La verdad es que la Santísima Convención Mendicante anti Papal del PP no ha salido, escribamos cariñosamente, para tirar cohetes. Pero para eso estamos los valencianos. Está Carlos Mazón. No hay nada que no solucione una buena mascletà, un buena paella o un arrocito de Castellón ni una ofrena a España, a la Mare de Déu dels Desamparats, de Vallivana o del Remei. Somos así. Tierra de fenicios, conflictos, de la las flores de la tierra y del amor, moros i cristians, sequía e inundaciones, terremotos y esmorçarets, pólvora y pasodobles que se desahogan hasta la extenuación en el mar. Así que hoy se cerrará el círculo popular en la plaça de bous de València con tres vueltas al ruedo, ocho orejas y veinte rabos, la resurrección levitante del Pare Camps y la bendición de Monseñor Cañizares que ha vuelto a entrar en erupción -no he escrito erección- con su largaaaa capa roja que todo lo envuelve y diviniza. Plata, palo, plomo. Zaplana for ever.
No me gusta que a los toros te pongas la minifalda. Todos los ojos y narices del coso estarán pendientes de las enaguas y rodillas de la concejala católica y alicantina Julia Llopis, Sancta ‘Benedetta’ privatizadora de escuelas infantiles y puente de plata hacia Vox tipo Vargas Llosa e Isabel Preysler que estás en los cielos. Y de la belleza e inteligencia suprema de nuestro David Bowie pero a lo intelectual Toni Cantó. Britney Spears por fin es libre. Mi carro me lo robaron.
Juan Carlos I saca libro para decir que está distanciado de su hijo. El PP se nos ha corrido a la derecha, ha quedado desnudo y, la verdad, no está nada mal para la edad que tiene. Aznar après moi, le déluge es la palanca platónica -eppur si muove- del universo y el titirimundi de la derecha patria y, meridianamente, ya decidió que la futura lideresa sea Isabel Díaz Ayuso la madre de la Pantoja y la novia en el bautizo de Santiago Abascal. A un servidor le cae bien la derecha de misa diaria tipo PNV y el republicanismo lerrouxista catalán. Pero puestos a elegir una aventura, qué mejor darse un revolcón salvaje y sangriento, vamos, un capricho, con lo caro que está el gatillazo eléctrico de hirviente colada que me quedo muerta, con la derecha montaraz y trabucaire españolista –águila y cuervos, lealtad y codazos- capaz de seguir arrasando con lo que queda in saecula saecolorum amén Jesús. Amén.
Ximo Puig hace cosas. Bueno, hay que decir que Paco Sanguino, al frente del eje progresista de la ciudad de Alicante, tocado por el don de la prudencia, la elegancia inteligente y la dignidad, también. El president estuvo reservón en el debate en les Corts en donde destelló María José Catalá, la preferida del empresariado indígena ante la espumante reconquista del sureste mazonista “al que le faltan tres hervores”. Bueno, espera, que podemos cambiar de caballo. Y es que según el mundo del dinero casolà, al líder del PPCV le puede la prisa. A Pablo Casado la desesperación. Y el atajo es la bronca. Cs del PV se empeña en su extinción y Pilar Lima es exactamente lo contrario que Yolanda Díaz. Que no quiere ruido ni egos en su nuevo formación a la izquierda de la izquierda. Bueno, ahí no cabe Margallo. Ni Stalin. O Trump. El Botànic se sobrevive a sí mismo a base de riñas de enamorados, treguas y discreción. Joe Biden ni te digo. Gabriela Bravo es inteligentísima. Ángel Luna le arrea a Mónica Oltra. La tinta del calamar. La tierra se oscurece. Valencians tots a una veu vixca la Mare de Déu.
Tirarse al tren o al maquinista. Trece horas de pleno en el sur del sur: ALC Distrito Digital. Pobre Raúl Navarro compañero de Alicante Plaza que además de padecerlo nos los cuenta como si fuera la serie Borgen. Faltan médicos, conductores y carniceros. El alcalde Luis Barcala es nuestro James Bond, un agente secreto postbrexit anti todo sin gasolina que, barriendo su ceniza, perdido y agotado, se atreve a atacar al presidente del PPCV. Que en el Ateneo del cap i casal anuncia que promoverá la “segunda descentralización”. En Villena, Benidorm, Alcoi, o Castalla esperan que la desconcentración no se pare en Alicante Central. Pongamos que hablo de Centro de Envejecimiento que, según la prensa provincialista, nos ha robado Elx gracias a la intrínseca maldad, cómo no, de los malvados Oltra y Puig. Que nos quieren también obligar a trabajar hasta los 80 años y a fumar porros sin parar a la lluna de València y olé…..¡¡¡¡¡.
Aquí, saliendo de la expo en el MUA dedicada a Ovidi Montllor cruzan su pantalla la esperanza blanca popular Adrián Ballester i l’aixà de Gerard Fullana pero se impone una pausa metálica, mordaz, inteligente e irónica de Antonio Gasset. Han vuelto las barras. Shakira es atacada por los jabalíes en Collserola. Rosalía se ha echado un novio del copón. Sin noticias de la princesa Leonor. ¡Mamaaaá…la leche…¡
Mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel González putxero de polp de Benissa tres y repique, menhires, búfalos embolados y estrellas fugaces ni me despide ni me paga pero se me aparece en medio de el cordonazo de San Francisco de Asís para mandarme la consigna de trinchera: res de clavarte en qui tú ja saps i ni una pauraula del partit popular. Uno, que es agnóstico pero desobediente le mira a usted, que asoma detrás de la luz, y tira de la cuerda abriendo la puerta del patio de la libertad. Que es la única forma de vivir decentemente. Y quizás votar.
Aquí sonríe Alba Mercader que es quien, de verdad, ha escrito estas 956 palabras. Palabra de dios, te alabamos señor.