Shakira se ha comido a Inés Arrimadas, a Ayuso, Zaplana y al magistrado Llaneras. Ha engullido el latido fetal de García–Gallardo, a Conde Pumpido, Borja Sémper, la cariñosa entrevista de la pipiola periodista Martha a Kate Winslet, a Froilán, el Bolsonarazo y los papeles de Biden. Shaki se ha tragado literalmente los Globos de Oro de Steven Spielberg. Todo el mundo habla de Milan y Shasa, pero a un servidor le interesa la vecina. Que siempre es la suegra.
El infierno son los otros. Y viven en la puerta de enfrente. O dentro de casa. Por eso es recomendable ir siempre impecablemente desnudo o vestido en la intimidad de la casa. Incluso en la cama. O en la bañera. Preparado para ser asesinado en cualquier segundo. Marat. No es que lo escriban Sartre, Hannah Arendt o Umberto Eco. La traición es la masa madre de los libros sagrados, incluso los apócrifos: la venganza de Dios al hombre que pretende adquirir la sabiduría y a la mujer que quiere ser libre. Es la tormenta de rocío y el primer halo de luz invisible que recorren las obras completas de Messi, Shakespeare, Noam Chomsky, Joan Fuster y Conchita Piquer. Som el que som.
Carlos Mazón “ve un capricho político recortar el trasvase”. Claro, es que el resultadista Pedro Sánchez ha traicionado expresamente a Ximo Puig para que pierda las elecciones y así él pueda ser el nuevo y flamante presidente de la Generalidad Valenciana. Y divertirse con algo. El que te fam somnia amb rotllos. Tómate algo. C Mazón ha sido abandonado en plena campaña electoral por Daniel Sirera, su propio jefe de gabinete, huyendo a Barcelona de los cristianos joseantonianos valencianos. Sale de estampía del terreno de los De Rosa y el Pare Camps. Se fuga del Ateneo, el Casino y la Hípica del cap i casal para estrellarse en la coctelería Boadas de las Ramblas. Daos fraternalmente la paz.
El misterio de las Actas del Consejo del Agua: ‘Mujer contra Mujer’ de Mecano. Nuestra Kardashian indígena, Isaura Navarro desmiente a Teresa Ribera “la ministra que no tenía sentimientos”. ¡Eh! ¡para el carro!. Ni calvo ni con tres pelucas. Ni la frialdad nórdica de Ingrid Bergman ni las lágrimas oro popular “perdonen es que soy muy llorona” de Ruth Merino, portavoz de Ciudadanos dimisionaria en les Corts en su despedida. Los arqueros de humo se convierten en calabazas. No hay nada como volver a casa en el 28 M. La venta de reliquias de C’s. El simpatiquísimo eldense Paco Sánchez y el dúctil Santiago Román ya le cantan la canción de El Almendro a la cúpula genovesa, al Dios del dinero popular. Viva el lujo y quien lo trujo.
Luis Barcala se ve obligado a surgir de su nueva freidora de aire y salir de la nave espacial para hacerle un Tik Tok -como Briella o Nadia Calviño- a los de Santi Abascal ‘El Asirio’. Que le han dejado sin presupuesto para el ascensor al castillo del monte Benacantil. Pero la verdad es que Vox solo blanquea, pasa a limpio los deberes y las tesis del PP. Culebrear con zarrapastrosos. La basura cósmica de la de la corrupción aumenta la degradación cognitiva. Y al final Feijóo confía en que ante la exagerada retórica y amenaza fascista, la gente se asuste al final y ante la urna, le vote a él. El fango del Támesis. La Iglesia de Munilla, exenta del IBI. Amén.
Adquiera gratis una guía de las primarias de Compromís. Aquí dispara a quemarropa y en voz alta l’actor, intelectual i doctor en medicina psicodèlica de raíz nibelunga i russafenca Tomàs Mestre: poca broma xiquet, que la colla és de missa diària i poca absolució. Gerard Fullana ha hecho una buena jugada al presentarse contra Aitana Mas para encabezar la lista de Compromís por Alicante. Así se asegura un segundo puesto. Los Mollà d’Elx, els Borja de les Comarques del Sud e Iniciativa, sempre fent País, lanzan a Marina González para yugular a Natxo Bellido. Marzá, el demoniet orellut blinda su lista y presiona con los cargos del Botànic III con nombres y apellidos: Nomdedéu, Parra, Remolar y Jiménez. El plasma, cuarto estado de la materia, gas ionizado a 200 millones de grados fusión nuclear. Visca el pa, visca el vi, visca la mare que ens ha parit!
Kaja Lichinger ha declarado que “desechar la moda es machista”. Los jueces despechados juzgan con sus sentencias las reformas legislativas. Tecno religión. Fitur y Davos siempre viene justo después de San Antón. El Chapt Gpf 3 está matando Google. Tiempo de valientes. Yolanda Díaz, ni contigo ni sin ti, sale emocionada y cabreada con la inflación de los alimentos. El pelo divino, gracias. Igual que la ‘grey blending’, la transición canosa de Letiza Ortiz guapísima Reina de España. Vale, PSz se la juega en Catalunya. Shakira es su suegra. Pero todavía no lo sabe.
Existe una conexión mágica, divina, mariana y borbonóloga entre el alma errante de Pitita Ridruejo y Tamara Falcó y Gloria Lomana. Ambas de cuerpo presente. Harry confiesa, en una escena prerrafaelita, que tuvo que aplicarse como bálsamo en su pilila en un follatriz viaje al Polo Norte la crema milagrosa Eigh Hour Elisabeth Arden. De nada.
Aquí mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel González putxero de polp de Benissa tres y repique, menhires, búfalos embolados y estrellas fugaces irrumpe com un bou embolat y resopla contra el burladero de la pantalla y me suelta: “són les 5 del matí. M’has tingut tota la nit sense dormir. Hui no ixes…”. Torna-li la trompà al xic.
Salto al agua helada y entro en los murales de Casa de los Vettii de Pompeya. Me sigue Miley Cyrus colgada de la barra o en su bola gigante. Huele a rossejat i mascletà. Al café y la sonrisa que, querido lector. acaban de brotar ahí detrás de su pantalla.
Y se pierden en el tiempo. Allá arriba. En el Pico Espadán. Mi madre me envía con la cazuela al horno de Quinito.