Simon&Garfunkel. La irracionalidad acientífica hiere de muerte la proyeccción Mobile de la Barcelona del futuro. Teresa Rodríguez y Pablo Iglesias pactan hacer un video chulísimo para decir que tras la ruptura, seguirán queriéndose. Al partir, un beso y una flor. Pedro Sánchez se acuerda de que existe el PSOE y convoca un Comité Federal. Paz a los hombres de buena voluntad. Un año después de la foto de Colón, Manuela Carmena se lamenta de haber fundado Más Madrid: “Me equivoqué”. Goethe vuelve: se abre el debate de la eutanasia. “!Luz, más luz¡”. Marilyn Monroe toca el ukelele. Justo ahora nos mira desnuda al borde de la piscina azul.

La queja. Una tractorada. El calibre. Minifundisme valencià. Cooperativismo. La Europa del sur también existe. Queremos que no muera el campo. Pero no matemos el comercio. Recordemos. Seda. Naranja. Recalificación. Caquis. Riuàs. Falles. Fogueres. Destrío. Som el que som.

Urkullu convoca elecciones y Feijoo, otra vez más, secunda la vía ferrata del lehendakari.  El gallego agranda su desapego con Pablo Casado y la factoría Aznar. Un trallazo que cruza el universo. Como el eco de un obús en el acantilado. En el cauce del río Turia.  Ese sonido sordo que traspasa, se palpa en la foto de Gabriela Bravo y Mónica Oltra de la rueda de prensa garantizando el valenciano para los funcionarios.  Y los índígenas. El reglamento, el año que viene. Milagros del Màgic Botànic. Imperdible la entrevista del maestro Vicente Climent Gisbert a María Consuelo Reyna.  El hiperespacio estampado tie-dye de los 70. Inés Arrimadas viene hoy a Alacant. Toni Cantó  -a ver si hoy no se equivoca de playa ni ciudad- y Marta Martín se disputan el liderazgo. Anita Ekberg juguetea en la Fontana di Trevi con Marcello Mastroiani.

Felipe VI presidirá el martes el consejo de ministros. SM la Reina Letizia Ortiz apareció esplendorosa en València rodeada de la juventud en la entrega de los Premios Pincesa de Girona. También ante la Virgen del Rocío. Con lunares Emporio Armani. Sí. Divina. Billie Eilish (18) ya ha grabado el tema de la nueva entrega (25)  de James Bond. Hoy toca acercarse al puerto a la Plaça del Llibre.,

Inma De la Concepción ha recaído. Me sonríe soñando en un valencià preciós. Subo a un febroso Pico Espadán. La piel de los alcornocales, la tierra sagrada de las trincheras, el aroma fluctuante de las pinadas intuyen que estamos en una falsa primavera. La maleza ruge contra las estrellas. La Muixeranga. Vuelvo a la cueva. Me lanzo al pozo hondo. Mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel González, salido del satélite, nada a mi lado. Salimos tiritando a la realidad. Se seca y me dice: es hora de volver. Tocan las cuatro de la madrugada en el campanario de la Vall de Almonacid. Pablo Serrano, en la redacción, desesperado, suspira.