Una semana espectacular. Pedro Sánchez ya tiene su legislatura garantizada. Ximo Puig descubre que puede haber vida política después del Botànic. Paco Sanguino consolida su liderazgo. Carlos Mazón se muda a València a ejercer -le abre una ventana el maestro de periodistas Vicente Climent- de jefe de la oposición. Arnaldo Otegi abraza la democracia. Uğur Şahin y Özlem Türeci dan con la vacuna. Donald Trump, más allá del bien y el mal, rompe el bipartidismo USA. Xi Jin Ping y Vladimir Putin, el sonido del silencio, a lo suyo: el futuro. Europa, a lo nuestro: un museo.
Nancy Pelosi habla y evoluciona en la pantalla como Nicole Kidman en ‘The Undoing’. Gerard Fullana amb la seua aixà pide transparencia -José Joaquín Ripoll debe un banquete fósil de 2.500 cubiertos en IFA- en las cuentas del PP. Cerco al castellano y a la concertada. Consignas: apunta, que diría el Pare Camps. Pablo Casado emite dos mensajes desde el hemisferio derecho de Aznar: “Pablo Iglesias se está comiendo al PSOE” y “A Inés Arrimadas ni me la toquéis”. Albert Rivera ya está en nómina. Se echa de menos la calidez, clarividencia y sutileza intelectual de Cayetana Álvarez de Toledo y Peralta–Ramos. Santiago Abascal se sienta mañana en el banquillo en Barcelona. Habrá navidad: Chenoa y Ana Obregón darán las campanadas. Gloria Lomana propone de caganer a Fernando Simón. Alquimia. Ciencia. La niña de la curva.
Luis Barcala escucha en el oído derecho el timbre de las bicicletas y apatrullando con su platillo volante los pasillos y secretos de la Audiencia, el Cabo de las Huertas y las antenas del Castillo de Santa Bárbara, dispara contra los pobres. David Bowie legionario cantueso oro suplica salida deshonrosa al hiperespacio exterior. Se gratificará. Alguien cae asesinado en Teherán. José Luis Martínez- Almeida enciende kilómetros de lucecitas navideñas con la bandera nacional. En Alicante el milagro del prendimiento se hará -qué cachondo el alcalde- el 20 N. Visto para sentencia. Todo el mundo habla de Sonia Castedo, Enrique Ortiz, Luis Díaz Alperi. De su poca vergüenza. De la yegua -regalo de Sanguinés - Krause- de Victoria Federica. Y de su abuelo Juan Carlos I. Que no está confinado en ninguna residencia. Sino en su propia miseria. Con su abrigo de leopardo de las nieves. En este segundo pita mi móvil.
José Luis Ábalos, perfectamente iluminado, está sentado en un vagón de un tren en su ciudad santa. Escucha el trajín de besos perdidos, maletas de cartón, el vapor hirviente en los zapatos y recuerda la pequeña letra jacobina de Largo Caballero. Vicente Boluda le exige que el gobierno tenga “mayor agilidad” y se “ponga las pilas”. Juan Roig señala que “no tener la España circular unida a la España radial es una animalada”. Federico Félix le dice “tienes que hacer más de lo que haces”. El ministro piensa en un bocadillo de sang amb ceba, se quita el maquillaje y va derecho a rezarle una novena a la Mare de Déu dels Desamparats. Después, el aperitivo, en Aquarium. José Bono se estrena en Tik Tok. AC/DC y Billie Eilish resurgen. Y una bellísima y esplendorosa Sophia Loren se nos reaparece. Crecer en tiempos de COVID. Monseñor Cañizares, de rodillas, reza ante el Santo Cáliz por nuestros pecados. Amén.
Mónica Oltra está volcada sobre la pica embebida en la odisea de lavar las mascarillas cantando por Miguel de Molina y Paquita la del Barrio, se rasca el pelo y coloca las gafas. Piensa en Steve Pinker, Britney Spears, Cuca Gamarra, Miguel de Unamuno, la nueva agente 007 Lashan Lynch, los Mónica-adictos y en la voz de Josep Lluís Trapero. Impulsivamente se seca las manos y grita. Alexa! posa’m amb Manolo Mata. Vine a casa a sopar, tinc bollit. Dos horas y una cerveza después, el síndic socialista, fregando en la pica y volcado en los ojos de la Vice, le vuelve a decir que le quiere y querrá siempre hasta mañana. Carraspea. Y que verá qué puede hacer con lo del president. Se despide. Estaba todo delicioso. Entre Cantó y tú no hi ha color. Pensa que vols ser, carinyo. Marxe, que he de reinventar el relat del món per demà. En el taxi Mata hace una llamada. Oltra, sola, mirando el universo del techo de su habitación, se toma un Jack Daniel’s y sonríe. Mañana irá a encenderle una vela a San Nicolás de Bari. Ximo Puig, barón entre barones. Le mira desde lo más alto del retablo barroco. Nit del Foc. Somos lo que somos.
Intelectuales. Después de la persecución de los Bárcenas en general y Taburete en particular, David Summers declara que “por protestar contra el gobierno se me echó encima una secta de Charles Manson”. El exministro Fernández Díaz y su segundo Francisco Martínez no creen ni en Dios. Carlos de Inglaterra cumple 72 años. Melania Trump desciende sobre nosotros. Dios no cree en Fernández Díaz ni en Francisco Martínez. Duda de la creación. Decide no existir.
Todavía no ha nevado. Se oyen los aullidos. Las hogueras se apagan. Inmaculada De la Concepción me mira y, siempre juntos, nos despeñamos barro abajo a la cueva del pozo hondo. Aparecen todos. Aquí tenemos lo suficiente. Quizás sobrevivamos. No. Seguro que sí. Saldremos adelante. La luz de los relámpagos me impulsa a cielo abierto. Mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel González nos arranca de la pantalla. Aparecen ustedes, queridos lectores con mantas, comida, seguridad, luz. Una semana espectacular.