Mónica Oltra no sabe qué quiere ser de mayor. Después de ser la Super Vicepresidenta y la Mare de Déu del Tots els Valencians sólo le queda ya encarnarse en nuestra nueva Conchita Piquer, o sea, en ministra de Asuntos Exteriores de la terra valenciana en platós, mazmorras, alfombras rojas del MET fent solcs a tornalloms en palacios, ser ministra del Gobierno de España, Letizia Ortiz, Miquel Iceta o la Presidenta de la ONU. La masa de aire africano, la ponentà, le pilla en la peluquería y le recuerda a Mónica que se le ha olvidado el all i pebre y el bikini en el congelador, todos los Santos Evangelios y el último capítulo del Apocalipsis. En fin, mante, habrá que esperar cómo -después de la Descoberta i el Trasllat- se enmaraña el mapa tras las municipales. Tres drys martinis y bastantes bloody mary’s después, declararemos inauguradas informalmente las eternales, aburridas y tediosas negociaciones contra Ximo Puig y Rubén Martínez Dalmau para la r(d)deconstrución del Botànic II, el Pacte del Montgó o  de les Palmeres o cómo se llame la cosa que salga. Dalmau -que está haciendo la catequesis de la Primera Comunión- presume de que él quiere hacer a Oltra Presidenta. Sólo hay que mirar la encuesta. ¡Aún dicen que el pescado es caro!.

Realmente, Podemos y Antonio Estañ están mirando al cielo esperando la lluvia áurea y salvífica de la pedrea celestial, renacentista y palaciega de les conselleries. Cantemos al amor de los amores. Como siempre, quien más muerde a MO son los suyos. Los de Compromís en general y el Bloc en particular. Es que se nos han hecho mayores. Y ateos. A un servidor le horroriza el chamanismo y le encanta la profesionalidad, la masa madre, la ciencia, el grafeno de la política prosaica pura y dura. El cuajo de Eduardo Zaplana conversando con Ángels Barceló bajo la oscura frecuencia del desparpajo nocturno. Menos rosarios, pensamiento mágico y más pies en la tierra. Gerad Fullana sale justo ahora del barro del bancal y emerge de la esquina blanca de esta pantalla de este artículo silbando con el perro, con su hazada sobre el hombro y retirando el latte en la mesa de Daenarys Targayen. Oltra és el fadrí de Castelló. Siempre a punto de esperar o salir corriendo. Juego de Tronos. De caza. Dios nos coja confesados. Plaga de jabalíes. Indigna la soez campaña contra la periodista y compañera Loreto Ochando, cruda, dura y profesional en sus crónicas. Mi ser fan de sus camisetas. Peligro: Isabel Díaz-Ayuso anda suelta -también- por Madrid. Que no ha sido bloqueada por Araceli. La muntanya y el Vinalopó se desdibujan. Nos hemos quedado sin pólvora.