Luis Barcala saca pecho marcial vestido de marinerito, con su palma trenzada en la mano. Después de tres intentos fallidos, al fin, Mari Carmen de España, vestida de manola como dios manda y tres centímetros más allá y con más joyas que un trono, se ensaliva los dedos intentando dominar el caracolillo rebelde del alcalde de Alicante. Así sí, cariño. Se suben al Falcón oficial y el conductor vuela hacia la Diputación. Barcala, medio engolonisado y sereno, le pega un lingotazo al misal y al rosario y empieza a cantar a grito descubierto El novio de la muerte. Ve pasar a toda leche por su derecha en un sidecar al hijo de Miguel Valor agitando una banderita y, al volante magnético, con la chupa negra de Isabel Bonig, al motero muotero José Luis Berenguer, el fichaje estrella del Ciudadanos local. MC De España no para de hablar, el alcalde pone pupilas de bastante velocidad y sólo escucha “Carlos Castillo te está hundiendo con los presupuestos”…“las carreras de estas medias me están matando”… “saluda a César Sánchez, que ahora se ha metido a torero”… “qué sería de ti sin mi, mi mantilla, mi familia, mi cultura y mi mente prodigiosa” o “no te cruces delante del agujero negro de la burrita que…”. El PP alicantino inaugura campaña electoral Cantueso Oro entre iglesias, carajillos, chupitos de chaqués y peinetas como catedrales. Justo aquí, en este artículo, se oye a lo lejos el anuncio de Joselito o Sarita Montiel, y al final la aguja enganchada al disco rasposo de 45 RPM. La Semana Santa es cosa de Soberano. Hombres. Demasiado hombres.
Aunque también es del Libro de las Horas, de los rezos y salmos del Obispo color Calabaza Compromís Manuel Alcaraz, semantasólogo, que no pudo ser alcalde, pobret meu, a pesar de las influensias, por el veto de la familia Mollà d’Elx. Y que ahora -olvidado por el Papa Provincial- le suplica a la mare de tots els valencians ser la ardilla roja del Jardín del Turia, o sea, Síndic de Greuges de la Generalitat Valenciana. Los madrileños, satisfechos y sonrientes, se hacen fotos ante el simpático esqueleto de la futura oficina turística. Se encuentran todos los bares cerrados. En los demás, los expulsan. Los alicantinos huyen. Atraídos por el espacio tiempo: el Dioni de Camela. Es Domingo de Ramos. Esta madrugada del domingo 14 de abril se estrena la nueva temporada de Juego de Tronos. Sin pecado concebida,
Pedro Sánchez ganará las elecciones. El PP está cometiendo la peor Teocampaña de su historia. Es una premonición, una maldición bíblica, la caída, el ajoaceite se corta, de la fachada de la sede del cartel de Pablo Casado como Valor Seguro Génova. Al otro lado del cuadrilátero, lo del niño subvencionado no concebido no nacido de la candidata madrileña Isabel Díaz Ayuso, copiado orgullosa y descaradamente al ideario de la Universidad Católica de Juan Cotino y Paco Camps que estás en tu hornacina de la farmacia del cielo celestial. Albert Rivera se conforma con quedarse como está, de gritona bisagrita entre Inés Arrimadas y Manuel Valls y coloca a toíta la familia de Malú en las listas. Sí, espero tu llamada. Santiago Abascal, otro niño subvencionado, con la tropa embridada en las redes, cede el Valle de los Caídos al ejército popular y redescubre el sacrosanto saqueo de Covadonga. Cayetana Álvarez de Toledo, la Juana de Arco FAES de la derecha capitalista y disruptiva mundial le pregunta a su espejo mágico: ¿Quién es la más “pija, reccionaria, niñata totalitaria, consentida y subvencionada?". Todos los invitados -la mayoría desde la cárcel- a la boda imperial callan, carraspean, guardan un silencio sepulcral, miran a Ana Botella, después a José María Aznar, suspiran españoleandomente, y contestan al unísono: tú, princesa, digo, decimos, Usted, Señora Marquesa. La izquierda religiosamente atea espera el milagro de la resurrección gloriosa de San Pablo Iglesias para que pueda formarse un Botànic español. Eso sí, con la muleta del Aberri Eguna de la derecha vasca que representa Andoni Ortuzar y el -Ave María Purísima- PNV en general. Joan Baldoví quiere ser ministro. Irene Montero viene a Alacant. Rosalía brilla como una diosa en Coachella. Que es donde nace la moda mundial. Todo depende de ese 43% de voto flotante. Que el dios de la última ola nos coja confesados.
