Traspasa la pantalla la admiración y el sincero agradecimiento de los presentes a los voluntarios y las fuerzas de seguridad que se dejaron la piel junto a los vecinos en la Vega Baja. El profundo respeto hacia la hija del enterrador del “paredón de España”, el del cementerio de Paterna. Se me hace un nudo en la garganta cuando el president entrega a Paco Cabanes “El Genovés”, a Miquel Calatayud o a Francis Montesinos las distinciones del 9 d’octubre. Una punzada de emoción me traen a Merxe Banyuls, Lluis Miquel o a Carme Alborch y finalmente, acabo llorando como un niño. Siento que mi generación se va despidiendo poco a poco,alegre e inexorablemente, de este mundo. Me devuelve a la vida Ana Vega, de Vox, que califica el actode Palau de “aquelarre marxista”.
“Franquito es un cuquito que va a por lo suyito”. Cada español lleva un prior del Valle delos Caídos dentro. Todos esperamos la llamada de cualquiera de los dos Papas supervivientes, que nos pida perdón por existir y nos ordene pecar contra nuestro deber. Tiros al amanecer. De verdad, el prior benedictino tiene la voluntad y voz clavada ala del Generalísimo. Definitivamente, Pablo Motos no es periodista. Santiago Abascal, un fascista.
Plantado ante l’Albufera de València, el mundo huele a la Devesa del Saler en otoño. Cerca de la casa de Rafa Cervera, me siento algo así entre David Bowie y Nino Bravo. Al salir del Palmar, las ráfagas asmáticas de los ciclistas me evocan la prosa tremendista de Blasco Ibáñez. Oigo en Plaza Radio que vamos a saborear una semana y un largo octubre electoral aguardentoso arrastrado por el traslado del valle, la sentencia por sedición y por una turbulenta campaña tras la caída en picado de la Malú esfera. Total, una ciclogénesis explosiva, una estafa en la EMT de València, capital del diseño, de manual. En la COPE se disfruta del apocalipsis. La prensa del movimiento de la terreta dispara desde la trinchera del dinero. Por momentos, me veo en una secuencia de la película de Alejandro Amenábar. La bandera pierde color por micro segundos. Letizia Ortiz repite el vestido nude midi de Asos cuatro veces en un año. 40 años y un día.
Tocan las 7:23 a.m. y salgo con Inma De la Concepción del arranque de les Notícies del Matí d’À Punt. Veo técnicos, periodistas y demás profesionales luchando a tota virolla por su dignidad ante las nuevas oposiciones. Otro via crucis para los veteranos. Amanece una bruma tóxica y me viene Gretha Thunberg. Salta la noticia del Premio Nobel de la Paz para Abiy Ahmed. Ángel Luna es elegido Síndic de Greuges. Me alegro también por Carlos Castillo. A mí, viviendo la situación de guerrilla interna entre Mónica Oltra, Joan Ribó, los jóvenes esenios del Bloc y Joan Baldoví, me encanta el divino de la muerte lema electoral “Acordar, la política útil”. Que lo mismo serviría como eslogan del supremacismo negociador, el “Festival de amor” de Trump, la soltura judicial del Pare Camps y para las amenazas Erdogan. Recemos por el alma kurda de Íñigo Errejón, la Mala Rodríguez y el rejuvenecimiento digital de la izquierda en general. Daos fraternalmente la paz.
Luis Barcala se apoya en el garfio, se encarama y brinda por todos los presentes mientras proclama: “lo he conseguido”. Joder, con perdón, a todos se nos ha parado el corazón: ¡Alicante limpia! Pero no. Lo que ha logrado escuadrar la lista -en la que no caben Olga Tokarzuk ni Peter Handke- de asesores. Pulgas, chinches, mosquitos. La gente instintivamente cambia decanal. Clic. La entereza firme de los “señores indígenas” ecuatorianos. Clic. Kipchogue 1:59:40. Clic. Jane Fonda, 82, detenida por manifestarse contra el cambio climático. Clic.
