Jim Morrison

El mazonismo ha muerto. Ha nacido Carlos Mazón Guixot. Ha llegado la hora de la verdad. Un servidor declara finalizada oficialmente la millonaria, abrumadora y triunfante campaña por tierra, mar y aire de su excelsa y pomposa coronación. A partir de ahora sólo sus actos, silencios e inteligencia le llevarán al fracaso o al éxito aupando -con permiso de Santiago Abascal- al PPCV a presidir el Palau de la Generalitat Valenciana. Jim Morrison. Es la hora de la determinación, de soltar lastre -ai mare- y de la valentía. Y tener algún proyecto para nuestra gente. Suerte, y al toro. Por cierto, Enrique Ponce y Pablo Iglesias se han -o les, según versiones- cortado la coleta. Detienen a José Luis Moreno y despiden por las bravas de las mañanas de RTVE a Mónica López. Se publica que Ana María Botín quiere comprar El Mundo y el ABC. José Sacristán es distinguido con el Premio Nacional de Cinematografía. En el año Berlanga.

Carlos Mazón ha sido entronizado en tres horas y pico. En plena operación salida estampida Tirisiti cine de verano y ola de calor canadiense. Y repunte acojonativo juvenil del coronavirus. Haciendo cuentas, un servidor cree que ha hablado más tiempo en su vida con el nuevo líder del PPCV que el que han tardado en entronizarle. En El País Valencià somos agua de manadas de ballenas y delfines. Y definitivamente ya, pero ya, terreno Pablo Casado. Estaría bien, vamos, no estaría mal, ser territorio Alberto Núñez Feijóo. Pero para nada espacio Villarejo&Rajoy, Cospedal y Soraya de Santamaría. O muchísimo peor zona Ayuso. La verdadera lideresa y el señor Aznar tienen otra concepción de la libertad, del sentimiento erótico y trágico del saqueo, de la vida mas salvaje al otro lado del río. Como el nuevo nómada anticatalanista- aún no ha batido a Rafael Blasco- el Oficinista del Español P.J. Toni Cantó. Lou Reed. Agua del Tajo para el club cannábico, esa nube cósmica solitaria que es Madrid y traca per als valencians que fan riure. En el aniversario del accidente del metro -Juan Cotino intentado comprar voluntades casa por casa- no ha salido un congresillo exprés del todo clandestino sin Camps, Benedicto equis palito palito ni Zaplana, pero casi. Isabel Bonig, a la que no han dejado despedirse, tiene una entrevista -o una miniserie- del copón bendito. La vaca Marisol embolada pegándole fuego al bosque envenenado. Amén.

El inframundo de la derecha valenciana de estos años se lo lleva Isabel B entre pecho y pecho, secretos inconfesables, noves glòries a Espanya, a Rita Barberá entera, mucho dinero negro y energía desperdiciada. La luz  y la gasolina están por las nubes. Nadie encenderá la bombilla. Espera, no, espera, a lo mejor alguien tan valent como Luis Barcala, alcalde de Alicante y voluntario de Vox en el exterminio de agujeros negros que engullen estrellas de neutrones de vagos y maleantes.  Y que me tiene sin recibir ni respetar a funcionarios y me es indiferente hasta con los recogedores de basura. Que existen.

Pedro Sánchez ha aguantado hasta el verano. Ni moción de censura ni convocatoria adelantada. Toda la estrategia FAES, el sótano de Génova y la derecha mediática dando la matraca, taladrando con el mensaje de que es un mentiroso oso oloroso, se han ido al traste. Tras los indultos, y en medio de rumores de crisis de gobierno, sale, apoyado por Ximo Puig -que prepara cumbre sobre financiación y federalismo con Francina Armengol- reforzado del Comité Federal de cara al Congreso de València. Paco Sanguino líder socialista  alicantino, intelectual que escribe y piensa como dios y viste fatal no me coge el teléfono. Adrián Ballester, el futuro del PPCV, tampoco. A Tono Lis le tocaré mañana.  Hay que joderse con José Luis Escrivá ministro de la SS. Richard Branson entra en plena carrera espacial con Jeff Bezos. Xi JinPing, 100 años del Partido Comunista Chino: quienes “busquen intimidar a China chocarán con una Gran Muralla de acero de 14.000 millones de chinos” sonríe. Glup. Aquí se salta la red, la pantalla y la muralla Gerard Fullana el sex simbol  que té un mànec de tres palms i mig. Tessa Marie se hace viral en TikTok pintándose el perfil rojo pasión de los labios con un bastoncillo de algodón para los oídos. Ave María Purísima.

La infanta Sofía se nos planta un moño podemita. La princesa Leonor agotó en español i en català  el traje 240 euros Corina de Bgo&Me. El cuñado de -stilettos rosa chicle con vestido floreado, cintura ceñida, largura midi y escote cerrado- Leti, Gavin Bonnar, estuvo casado con Sharon Corr, la violinista de de The Cors. Mónica Oltra declara “Mata es Mata”. Un servidor, que le conoce bastante bien más de 40 años, escribe: Manolo Mata es mucho más. El IVAM prepara una exposición dedicada a Josep Renau. Al magnífico actor y peor cocinero Tomàs Mestre le dan un premio en NY. Lógicamente eso se traduce literalmente en las capillitas celestiales de la cultureta de la millor terreta del món “me lo ha robado el muy cabrón”. Bueno, también la tierra  se traga a 20 personas en Japón. Adiós a las pajitas, los platos y cubiertos de plástico. Si resucitaran Miguel Ángel, Gian Lorenzo Bernini o Alberto Giacometti y vieran la estatua de Ladi Di volverían espantados al Octavo Círculo del infierno de Dante.

Mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel González tres y repique me manda mi madre que hoy solo cuarto y mitad de leche tío Alberto  y le pago mañana me suelta excitadísimo ni se t’ocórrega nomenar a Carlos Mazón ni a Xi JinPing que es quedem sense la cotorra del Mercat, la figa més gran del món, ni piuleta ni tronador. Y uno, queridos lectores que tanto me quieren y a quien tanto les debo, como ven, uno, que es obediente por sexo, género, vocación, devoción y religión, no le hace ni puto -con perdón- caso.

Pussycat no deja de hacer la tonta haciendo autoestop en Los Ángeles y al final la cojo y me dice si quiero que me haga una mamada. Le pregunto cuántos años tiene. La maldición de Roman Polanski. Quentin Tarantino no deja de pegar tiros al cielo negro desde Vallivana a la Sierra de Espadán. Suena Riders on the Storm. Hace calor. Suenan las seis de la mañana en los campanarios del valle. Los jóvenes aúllan. El resto nos dejamos llevar por el agua helada de la corriente. Del río. En medio del Pacífico. En el Día de la Independencia de Estados Unidos.