VALÈNCIA. 

Hazte hombre, Telémaco, y crece.
Sólo los dioses saben si hemos de encontrarnos.
Tampoco ahora ya no eres el chiquillo
ante el cual detuve aquellos toros.
Hoy, de no ser por Palamedes, estaría a tu lado.
Pero tal vez sea mejor así: pues sin mí
te has librado de los males de Edipo,
y en tus sueños, Telémaco, ignoras el pecado.
Joseph Brodsky

Judíos, paganos, gentiles, grecolatinos, semitas, cristianos, si algo tenemos en común es la adoración falocéntrica del padre, del hijo, del espíritu santo y todas sus paranoias correspondientes. Las heredamos, las proyectamos y así sigue creciendo una cosmogonía masculina llena de fascinación y de rabia. En otras latitudes, la madre tierra, la madre protectora, las divinidades femeninas explicaban el origen del mundo, como diría Courbet. Aquí, pese a Courbet, Flaubert y Pablo Picasso, todo es hombre. Ahora que lo pienso: también Courbet, Flaubert y Picasso hablaban de hombres aun enseñando vaginas en sus cuadros. Todo es padre. Todo es estirpe que determina el devenir del hombre sobre la tierra.

Si la cultura occidental se basa en la confluencia sampleada de lo bíblico y lo homérico, nada más machirulo que el Génesis o la Ilíada. Lo de la costilla y tal, al principio de los tiempos, es muy obvio. El mandamiento del honrar al padre (y a la madre) lo ponen por escrito, como las sentencias del Tribunal Constitucional. La imagen de Abraham a punto de acuchillar a su hijo para ganarse el favor de Dios también es una imagen entrañable. En ese sentido, la Biblia podría competir en sangre y combinaciones trágicas de ADN con Juego de Tronos. ¡Pero si hasta Dios entrega a su hijo para que lo crucifiquen! Es decir, que somos, en general, una cultura bastante alegre.