Marilyn Monroe

Mónica Oltra se cabrea germánicamente con Gabriela Bravo. Y coge un capazo del copón con Ximo Puig. Jaume I, Sant Vicent Ferrer, Isabel de Villena y el Compromís de Casp se revuelven en sus tumbas. Vita Chistie. Aullidos en el jardín metálico del Botánico. María José Catalá se adelantó, cristianamente, a Isabel Bonig, exigiendo -la diplomacia caviar Agramunt- el urgente adelanto de las elecciones. Nenas, no perdáis la compostura, la educación ni el savoir faire. Al final, todo está escrito y destilado en Shakespeare, Milton,  Dollly Parton y en la cueva de Platón. En los genes de la especie. Un desinovano amó profundamente en los montes Atai en Siberia a una neandertal. Se destrenza el mestizaje. Tenemos que hablar más, cariño. Cruce de agendas. No podrá ser hoy mismo en el Sexenni. En su caso, en el Palau de la Generalitat o quizás en la barra de cualquier bar deshilachado de carretera.  Un achuchón y ya está. Y, si no, pues nos vemos en las urnas. Al partir, un beso y una flor. Estamos preñados. Cuando nazca, será niña otra vez. Mestiza.

Siempre intuimos que Heidi sabía que Clara podía andar. Y tenía bajo su voz un destornillador de estrella. Terremotos de piel finísima. Trump, huyendo de sí mismo, de la Casa Blanca, sueña con su impeachment antes de que le impacte una bala de plata perdida de las elecciones mid term de noviembre. Iñaki Urdangarín consigue el segundo grado. Carbón activado, la comida negra. Pablo Casado no acaba de entender España. Albert Ribera no la quiere comprender. Siempre hay un sendero más a la derecha. Siempre alguien la tiene más larga. Cal viva. Isabel Preysler posa distraída y divinísima en bikini. Un tirito más. Francisco Franco, número 1 de los 40 principales.

Pedro Sánchez en orden y quizás sin procedimiento inmatricula a tota virolla el alma herida de la izquierda sentimental. En este segundo oficia ejercicios espirituales en Quintos de Mora, la finca de Bush. Nadie recuerda ni echa de menos el dontacredismo funcionarial y tecnocrático de Soraya Sáez de Santamaría. Puro ruedo ibérico tosiendo carajillo y almidón. Boda de conveniencia. España ya no es un negocio a secas. Póngame otro dry Martini. A la salud de José María Aznar. Y famiglia. Y vaya enfriando el champán. Iba a escribir no se qué de Santo Tomás, Deleuze, Juan Cotino y Jacques Derrida pero menos mal que -sí, mi nunca bien ponderado y pagado Herr Direktor Miquel González- me intuye la pantalla y me suelta: “guapo, para el carro. Esto solo es un artículo desenfadado y venenoso: unas gotas de lluvia dorada en medio del verano 2018”. Los regantes alicantinos y valencians en general, antes de la cazalla, se leen el BOE. 3.300 microsiemens. Siempre sobra agua del Ebro y, tómate algo, brota un manantial salobre que estropea el paisaje, el agua que le vendemos a Nestlé en Villena y las paredes níveas de algunos chalés alegales. Vamos a embolar a quince vacas en la sal del mar. 850 millones son pocos. Joan Baldoví – 2, 3, 4 mil millons més- recibe un whatsApp a destiempo. Y no puede, él solo arreglar el problema valenciano. Puigdemont se declara bonapartista. Florentino Pérez, Enrique Ortiz, Ana Botín, la España Imperial en suma, no siente calor ni frio. Aquí abajo no existimos. Una camionera amamanta mientras conduce.

Me dicen los del PP que escriba que César Sánchez anda demasiado desaparecido. Y que Pepe Ciscar está demasiado desesperado. Me encuentro por teléfono con Ángel Franco y en directo con Pepe Asensi. Hablamos como guías turísticos exhaustos y sudados, como perros abandonados, multados por amar a gritos a su tierra. David Martínez y Alba Mercader nos informan aquí en Alicante Plaza que los hermanos castellonenses Colonques se quedan poco a poco con Maissonave y que Benidorm nunca se acabará -como el edificio Kronos- de construir. Juan Carlos Girauta, el Mariano Rajoy de C’s se hizo maoísta a los 15 para ligar.

Luis Barcala se pasea exultante por el Postiguet intentando sostener a una Mari Carmen De España bañador de pata. Orgullosos ambos -Isabel y Fernando- de la limpieza de Alicante. Utilizarán el tanque viral apaga incendios en -la nueva primavera de Praga- la guerra de las caravanas y contra el botellón en la Plaza del 25 de mayo. El Papa argentino pone en Dublin cara de circunstancias, como con ganas de fumarse un pitillo de gasoil crudo a solas ante la televisión apagada. La tomatina. El valenciano Borja Catanesi, el mejor músico callejero del mundo, multado en su tierra. Adiós a Lindsay Kemp. Arranca la Vuelta. Reaparece desnuda y espléndida Marilyn Monroe. Nadie sabe el nombre exacto de la vaca que se escapó en El Moralet.