Alfonso Rus

Alfonso Rus sale tranquilamente de la Audiencia y suelta soc xicotet, però els tinc apretats al cul, com els lleons. Y así, él solo te escribe el artículo científico, el Sermón de la Montaña y los Santos Evangelios. Una frase que es una declaración de guerra. El epitafio, el tuétano de lo que pasa. La obra completa de Vicent Andrés Estellés, Joan Fuster y Vicente Blasco Ibáñez. Som el que som. “Mil, dos mil tres mil…dos millons de pesetes”. Y esto es solo el principio.

Palabras sagradas. Literatura pura. Nada que ver, no se puede comparar, desde luego, con el “desde hace muchos siglos… usted no verá a un cristiano matar en nombre de su religión” del líder del PP. Que siendo sinceros de la muerte mortal no puede competir con la última de letra de Rosalía o Taylor Swift. El “si votas al PSOE, votas a ETA” de Alfonso Rojo. O las piruetas, los imaginativos e ingeniosos titulares del ABC para que salga asociada la palabra pederastia a Mónica Oltra. Tómate algo. ‘Johnny cogió su fusil’. La Guerra es una droga. Tarantino adora a Almodóvar. Queda inaugurada solemnemente la campaña del 28M.

Alberto Núñez Feijóo es un problema para Carlos Mazón. Que no acaba de cerrar las listas y tiene montada una verdadera revolución en  el PP  de Castelló. La purga Zelenski por corrupción. Así que CMazón está intentando un cuerpo a cuerpo con Ximo Puig que ríete tu de lo de Cate Blanchett contra Margot Robbie. Todo huele a un dejà vu de la reconquista desde el sur de Eduardo Zaplana. Pero en plan octavillas. Y con unas gotitas de perfume Díaz Ayuso Chanel 5 para dormir espatarrat y en bolas en la oscuridad de la trinchera norte. Napalm. ‘La Cabalgata de las Valquirias’ de  Richard Wagner. ¡Viva el Imperio Austrohúngaro!

En fin, Pilarín, vuelven los clásicos. Los Martinez-Pujalte, Fernando Simón, Miguel Bosé a RTVE y la foca monje a Mallorca. A Luis Barcala, alcalde de Alicante, nos lo ha encerrado Vox en el ascensor del Castillo. Santa prefiguración y emblema del síndrome de Estocolmo de un PP que ha caído preso de la atracción fatal -con cruce piernas si se tercia y lo que haga falta- de Miguel Ángel Rodríguez y Santi Abascal ‘El Asirio’. Juntos o revueltos. María José Catalá sonríe. La Azuditis anega de lleno a la familia Barberá. Enrique Ponce le tira una copa de vino a Luis Miguel en presencia de Paloma Cuevas. Diez céntimos salados de agua y acero corten.  La guerra del agua solo trae barro. Los neandertales tenían capacidad simbólica.

Pedro Sánchez está jugando al ajedrez con Sara Khadem en Moncloa. Se rasca, mira el Palazuelo, el Tàpies y el Valdés en ese orden. Se pierde, se levanta y coge el móvil. Y le pide a Yolanda Díaz que cierre ya el acuerdo con Podemos y lidere una candidatura única. El gobierno reformará sí o sí la ‘Ley del sí es sí’. El president disolverá Les Corts el 3 de abril.  Yolanda Díaz respaldará a Joan Baldoví. Héctor Illueca busca levantar cabeza a lo Greta Thunberg. No mejor, espera, en plan Elisa Lozano la novísima “niña consentida” en la Complu. Illueca abierto en canal esperma sabor piña le sacudió sin medida ni compasión a Juan Roig. Y a Vicente Boluda. Que no estuvo nada afortunado banalizando el Mal en la semana que se celebra el Día Internacional en Memoria de las Víctimas del Holocausto. Poca broma.

Aquí mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel González putxero de polp de Benissa tres y repique, menhires, búfalos embolados y estrellas fugaces irrumpe com un bou embolat y resopla contra el burladero de la pantalla y me vuelve a soltar: “escolta De Manuel, no em sigues tan sectari i arria-li també a l’esquerra, al Botànic, encara que siga per a dissimular, si no t’amagaré com el diumenge passat”. Si bwuana, el que vosté diga. A manar.

Pero nosotras a lo nuestro, que nos ‘desanchizan’ el Estado. Ante la imperante nostalgia de Aznar y del franquismo nostálgico no sirve para nada, nenas, os lo tengo escrito, el ancestral hastío y flojera de la izquierda. Espabilad guapas, que la vida para la derecha es una guerra sin prisioneros, y mientras, para el rojerío feliz y follatriz -aquí se levanta la mano- es puro voluntariado. Asín nos va. Lo que no puede ser, no puede ser, y además es imposible. Mario Vargas Llosa invita a su Ingreso en la Academia Francesa a Juan Carlos I “porque está de capa caída”. Dios nos los cría y ellos se juntan. Gran expectación por la visita de Su Majestad la Reina a Petrer. Especialmente para ver si Leti seguirá la tendencia pijama, con su look romántico de la recepción embajadores con aquella ¡glup! fulminante mirada o se decidirá finalmente por el street style estética manga y el YZK.  Aquí suena ‘Flowers’ de Miley Cyrus a tota virolla. Sí, otra vez. Que sí, pesaos.

Gemma Mengual ha descubierto la marihuana. El todo Hollywood anda escandalizado por la vida sentimental de la mujer deseante Ana de Armas. Y a vueltas con el ‘Cocagne’ la mezcla de Coca Cola y champagne que entusiasma y promociona Tom Hanks. Justo hace un año cruzaba la jungla inexpugnable del Tapón de Darién Paco Sanguino e iniciaba en solitario la subida de la arista sureste del Annapurna como ahora Ana Barceló. Que tiene un anagrama muy chulo. Y que solo sale en sus mensajes en la red. Como el ‘Codex Cigas’ de Rodolfo II. Tyre Nichols es asesinado impunemente en Memphis, TN. George Santos (R) no existe. Apple Martin, fruto de Gwyneth Paltrow y Chris Martin es la nueva musa de Chanel.

Pasan los satélites. Oigo nítidamente a Sisa, Bambino, Conchita Piquer, el campanario de la Basílica de Santa María. El de la Vall de Almonacid, mi pueblo. Salto al agua congelada y estoy bailando con Anne Hathaway ‘Lady Marmalade’. Pablo Serrano y Sandra Murcia, voz y respiración, sentimiento y tratamiento, de un tirón, me lanzan más allá de la cima del Pico Espadán. Acurrucado, desnudo en la nieve, escucho un susurro: “tranquilo, ya te hemos escrito el artículo”.

Sale en la pantalla el León de la Metro. Alfonso Rus sale tranquilamente de la Audiencia y suelta…