Adele

Irene Montero. Águeda Micó. Pedro Sánchez. El Bloc se ha reivindicado ante el oltrismo. En Compromís -y no digamos en Iniciativa- se ha envuelto en una nebulosa porosa, craneal, marmórea, una lluvia negra, espesa. Impenetrable. Sepulcral. Desaparecida Mónica Oltra, nadie alimenta el nido vacío: ni Manuel Alcaraz ni Mireia Mollà. À contra Ó. Mariano Rajoy intuyó desde el primer segundo que debía salir a contestar. Montero elevó a la sede parlamentaria la indignación, el malestar, los contenedores de oro, la rabia, el enfado y la impotencia de la España real. El análisis y diagnóstico de Carolina Bescansa del saqueo popular. Rajoy no pudo despreciar a mucho más de la mitad de la población: las españolas. Y, mirando al tendido, lanzar al desolladero olímpicamente a SorayaSDS. Eso sí, el gallego le dio el abrazo del oso definitivo a Pablo Iglesias: “joven, bienvenido a la vida parlamentaria”. Al Sistema. Simon Stevin y el sistema decimal. Bautizo, confirmación, extremaunción. Iglesias va por babi amarillo guardería de Santiago Carrillo. Escribiríamos que aún no sabe que montará las Juventudes Socialistas Unificadas: El PCE. Íñigo Errejón, efectivamente -la primera nieve imperceptible, bajemos la escalera sin la capucha, apriétame la mano- es más gramsciano. Del 15M al 15J. Existe unanimidad en barras y terrazas, en el tardeo y en las mentes preclaras y pensatrices de la patria: la verdadera trascendencia de la moción de censura está borroneada en el más allá. Cuando la antimateria se condense en las grietas binarias del acantilado de la izquierda española. El socarrat. Hoy sabemos que el PNV es un sólido socio y de fiar del PP. La derecha española: mamia, golf y carajillo cremaet. Que José Luis Ábalos es una nueva voz del nuevo PSOE del nuevo Pedro Sánchez. Y que esta misma mañana será –haced esto en conmemoración mía- aclamado por las bases. La nueva religión del maratón popular y la pasión youtuber. La refundación del socialismo español transmuta la decisión y acción colegiada por un presidencialismo quasi imperial. Estamos ante 1 socialismo napoleónico y 1 cristianismo sin cruz, cristianos, palestinos ni Vaticano. Tàpies. Velázquez. Cranach El Viejo. Aunque lo urgente ahora no es la doctrina, los nazarenos ni los fieles. Ni los comulgantes de misa diaria. Ni siquiera la virginidad de María. La clave es si el Nuevo PSOE atraerá a nuevos conversos: los votantes. De González a Sánchez. La predicación en València.

Justo mañana, a palo seco, empieza el futuro del PSPV. Ximo Puig no es Sant Vicent Ferrer. Pero tampoco Sant Vicent Màrtir. Ábalos puede que sueñe con ser Joanot Martorell. El Papa Urbano II y la Santa Cruzada. Pero no habrá duelo a sangre en ninguna campiña inglesa. No, carinyo, no, amor meu, Plaerdemavida. El Nuevo PSPV espera paralizado a los postres de la comida de Joan Lerma, Ciprià Císcar y Antonio García Miralles. Nunca hagas una pregunta de la que no sepas la respuesta. Ábalos esta semana recontará tropa, fortificará la montaña y enviará embajadores. El Secretario de Organización de Pedro Sánchez se juega su prestigio este mes. Aquí: en su tierra. Contendrá a fuego a sus señores de la guerra. Apocalípticos e integrados. Carmesina espera a su caballero en los pinares plateados y disgrésicos de Burjassot: Rafa García. Els puigistes –que no els piugistes- esperen a XP. La épica, la retórica, la esperanza medieval del Duelo Interrumpido de José Garnelo Alda. El carruaje. Los padrinos. El viento de madrugada. Los álamos. Puig responderá. Sin roaming. La espada de Merlín. La leyenda artúrica. El santo Grial. La sangre: gris. Excitante. Cumbre de seguridad vial.

Pepe Císcar vendió en Génova que Isabel Bonig estaba políticamente muerta. Rita Barberá. PPCíscar añora aquella maroma de barco del cap i casal. La vulnerabilidad de la ternura. Císcar es nuestro Montoro. Que tendrá su 9 d’octubre. Humilla innecesariamente a Martínez Maíllo, a Vicente Betoret. Y al propio César Sánchez. Ha convertido la lucha por la alcaldía popular alicantina en un infantiloide y castrante siniestro juego de sillas. De elecció  franquista de les Belleses. Unos ridículos y divertidísimos dibujos animados. Carlos Castillo, Luis Barcala, Toño Peral: les Dames d’Honor. El nou Tripartit.  Siempre dándole vueltas al Palacio. Pixie&Dixie. Y el señor Jinks. Si se vota, la llave la tendrá Sonia Castedo. Alacant, siempre en bucle.

Echávarri, Bellido y Pavón han llegado vivos a les Fogueres 2017. Uno, que no es mascletólogo, esperará pacientemente las crónicas de nuestro nunca bien ponderado, el excelentísimo director Herr Miquel González y el resto de la magnífica plantilla de periodistas y avezados fotorreporteros de Alicante Plaza para calibrar en su injusta medida los valores en alza de la vida social y política de nuestra ciudad. De nuestro País. Y alrededores. Vestidos. Abrazos. Besos. Codazos. Ausencias. Vacíos. Maldades. Desencuentros. Embarazos. La alegría de la fiesta. Queda inaugurada la campaña electoral de 2019.

Visita obligada a los 50 dibujos de Francis Bacon de la colección de Cristiano Lovatelli en la Fundación Bancaixa y a la cova del Comte de Pedreguer. Adán Aliaga en el Festival de cine de Brooklyn. Paco Esteve i Beneito Premi de la Crítica en narrativa. Nova Carn fresca: exquisita la antología Nueva poesía alicantina (2000-2015) de Manuel Valero. A destacar la propuesta de Carmen Juan que ya despuntó con Amar la herida, un libro desgarrador, inspirado en la obra de Alejandra Pizarnik. Manolo Valdés expone en París. Juan Roig le gana a Florentino Pérez al baloncesto. La Pirotecnia Caballer, después de 150 años, en concurso de acreedores. A la vigilia por las víctimas del incendio de la Torre Grenfell, símbolo del fracaso ante la inmigración y la pobreza estructural provocada por este maldito capitalismo corporativo, acudió anónimamente Adele. Sin fotos. Respeto. No más guerras. No mas guetos. Hay que leer El gran retroceso en Seix Barral. “Someone Like You”. “Black to Black”. 1 beso Amy.