Iggy Pop

Mari Carmen Sánchez ejerce de primera alcaldesa de Ciudadanos del País Valencià de la historia de Alicante inaugurando la vaca de El Moralet y olé. Luto riguroso en El Pinós. El Botànic II vuelve a ser un puerto seguro: Paco Sanguino reclama que los alicantinos recibamos con dignidad a los refugiados del Open Arms. Consigue, con prudencia, negociación y educación, paliar la falta de medios de la policía local y denuncia la favelización de Alicante, y la desidia del bipartito derechista. Joan Ribó se gusta cada vez más sin compasión y se expande en el universo del cap i casal. El Botànic II vuelve a ser un puerto seguro. Decencia ante el mundo. Mick Jagger cumple 75 o 76 años. Los socialistas han sido impacables e impecables con el extorsionador de Vilavella. Se agotan los minimóviles. Vicente Boluda crece en Europa. Isabel Camps, la hija, se estrena como flamante asesora  en la alacena popular en Europa. Carlos Mazón recibe en el alicantino Palacio Provincial mañana, dia gran de la Mare de Déu del Remei, patrona local, a Mónica Oltra. Que apoya a boqueta de nit  a Empar Marco. El Bloc se revuelve contra los nombramientos del Consell. Pánico entre los clientes de Mercadona de Juan Roig por la desaparición de los Mochis. Sigue la guerra mediática y a muerte de Sonia Castedo contra Nuria Roca. Los reyes ya están de vacaciones en Palma. Agosto siempre es noticia porque empieza con, al menos, cuatro años de retraso. Pedro Sánchez acudirá el jueves a Marivent sin los deberes hechos. Parece que el mundo se reinicia, indefectiblemente, en Noviembre. Aunque que se cavan las trincheras para septiembre. Los drones nos vigilan desde el cielo.

Casado ha cortado cabezas. La tierra plana popular era FAES. Rivera ya es el Líder Supremo. De un club de fans enfermo de Culto a la Personalidad. En España tenemos tres Salvinis y un solo Aznar verdadero. Ha nacido  Aitana, la nueva hija -junto a Leo y Manuel- de Irene Montero y Pablo Iglesias, el Mesías. Íñigo Errejón declara que aún va por el Happy Meal y todavía no quiere comerse España. Joan Baldoví se entera en Alacant -entre la playa de la Almadrava y Rafael Xambó- de la noticia por los periodistas. Y tuerce el morro. Quique Dacosta explota porque justo en la puerta de su restaurante Llisa Negra en València le plantan un contenedor de escombros. Belen Hoyo mata dulce y exquisitamente con indiferencia y soledad a nuestra chica Bond. Curtida en Afganistán Eva Ortiz y de paso, a Isabel Bonig. L’Albufera popular se seca por botulismo. La infanta Sofía y la heredera Leonor acudieron a ver el Rey León con su madre -mono verde gama militar de Mango 49,90 euros- y su abuelita. Los elenistas desesperados. Los urdangarines discretos. Gracias por preguntar.

Le ha llegado la hora a Esperanza Aguirre y Cristina Cifuentes. Nadia Calviño se retira elegantosamente de la carrera del FMI. Vamos a morir todos. Las vírgenes vuelven a ser Alcaldesas Perpetuas. Toni Mayor aprieta al gobierno con el Imserso.  Ximo Puig se reunió con Carlos González, alcalde d’Elx, y exigió contención en el gasto al govern. Haya de Jordania pone en jaque al Emir de Dubái. Los populares ponen de moda la censura caprichosa e impune a los cantantes y grupos de rock rojos de mierda. Camela. Taburete. Anulan la 50 edición del Festival de Woodstock. Un servidor, más que nada por el calor, no se apunta a ningún frente, y menos al anti-Tezanos. Eso si, qué subidón -ni Sánchez Ayuso ni Chivite, ni Isabel Pantoja- uno se declara fan total -con permiso de la letizóloga Carmen Rigalt- de la chica de la semana: Cayetana Álvarez de Toledo. Intelectual de la nada, seductora pero abstemia, mezcla entre la Tatcher, Yoko Ono, Iggy Pop el Conde Duque de Olivares, Godoy y José Antonio Primo de Ribera. El exministro popular de de Justicia, Rafael Catalá ficha por la casa de apuestas Codere.

¡Viva España, Via el Rey, viva el orden y la ley!. La paciente se queda despreciada i ferida en Sant Vicent del Raspeig. Se llama valencianofobia. Santiago Abascal colecciona teselas de la Explanada. Horsegate. Detienen al traficante de carne de caballo podrida Johannes Fasen en Calp. El catedrático Juan Antonio Ríos declara que “No se puede borrar la historia”. Sí, se llamaba Antonio Baena Tocón. Joan Manuel Serrat y Barbra Sreisand también bien, gracias.

Enrique Ortiz enciende un puro. Mira el anochecer en su yate varado en cualquier cala cristalina como el Moët Chandon. Pega un sorbo amargo y le paga al aquarider de Deliveroo la “Pizza Cojonuda Pedro Sánchez” y la mariscada que acaba de taerle. No da propina. Alguien que acaba de llegar del conjunto monumental de Göbeklitezno no para de hablar del suicidio de Saoirse Kennedy, de los dientes de leche, de la guerra de sueldos y asesores en la millor terreta del món, de la influencer Ekaterina Karaglanova hallada muerta en una maleta, del fin de los Ángeles de Victoria’s Secret…hasta que se desnuda y se -glup- da un chapuzón. Trump abre la barra libre de aranceles y de la carrera nuclear. Mueren centenares de vacas en Nantes. No hay Trankimazin y Viagra en las farmacias. Nada de esto importa. Suena el ortizmóvil. Es Luis Barcala que, por favor,…Julio 2019, el más caluroso de la historia. Por encima del suave olejae del mar en calma suena a lo lejos The Piano Has Benn Drinking de Tom Waits.

Baja corriendo al fondo del pozo hondo Andrea Iglesias y me dice gesticulando que sí. Grita como una loca al cielo en la superficie. Mañana salimos hacia el norte. Inmaculada De la Concepción me apremia: enviálo ya y vístete. Mi nunca bien ponderado ni pagado Herr Direktor Miquel González me deja ir porque sabe que no sé volver. Llueve en la Sierra de Espadán. Sobre los campanarios de nuestra tierra. De repente, se hace un silencio tranquilizador. Se levanta el telón de la vida plena. Libertad.